Los jueves relato: El apego a un objeto

Parecía investida de un furor como uterino, la dominaba un ansia de destrucción, que ni la acaecida en la Bíblica Sodoma.

A sus pies yacía Roma pulverizada. Ella, indiferente, pisaba los restos del Panteón en yeso, las postales y reproducciones aproximadas de época etrusca, imperial...sin importarle. Mientras iba tachando sus fechorías de una lista maquiavélica, daba pavor verla examinar, con un vuelo rasante de la mirada, a las próximas victimas.

Estaban aterrados. Ahora les tocaba a las postales y demás objetos, concretamente, napolitanos.
Cuando rasgaba cada imagen hasta hacerla añicos, sentían el dolor en sus carnes de cartulina y temblaban al ver caer los fragmentos del recuerdo, dentro de la bolsa negra del olvido. Era injusto, era cruel, intolerable.

En la vitrina, cubierta por una fina capa de polvo, protestaba el Gepetto sin terminar su Pinocho. Y es que al fin y al cabo, postales, figurillas o porcelanas, habían nacido en el mismo Capodimonte y eran suvenires fraternales, adquiridos con idéntica, amorosa selección, de eso hacía muchos años. ¿Qué nuevo sentimiento incomprensible, los convertía ahora en desechables? Tranquilos estuvieron en sus vitrinas, expositores o escaparates, hasta que ella los compró llevándoles muy lejos, a esta casa repleta de objetos venidos de muchas partes.

De imprevisto, indignado,  levantó la manaza el Holofernes obra de Artemisa, pidiendo tregua a su propio degüello, que Judit, atenta a lo que sucedía, le concedió, apartando la espada que segaba el pescuezo del guerrero, cuya sangre manchaba las sábanas de la imagen 10 x 15 en estucado. El apolíneo Cristo, inmortalizado como en un paso de ballet,  estaba siendo azotado, pero, en una inverosímil rebeldía hacia su destino y sin pedir permiso al Caravaggio, su autor,  se soltó de la columna, saliéndose del obsceno encuadre postalero. Las postales napolitanas cobraban vida desde sus tintas, más o menos ajustadas al original pictórico del Museo, alguna estaba borrosa, otras con las puntas torcidas, todas muy irritadas.

Cuando la mano asesina iba a romper, nada menos que la postal del patrón del Capodimonte, el San Sebastián de Ribera, éste reaccionó, librándose del tronco donde lo tenían amarrado tres siglos en postura transida, bello, místico. Con ímpetus guerreros se arrancó la flecha del costado izquierdo y la del hombro derecho que le venían martirizando, luego las lanzó con certera puntería legionaria, al entrecejo de la criminal ingrata.

Porcelana Capodimonte, s.XIX

"Judit-Holofernes"- Atemisa Gentileschi, 1618- Museo Capodimonte.

"Cristo flagelado"- Caravaggio, 1607- Museo Capodimonte

"San Sebastián"- José Ribera, 1651-Museo San Martino, Nápoles.

Flotó un polvillo que haría toser incluso a las porcelanas y se hizo la oscuridad, porque el niño del Greco apagó, aliviado, la lucerna tantos años encedida ante sus ojos.

"El soplón"- El Greco, 1572- Museo Capodimonte.

Volaba una mosca perdida, cuando aquella injusta desmemoriada cayó de bruces sobre las novelas destinadas a la dudosa reconversión o al fuego. Silencio y un coro de risillas imperceptibles, inaudibles, fantásticas.

Lloraba el osito llavero, el único querido de verdad, aislado en la mano muerta de su dueña, que por instante muy breve, aún lo sujetó.        

Imagenes; archivo Internet.
 Objetos variados en el desván de la amable Sindel: http://palabrasdesindel.blogspot.com/