15 de marzo de 2012

Los jueves relato: CINE

                              
¿La culpa fue de John Wayne? El marco negro y él que se vuelve, se va lento con sus andares vaqueros y desengañados hacia el paisaje, naranjas y ocres. Pero la cosa viene de más lejos, de la sala olor a desinfectante, de las pipas, de la tortilla, gaseosa y programa doble, cine Infanta, al lado de mi casa.
La ventana indiscreta se abrió después de Pluto, Pinocho y Bugs Bunny, cuando mi risa de niña en el Publi, Paseo de Gracia. Después se abrió a todos los horizontes de grandeza hasta las Nieves del Kilimanjaro, sonó  el grito de !Hatari! y cerca de unas cascadas, admiré el beso crepuscular del Dumbo cazador blanco a la caprichosa e insulsa rubia, por suerte le rescató Ava la diosa.  Dioses y héroes me llevaron a la Cólquide con Jasón y sus argonautas, se desató la furia de los Titanes y volé a lomos de Pegasus. De vuelta, en Navidad nevaba  cuando me dije !qué bello es vivir!, la vita è bella, dolce vita! Me parecía al hombre tranquilo, arrojando un ridículo bombín hacia el cielo lluvioso de Irlanda.

La danza de la muerte, el ajedrez metafísico a lo sueco, cuatrocientos golpes más 8 1/2, y ya estaba metida de lleno en el ensayo. Antes anduve por el camino de baldosas amarillas, cantando bajo la lluvia y con las faldas a lo loco. Imprevisible, un decorado se desplomó a mi espalda, quedé indemne en medio de la ventana, por un milagro, por un plano del Pamplinas ¿o era Chaplin en la cadena fabril armado con una llave inglesa? Me parece que me salvó Robin Hood, no sé cual, !qué  guapos! No obstante, como Marian, la exquisita frágil, prefiero al maduro Robin Connery para desayunar con diamantes mejor que en Tiffany. Bellos todos, pero no tanto como el icono Paul de ojos azules, amargado junto a la gata de mirada violeta, aquella del tejado, la mujer pantera, amiga del gatopardo, sucedió en la noche de la iguana o en la noche americana. 

A partir de entonces me lo pusieron en bandeja de plata y ni los pájaros asesinos me disuadieron, así que jugué y perdí en el Casino, me dejaron KO toro Salvaje, más Rocco y sus hermanos. Baldada,  al salir me esperaba taxi Driver con la sonrisa descarada. Opté por el tranvía llamado deseo, Brando, su camiseta imperio y su nuca deseable...desconecté el móvil aunque sonaba 007. 

Todo se transformó en sed de mal, versión del Apocalipse Now, !ahora! En la sala, la que fuera, reinó la pesadilla con ogro atractivo cuando la noche del cazador, fue la marabunta de hormigas voraces, Alien, Kill Bill con su katana y el tiburón que me comía los pies, no faltaba el verdugo de voz cascada con su maletín ruidoso, garrote vil 30 años, estaban el ángel exterminador o el desvalido Frankenstein con su novia, el delgado Nosferatus, el lascivo Drácula; los dos hincando los incisivos en mi garganta, !pandilla de Freaks! grité. Sentía las uvas de la ira del Dies Irae. Resistí hasta que llegaron los siete samuráis y los siete magníficos, todos profesionales que formaban  un grupo salvaje de rebeldes sin causa. Más tarde, relajada, desde la escalera escuché la canción melancólica y triste de los dublineses, lejanas, sonaron las campanadas a medianoche, shakesperianas.

Me acuerdo que cuando la boda de la hija de Ryan se cantó la Marsellesa. No faltó al guateque el hindú gafe tocando el sitar, ni el padrino, ni la guitarra de  Johnny, ni el arpa de Harpo. El picnic fue cerca del  puente sobre el río Kwai, río Bravo o Lobo y todos silbábamos, menuda resaca, ayyy Dr. Zivago.
Porque nadie es perfecto, enseguida me encontré despistada en Manhattan, !América, América! y la Libertad patética sepultada hasta el ombligo en la playa, un aviso.  !Oh! albur del rebobinar, de pronto estaba remando en un trirreme junto al atlético Ben-Hur, no me quejé. Suerte que estaba atento Espartaco luciendo su hoyuelo a lo Ulises, que si me fío de la pregunta; quo Vadis?, aún estaría en la Vía Apia sin saber dónde estaba el aeropuerto...neblina espesa, las hélices que zumbaban y aquel gabacho de Vichy que dice: "presiento que este es el comienzo de una hermosa amistad" Acertaba, así ha sido hasta hoy, mil y una noches fascinada; corre por mis venas el celuloide y escucho el rugir de la Metro.

Vuelvo a ser niña y en la oscuridad parpadeante aparece la ley del deseo. ¿Cuántos besos apasionados? Entonces, la mayoría cortados, capados. Se me cruzan secuencias, contrapicados, picados, panorámicos, primeros planos, músicas, palabras y rostros que quieren estar en la bobina de mis recuerdos, y están, juntos, revueltos, eternos e indelebles, os quiero, y aborrezco las palomitas apestosas del mirar hoy lo que es el cine. En el sofá de mi casa, fumando si quiero, os encuentro ante la linterna mágica, uno de los gustos que dan sentido a la vida.

Una noche soñé dormirme en los brazos del hombre ideal, en aquel porche: Reina el calor del sur, húmedo, y en la oscuridad un horror agazapado, pero estoy a salvo, acunada mientras canta un ruiseñor y Atticus me acaricia."
The End...no, continuará. 
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Pasen al cine de Mónica: http://neogeminis.blogspot.com/

Instantes robados en todos los Cinemas Paradiso

8 de marzo de 2012

Sorpresas te da la vida...Pedro navaja- Rubén Blades


Jejeje, el vídeo tiene dos fallos y medio ¿Cuáles? !Sorpresaaa!

Este jueves relato: !SORPRESA!

"Sorpresas te da la vida, la vida te da sorpresas ! ay, Dios!" según canta Rubén Blades en Pedro Navaja. La que os contaré me pasó de verdad auténtica.

Julio 2011: Calor, tren cercanías de vuelta a Gelida después del curso verano en la UB, 16 h. Hasta aquí todo bien. Trayecto bastante largo, llegada y bus que me lleva al pueblo. Subir la cuesta y el chalet a ojos vista, tengo la llave. Toca ponerme el bañador, salir al jardín, piscina, un chapuzón, dos, tres, tumbona, cigarrillo, nadie en la casa, normal, lo sabía.
Harta de sol y de remojos me digo que es la hora de la cervecita fresa y enfilo para la cocina. De la nevera tomo el botellín, un quinto, fresquito, lo noto por el cristal !una gozada! tengo la boca seca. Del cajón agarro el abridor, fuera tapón, trago largo, ummm...
Debo tirar el envase y el tapón en sus contenedores correspondientes !buena chica! En esta cocina no falta de nada, tienen un gran depósito para los residuos clasificados, empotrado en el mueble, disimulado, sobre ruedas, lo abro.
ELLA ME MIRA DOS SEGUNDOS, ENDEREZADA, LAS MANITAS REPLEGADAS EN LA PANZA, LAS OREJAS TIESAS, LA BOQUITA ENTREABIERTA CON ESAS DOS ENORMES PALAS DIENTES, LOS OJOS SALTONES, LOS BIGOTES TENSOS QUE PARECEN ALAMBRES. YO LA MIRO ESOS DOS SEGUNDOS CON MIS OJOS ABIERTOS, GRITANDO UN GRITO CORTO.
Es gris, gorda, grande, más de un palmo y temo que me salte encima y que me dé el infarto o el soponcio. Reconozco que  tanto no pensé en tres segundos.
Nada de eso, al tercer segundo se da la vuelta, le veo los cuartos traseros, hembra, y la cola !dioses! rosada, otro palmo. Se mete en uno de los contenedores ágil, rápida y yo, rauda, astuta, cierro el depósito.
Sudo, necesito una ducha de inmediato.  Bajo el chorro fresquito me relajo y pienso ¿cómo entró la rata en el contenedor? Por algún agujero de los cajones, saben contraer el cuerpo y se cuelan por espacios inverosímiles.
Con el albornoz puesto me voy acabando de secar. Escucho que rasca angustiada, da saltos atrapada en el festín que ha supuesto su cárcel. Compruebo que todo está bien cerrado, oigo su desespero, casi me pongo en su lugar, pero que se aguante, jamás, ni en una pesadilla, hubiera soñado encontrarme con una rata gorda a un palmo de mi nariz.

Lo que se dice la sorpresa mayúscula ya está explicada, el corazón me galopaba, di un salto, o un saltito, no me acuerdo. En esa casa impoluta, en esa cocina resplandeciente, inverosímil encontrar hormigas, ratones, y ni pensar !una rata dándose el atracón en la bolsa de lo orgánico!
Nadie me creería pero contaba con la prueba irrefutable.
El desenlace resultó más complicado de lo que cabría suponer. En el jardín encontré a uno de los hijos con otro muchacho, se lo expliqué y ambos se echaron a reír, incrédulos.
_¿Un ratoncillo? Pues a ver si lo cazáis, valientes guerreros-les espeté.
Cerramos todas las puertas menos la de la cocina que da al jardín. Dejé a los héroes fatuos con la misión facilona. Instalada en el salón me tomé un chupito de ginebra, me hacía falta.
Media hora después aún les escuchaba brincar, resoplar, dar golpes con algo, palos de ciego, carcajadas y palabrotas "Si será cabrona la tía gorda" exclamaba el chico de la casa. "!Un monstruo asqueroso! Mira...se sube por la pared" apostillaba el amigote con voz trémula, diría que asustada.
La cosa finiquitó gracias a la aguda intervención del otro hermano, un muchacho más sereno, más retorcido en tema mata ratas. Llegó, vio y venció, a base de aplicarle sin piedad, a los ojos, al hocico, el bote entero de insecticida. Lo hizo aprovechando que la bestia estaba acorralada. Sus frentes perlaban, sacudían los hombros atolondrados, pero victoriosos.
_Cuando se lo contemos a mis padres se quedarán pasmados, no era rata, era un conejo con rabo largo, !qué bufidos, qué chillidos!- ahora reconocían, los tres, que no había exagerado.
Me repugna ver cadáveres aplastados ni que sea de cucarachas, me asquea la sangre derramada, el espectáculo de la muerte. La verdad es que era valerosa la bicha, defendió con saña su pellejo gris, luchando en combate desigual. Al fin y al cabo tenía hambre y la despensa era una tentación. Seguro que se coló por el resquicio de un cajón que había quedado abierto.
Me alegré por ella, ni entre tres pudieron matarla, escapó dando tumbos como borracha, pero viva, por el jardín y para siempre, creo.
Complicado explicar al dedillo lo que sentí aquellos tres segundos, supongo que para la rata fue lo mismo !sorpresa!  
Imagen archivo Internet- "Ratatouille", 2007, film de Brad Bird para Pixar.
Sorpresas en la barca, remando con Any: http://remandoensanignacio.blogspot.com/

6 de marzo de 2012

Lucio Dalla - CIAO!


Me enteré por el amigo Juan Carlos en su blog, el día después de su muerte.
Tampoco he querido dejar de recordarle con este vídeo alegre, provocativo, irónico, tierno y muy "viajero."
!Salve, ciao, Lucio! que la tierra te sea leve y que vuele tu espíritu libre, tal como eras.

1 de marzo de 2012

Los jueves relato: El apego a un objeto


Parecía investida de un furor como uterino, la dominaba un ansia de destrucción, que ni la acaecida en la Bíblica Sodoma.

A sus pies yacía Roma pulverizada. Ella, indiferente, pisaba los restos del Panteón en yeso, las postales y reproducciones aproximadas de época etrusca, imperial...sin importarle. Mientras iba tachando sus fechorías de una lista maquiavélica, daba pavor verla examinar, con un vuelo rasante de la mirada, a las próximas victimas.
Estaban aterrados. Ahora les tocaba a las postales y demás objetos, concretamente, napolitanos.
Cuando rasgaba cada imagen hasta hacerla añicos, sentían el dolor en sus carnes de cartulina y temblaban al ver caer los fragmentos del recuerdo, dentro de la bolsa negra del olvido. Era injusto, era cruel, intolerable.
En la vitrina, cubierta por una fina capa de polvo, protestaba el Gepetto sin terminar su Pinocho. Y es que al fin y al cabo, postales, figurillas o porcelanas, habían nacido en el mismo Capodimonte y eran suvenires fraternales, adquiridos con idéntica, amorosa selección, de eso hacía muchos años. ¿Qué nuevo sentimiento incomprensible, los convertía ahora en desechables? Tranquilos estuvieron en sus vitrinas, expositores o escaparates, hasta que ella los compró llevándoles muy lejos, a esta casa repleta de objetos venidos de muchas partes.

De imprevisto, indignado,  levantó la manaza el Holofernes obra de Artemisa, pidiendo tregua a su propio degüello, que Judit, atenta a lo que sucedía, le concedió, apartando la espada que segaba el pescuezo del guerrero, cuya sangre manchaba las sábanas de la imagen 10 x 15 en estucado. El apolíneo Cristo, inmortalizado como en un paso de ballet,  estaba siendo azotado, pero, en una inverosímil rebeldía hacia su destino y sin pedir permiso al Caravaggio, su autor,  se soltó de la columna, saliéndose del obsceno encuadre postalero. Las postales napolitanas cobraban vida desde sus tintas, más o menos ajustadas al original pictórico del Museo, alguna estaba borrosa, otras con las puntas torcidas, todas muy irritadas.
Cuando la mano asesina iba a romper, nada menos que la postal del patrón del Capodimonte, el San Sebastián de Ribera, éste reaccionó, librándose del tronco donde lo tenían amarrado tres siglos en postura transida, bello, místico. Con ímpetus guerreros se arrancó la flecha del costado izquierdo y la del hombro derecho que le venían martirizando, luego las lanzó con certera puntería legionaria, al entrecejo de la criminal ingrata.

Porcelana Capodimonte, s.XIX

"Judit-Holofernes"- Atemisa Gentileschi, 1618- Museo Capodimonte.

"Cristo flagelado"- Caravaggio, 1607- Museo Capodimonte

"San Sebastián"- José Ribera, 1651-Museo San Martino, Nápoles.
Flotó un polvillo que haría toser incluso a las porcelanas y se hizo la oscuridad, porque el niño del Greco apagó, aliviado, la lucerna tantos años encedida ante sus ojos.
"El soplón"- El Greco, 1572- Museo Capodimonte.

Volaba una mosca perdida, cuando aquella injusta desmemoriada cayó de bruces sobre las novelas destinadas a la dudosa reconversión o al fuego. Silencio y un coro de risillas imperceptibles, inaudibles, fantásticas.

Lloraba el osito llavero, el único querido de verdad, aislado en la mano muerta de su dueña, que por instante muy breve, aún lo sujetó.        

Imagenes; archivo Internet.
 Objetos variados en el desván de la amable Sindel: http://palabrasdesindel.blogspot.com/

15 de febrero de 2012

Los jueves relato: YO TENGO UN SUEÑO

Jueves, día de mercado.
En la plaza mayor, junto a la estatua ecuestre del prócer, se desparraman los puestos con sus toldos como velas y sus armatostes de tubos finos. No amenaza lluvia, triunfa la primavera, buena cosa para las ventas, piensan los feriantes.
La camioneta, azul con nubes blancas pintadas en los costados, llega a la hora que los municipales pasan revista a los permisos. Todo en regla.

Desde las aceras, las casas, las bocacalles, acuden cual abejas a un panal, las clientas habituales, alguna viene con su consorte jubilado, el cual, apático, arrastra el carrito mirando para el bareto, pensando en el carajillo.
Cunde la novedad, aquel puesto llama la atención porque las parroquianas se conocen a cada gitana, a cada chacinero, al de los calcetines, al de ropa interior, al quesero zamorano...
El nuevo vendedor, muy joven, tejanos, camiseta, pelo rubio, sin barba aún, como si nunca hubiera roto un plato, las mira con ojos de cielo y enseguida se expande la comidilla.
En un suspiro viste túnica alba cuajada de estrellas, en sus hombros descansa dos alas plumosas, iguales a las de los angelotes del pesebre viviente.
Al punto dispone su mercancía sobre la tabla del puesto asignado, y se levanta un revuelo de dimes y diretes. Cosas raras expone el chico.

La Sra. Paca, siempre decidida, la voz cantante, se adelanta y pregunta:
__¿Vendes alitas de pollito?-alude, jocosa, a las que lleva puestas el muchacho.
__Vendo sueños.
Chanzas generales, codazos, cloqueos como de gallina.
__¿A cuánto?-la Paca se envalentona.
__La voluntad-sonríe el ángel que da gusto verle.
Una de las mujeres, entrada en carnes y en años, señala a la vieja maleta de cuero, salpicada de etiquetas con nombres extraños: Cairo, Tombuctú, Fiordos, Río del Plata, Bombay, Paraguay...
__¿Y este trasto?-cuestiona al muchacho
__El viaje.
__ Siempre he querido viajar y nunca pasé del pueblo de al lado. ¿Si te compro la maleta viajaré?
__Si te empeñas es posible, hay que soñarlo intensamente, la maleta te ayudará a no olvidar tu sueño. Se puede viajar de muchas maneras-concluye el joven.
Otras se acercan, manosean los artículos, escogen, prueban, dudan. La Seña Angustias compra unas zapatillas de puntas con sus cintas rosadas, ser bailarina era su sueño, pero le van pequeñas y las regalará a la nieta. El marido de la Paca se lleva gafas de buzo, entrenará en la bañera, luego en el río, y quien sabe, algún día en el mar que está a 300 km, de niño quiso ser submarinista y nunca ha visto la mar.
Al final queda poco en el mostrador; un sombrero picudo de mago, una barco dentro de una botella, un calidoscópico que adquiere el hijo del carnicero.
__¿Y estos otros sueños?-es la voz dulce de una pelirroja, ojos verdes, tímida, pecosa.
En un apartado se ve una estatua de yeso levantando una antorcha, una balanza, una paloma en una jaula. De nuevo sonríe el muchacho y ella baja la mirada.
__Ideas que soñamos despiertos, justicia, paz, libertad...sueños que cuestan esfuerzos ilimitados, desde muy antiguo los soñamos entre muchos, no nos cansamos.
Se queda pensativa la chica mientras el vendedor recoge trastos y desmonta la parada.
En el pueblo, quien más quien menos, se ha llevado el objeto de sus sueños.

Ya sin alas, de nuevo en tejanos y camiseta, el muchacho se dispone a subir al volante, pero unos golpecitos en el hombro le hacen volver la cabeza. Contempla el rostro almendrado de la pelirroja, niña de fuego.
__Ángel, te olvidaste de mi sueño-lo besa intensamente y añade:-Eros con alas, Amor ¿me aceptas en tu sueño?
Por respuesta, un beso y subirla a la camioneta, levantándola por la cintura, al ángel le pesa menos que las plumas de sus alas.
Escultura: Psique y Eros- Antonio Canova, 1793.
Sueños y ensoñaciones en la amable casa de Pepe: http://desgranandomomentos.blogspot.com/

9 de febrero de 2012

El jueves relato- EL ARTE DE OBSERVAR...

__¿Y aquellos que ya han mirado, dónde están?-me pregunta el de la gorra roja.
__ Depende-respondo, y continuo leyendo.
__Unos se sientan en la silla a descansar o entran en la luz, todos desaparecen-dice la chica de la mochila con ganas de ligar con el de la gorra__ Podríamos mirar juntos, por si las moscas, que no me fío-añade, pero el chico ni se vuelve, no está dispuesto a perder turno esperando a la rubia, no es su tipo.
Sube el de la gabardina de dos en dos los escalones, la mujer de arriba aún está indecisa, al final se encarama a la ventana y salta. Con el resuello en la boca el de la gabardina da un vistazo y se coloca gafas ahumadas.  En vez de lanzarse se deja caer por el hueco que queda entre el muro y la escalinata !menudo tortazo!, bromeo, no se le ve ni el pelo.
El chico de la gorra roja sube en plan atlético, mastica chicle. En lo alto se sienta en el quicio y hace visera con la mano en la frente, la visera no le sirve porque la lleva en el cogote. Se encoge de hombros y saludando deja caer su cuerpo dentro del agujero luminoso.
Me toca.
Sin prisas doblo el periódico y lo sujeto bajo la axila. Son empinados los escalones, los cuento mientras subo, veinte.  La claridad me deja ciego, bajo la vista y veo mi sombra en la pared, me vuelvo hacia el rectángulo que proyecta la luz en el otro lado de la sala. No es mi silueta lo que se dibuja, es la del chico de la gorra que continua saludando.
!Una trampa! Es la cola para cambiar sombras, no quiero que mi sombra sea suplantada por la del calvo bajito que me precede, estoy muy ufano de mi alta sombra.
Bajo los escalones irritado, gritando:
__Un timo, la luz no es nada, es un embudo traga sombras, lo descubrí antes, en el muro opuesto no estaba la sombra de la mujer, era la de un hombre, el que saltó delante de ella. ¿Qué pretenden con nuestras sombras? En el anuncio ponía:" Increíble ventana de los sueños. Pasen y vean, entrada gratuita" Nos toman el pelo y la sombra.
Ni caso, me miran, entienden lo que digo pero están ansiosos por ver o inventar lo que hay en la luz.
__!Quiero estar con la sombra del chico!-exclama la mochillera.

Los doy por perdidos y cansado me dirijo a la silla para terminar el artículo que estaba leyendo.
No es muy cómoda y del techo me llega una luminosidad tamizada, poca cosa.
Decido salir por donde he venido, pero me resulta imposible levantarme, la madera de la silla parece estar encolada con pegamento del fuerte. Da lo mismo, me la llevaré puesta, luego me quito la ropa y la dejo enganchada en la maldita silla.
Todo inútil, tengo cuatro piernas finas, soy la silla y la sombra de la silla.
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Foto cedida por ELSilencio en Devianart.
Artistas observadores donde Matices matiza: http://maticesdecolores.blogspot.com/

7 de febrero de 2012

Antoni Tàpies- (13,12,1923 - 6,02,2012, Barcelona)- RES ÉS SUPERFLU- NADA ES SUPERFLUO.

No voy a añadir ni una palabra más a las muchas que hoy se han derramado sobre la figura del artista Antoni Tàpies. Únicamente las suyas, espigadas de una entrevista concedida al País (octubre 2004)
"La sabiduría no es un puñado de frases o recetas bonitas para ponerlas en un museo, sino que se saca de practicarla cada día, en el hecho de usarla para llevar la vida adelante..."
"Mi pintura busca la espiritualidad en el sentido de abrir conciencias"
"Sentirse comprendido, de eso se trata"
"...que un niño podría hacerlo. Esto se dice mucho. En nuestro país hemos padecido un poco de falta de educación de la sensibilidad"
"Este trabajo está hecho de cosas positivas y cosas negativas"
"Decidí pintar con otros colores. Y tal vez también por la necesidad de buscar colores más profundos, más serios. En estas cosas hay una mezcla de todo. Como el sentirme cerca de la tierra. Siempre he querido acercarme a las formaciones del cosmos. En el fondo estamos hechos de tierra...y volvemos a ella"

Mejor que hable la obra que muestro, forzosamente selectiva, sin orden ni concierto.


1 de febrero de 2012

Los JUEVES relato: REFRANES

Jalaban de la red con fuerza, las espaldas curvas, la boca seca. Poco a poco, el sol asomaba desde las tripas del horizonte color nácar.
_Quin goig, quina alegria, aviat es farà de dia!-exclamaba Pep y sus ojos reían.
_No por mucho madrugar amanece más temprano, dicen en castellano-repuso Jan el de la frente con surcos arados por las espumas.
Sobre cubierta un abanicar de colas, un boquear, un tesoro de escamas y de caparazones de coral con pinzas, todo chorreando brillos de plata.
_ Bon vent i barca nova*!- sentenció el capitán con el índice dirigido al puerto de Sant Feliu.
Las gaviotas a la espera del festín, en el cielo daban vueltas, gritando, escandalosas, peleonas entre ellas.
Una vez amarrado el cabo al pilote de hierro se organizó el descargar de cajas llenas de vidas saladas, palpitantes aún.
Después de la faena, con un ojo puesto en la subasta, porrón en alto, el veterano Jan remató:
_Visca el pa, visca el vi i la mare que em va parir*! Salut i força al canut!
Luego tragueó el joven, el brazo en vertical. Con el chorro de vino directo al paladar aún era capaz de decir, gorjeando:
_ El llagostí des del mar ja crida vi.
Bien cierto, en la cazuela brincaban langostinos, gambas y cigalas, mirarlas daba sed, pedían vino. Oler el sofrito, era ensalivar sin parar.
Pinturas:Joaquim Mir y Joaquín Sorolla.- Fotos fondo internet.
*Catalán y traducción: Quin goig, quina alegria, aviat es farà de dia!: !Qué gozo, qué alegría, pronto se hará de día!- Bon vent i barca nova!: Buen viento y barca nueva.  Expresión de alegría antes de hacerse a la mar o llegando al muelle, también a modo de cerrar un diálogo como "pelillos a la mar"- Visca el pa, visca el vi i la mare que em va parir: Viva el pan, viva el vino y la madre que me parió. En castellano se pierde la rima- Salut i força al canut!; a manera de brindis: Salud y fuerza en el…canuto, en el…
Será que la imagen de Vero me inspiró asunto marino, mejor porque me va. Dimes y diretes, refranes en todos los hablares, sabiduría popular, a veces moralista, otras anarquista, describen el tiempo, el sentimiento.
Por la boca o el teclado muere el pez, donde Vero:  http://hel-leniko.blogspot.com/

26 de enero de 2012

Los jueves relatos: BRUJAS

"Jasón ¿cuándo dejaste de amarme?"se decía, respondiéndose:"Él sólo ama dos cosas, a sí mismo y al poder, tal vez, un poco a nuestros hijos, reflejo y pregón de su sangre."

Con los ojos anegados de lágrimas muy amargas, Medea la bruja contemplaba a las dos criaturas jugando en la playa. Le llegaban sus risas, veía sus cuerpecillos tan delicados dibujar equilibrios que levantaban nubes de arena. A esta hora del atardecer los pescadores varaban sus embarcaciones, observándola con temor y desprecio, no la querían en Corinto. ¿Alguien la había amado de verdad?
El cuerpo bello y atezado de Jasón yació junto al suyo en la cueva de Macris, ambos tendidos sobre el mágico vellocino. El culpable de todo fue aquel pellejo de carnero cubierto de oro, un símbolo que prometía maravillas, fortuna, poder a quien fuera su dueño. Desde la lejana Yoclos vino Jasón con los Argonautas para robar aquel mítico tesoro. Una farsa sus caricias y abrazos aquella noche y tantas otras, únicamente lujuria, posesión, orgullo de macho al haber hechizado a la princesa reina de las brujas.
Los filtros, las pócimas, los conjuros que aprendió Medea de su auténtica madre Hécate, los ofreció, ciega de amor, al ingrato forastero.
Se mordía los carnosos labios, oscuros color sangre seca, tanto como su agónico corazón. Con un gesto espontáneo saludó a sus niños, Mérmero y Feres, que la respondieron levantado sus manos. Al verles tan llenos de vida, inocentes y hermosos, veía los rasgos de su padre y en su pecho iba cobijándose la ponzoña.

Mil veces maldecía la luz del amanecer cuando Jasón apareció, similar a un salvaje, en el palacio de su padre Eetes. Mil veces repetía las fórmulas infalibles con las cuales hubiera tenido que dominar la voluntad de aquel arrogante sin escrúpulos, ¿acaso no era vidente? Pero la flecha de Eros la hirió y se entregó a Jasón fascinada por la novedad de su presencia en aquella corte oriental, sofisticada, aburrida y decadente.
Las uñas crispadas arañaban sus tersas mejillas al recordar lo que hizo por aquel hombre, él la embrujó, a ella, Medea, la soberana bruja de la Cólquida.
No se recriminaba los conjuros que sirvieron para desvanecer a los espectros con forma de esqueletos, emergidos de los surcos para matar a Jasón. Ni de las pócimas que adormecieron al dragón, custodio del vellocino. Su padre quería ver muerto al extranjero y para lograrlo le propuso entregarle la piel del carnero a cambio de superar unas pruebas, imposibles para un mortal común. Ella intervino para salvarle muchas veces, hasta que robó el tesoro, luego huyó con él, fugitiva de su casa, de su patria, hacia un futuro incierto. De todo lo que hizo por él, un hecho le pesaba como una losa, haber sido responsable del asesinato de su hermanastro Apsirto. Ningún baño purificador o sortilegio en boca de su tía Circe, le bastaron para limpiarse de la sangre de Apsirto, troceado como un cordero, sus pedazos arrojados a la mar, por Jasón.
Venían los niños a su regazo y ella los besaba sintiendo una contradicción pavorosa: la dulce ternura porque los había parido y la hiel del odio porque Jasón los engendró.
Poco días habían transcurrido desde que la doncella Glauca ardió envuelta en el manto que ella, como aceptando sumisa, le entregó, estaba fabricado de lino teñido de púrpura, pero era de fuego. ¿Acaso podía tolerar otra humillación de aquel hombre? De este modo cruel castigó a Jasón en la persona de su nueva prometida. Demasiado fácil herirle a él, era más lento e  insufrible, hacerlo a través de malograr sus sueños y aquello que amaba, como jamás la amó a ella.
Abandonada en este lugar extraño, sola, masticaba el sabor acre de las frustraciones que tenían el regusto de la venganza más indescriptible, del acto contra natura.
"Jasón, execrable egoísta, no es vergüenza de mi misma lo que siento, ni me abrasan los celos o el odio, tú me has vaciado de cualquier sentimiento humano, pagarás por ello. De mí nada ha de quedarte, nada, ni ellos."
La mixtura  tenía gusto a leche materna, bebieron los dos niños hasta quedarse para siempre dormidos, fríos en aquella playa donde los encontró Jasón.


Nota: Conozco a otra Medea también llamada Ana, ¿os suena? !Hooola y salve , amiga! Pues resulta que ella es lo contrario de la mítica bruja Medea, prueba de la inconmensurable variedad de la condición humana, femenina para más señas. De nuevo me meto con el mito, no puedo remediarlo, versión particular inspirada en un drama de dramas, autor Eurípides, un griego conocedor de los intríngulis humanos, sobretodo de la mujer.  

Pintura de John William Waterhouse, 1907: Jasón y Medea 
Viajamos en la escoba de Brujis: http://cuatrounduro.blogspot.com/

19 de enero de 2012

Jueves relato: Desde el corazón

"Lo que no he contado a nadie no voy a contarlo nunca, es mi secreto íntimo e intransferible.
Secretos a voces dejan de serlo. Cierro mi corazón a cal y canto no vaya a derramarse ni una gota del secreto, he tirado la llave de esa caja fuerte y no me acuerdo de la combinación para abrirla.
Me oculto dentro de la caracola con mi secreto, nadie tiene derecho a comerme aliñado en limón, sacándome de mis adentros.
Si es una emoción, una tristeza, un placer, una ensoñación, una vivencia, una visión, no os incumbe, para eso es secreto como de estado, top secret .
Encerrado con mi juguete, nunca permito que otra u otro conozcan las reglas  y me hagan trampas y me hagan daño, rompiendo mi juguete secreto.
¿A quién interesa mi secreto? Los striptis se hacen ante el espejo, en público son patéticos, "pajas mentales" aireadas y obscenas, desnudez vulnerable."

Se queda satisfecho después de teclear. Cuando ya amanece entre dos luces, apaga el flexo y a sorbos bebe el café, sin prisas, desnudo, barba de dos días, despeinado y ojeroso.
Desde la ventana con los prismáticos rastrea el campo visual para atrapar desprevenidos los secretos ajenos, gentes exhibiendo sus impúdicas miserias.
Ese borracho vomitando en la esquina, meándose a punto de caer redondo.
La fondona pintarrajeada con el perrillo faldero en brazos, despide con un beso al chulo joven, el muy puto cuenta el dinero ante las narices de la clienta.
La chica bonita de cada mañana, corre, se le escapa el bus, da zancadas de atleta moviendo el trasero y los pechos !para comérselos! Al espía le pasan muchas ideas por la cabeza a cual más suculenta y se lleva la mano a la entrepierna.
En el balcón de enfrente el tipo que siempre hace fotos le enfoca !a él! Imposible, demasiado lejos, pero tiene un potente teleobjetivo.
Lleno de pavor se separa de la ventana y en la pantalla como otra ventana muy iluminada, cegadora, vuelve a leer lo escrito !Maldición! Alguien habrá leído sus palabras. Nada está a salvo en el espacio digital, cualquiera se entromete.
Golpea con furia la tecla Supr. El corazón le late en secreto. 
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Corazones con secretos, corazones abiertos donde conduce la amable Mª José: http://blogdemjmoreno.blogspot.com/   

16 de enero de 2012

Lo prometido es deuda; para Juan Carlos y, desde luego, para todos y todas.


1- ENEMIGOS INTIMOS. Tema propuesto en un JUEVES.
¿Que sabor tendrán los sesos de mi enemigo? Me lo pregunté esta  mañana bajo la alcachofa de la ducha canturreando “Imagine”, siempre me inspira, incluso en ayunas pensando en el cafelito.

Llevo una temporada cargando mi instinto con balas de plata por si el enemigo resulta vampira o licántropo. Mi enemigo es difícil de precisar, se escabulle después de cabrearme, se ríe con voz de barítono o de mezzo-soprano, también gruñe, no hay manera de saber qué pinta tiene ni qué sexo. Lo huelo, la adivino, pero cuando intento atrapar esa "cosa" se me hace niebla, pesadilla, multitudes, la vecina o el cartero.

Es urgente liquidar a mi íntimo odiado. Pero para lograr ese fin debo tenderle una trampa. ¿Qué le apetece de mí? Le atraen mi imaginación, mis sueños, mis gozos y deseos, mis sonrisas, más que mis risas, es sutil. Prisa no tiene y yo no suelo llevar reloj que marque la hora del enemigo, de golpe se me presenta y en un suspiro se larga. A cambio me deja amargura, pesimismo, malas caras con cualquiera, bilis y granizo helado en pleno verano.
La cara oculta de la luna es su morada, selenita extraterrestre. Imagino esa idea dando vueltas en círculos, como un sufí derviche. Su naturaleza escapa a conjuros a sortilegios y oraciones que no funcionan. Me río diciéndome: " son supersticiones para bobos y crédulas."
Pero mi enemigo es caníbal, antropófaga, me come el coco día y noche y yo quiero degustar sus sesos en tortilla o en buñuelos para fagocitar su energía !que es la mía!
"Devuélveme el rosario de mi madre y quédate con todo lo demás" bromeo como suelo; buena voz la de Mª Dolores Pradera, suscribo.

!Hoy es el día señalado! Lo noto en el pulso que golpea mis sienes y en la boca seca. Tiendo la trampa; sonrío, pienso intensamente en espuma de mar, olor a hierba mojada y cuerpos bellos..."esa cosa" nunca falla a la cita que devora mi intimidad.
Le espero agazapado e impaciente detrás de una farola, el sol me ciega, llevo las tijeras preparadas, repitiendo el reclamo con los ojos en blanco. Aparece dibujado desde mis talones a la nuca. 

¡Zis, zas!, le propino dos tijeretazos secos, sin darle opción a defenderse.
__ Adiós sombra- casi me ahogo de placer.
Se queda separda de mis talones, asesinada a traición, descerebrada, asexuada, muda e insípida, vacía. "¡Mucho ruido y pocas nueces!" exclamo y escupo con saña a mi sombra. Enseguida ando ligero ¿vuelo?. 

__Una tortilla de sesos__ recalmo al camarero que me mira, las cejas arqueadas.
__No hay sesos en el menú de hoy, disculpe caballero.
__Da lo mismo, cualquier plato me sabrá a sesos__le replico, y él se encoge de hombros, luego golpea con el trasero la puerta batiente y entra en la cocina. Degusto con fruición lo que sea, masticando poco a poco, paladeando. Aunque se trate de sardinas, son los sesos que guardaban mis ideas robadas, mis momentos felices, la sombra que sabe a vísceras muy íntimas, !ummm!

Un nuevo día. Acabo de ducharme, el vapor invade el baño y agarrando la toalla borro la humedad del espejo, suelo afeitarme con navaja, al viejo estilo, sin prisas. En la superficie que gotea se presenta el enemigo, ¿Esas tenemos? exclamo. Dibujo una sonrisa, resignado, porque contaba con su persistencia machacona, con su habilidad mutante de sombra pegada al espejo.
"Habrá que eliminar esta nueva versión, definitivamente. Bastará un corte de oreja a oreja..." En la boca retengo aquel sabor a sesos y sangre, luego nada.


2- LOS TRIUNFANTES- Micro
Con la extinción desde hacía trescientos años de las especies depredadoras más agresivas, los líderes se reunieron en asamblea.
Venidos de los túneles, los árboles, las arenas, cactus, arbustos, ruinas, charcas o cementerios, formaron asamblea. Eran miles de miles los representantes de cada clan, cubrían la superficie de tres campos de futbol y algunos quedaron fuera.
__ Pactemos unas normas o nos exterminaremos acabando como los de cuatro, dos patas, nadadores o voladores.  El alimento que nos sustenta a veces supone matarnos entre nosotros, no hay remedio. Propongo mantener el equilibrio del hábitat muy deteriorado, a base de respetar las crías, bastará con eso si lo acatamos todos__ expuso la tarántula.

El pelotero estaba nervioso, la cigarra se rascó la barriga, el gusano se enroscaba sobre sí mismo y la hormiga roja movió las antenas.
Sin embargo accedieron, por algún motivo eran los triunfantes, los pacientes insignificantes, los incontables desde siempre. 
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Te dedico, Juan Carlos, la sombra de un jueves muy especial que tú me has recordado: "Enemigos íntimos" (repetición) y el relato "Los triunfantes", publicado en Ciencia Ficción ArtGeruts 100 microrelatos 2011, el cual, en algo, alude a tu exquisita entrada del jueves sobre "el fin del mundo."

12 de enero de 2012

Jueves relato: Profecías del fin del mundo.

Empezaba a hacer calor en el porche, a inicios de abril la primavera se parecía al verano, los almendros mostraban las hojas tiernas y las verdes espigas se balanceaban palmo y medio por encima del suelo, chillaban las golondrinas nacidas antes de tiempo.
__¿Por dónde vas Arnau?-al hacer la pregunta la chica se rascaba la rubia melena con la punta del lapicero conectado a la tableta gráfica, tenía acné, padecía aburrimiento y necesitaba repintarse las uñas de los pies con urgencia.
__Hace 65 millones de años, el the-end de los dinosaurios- el muchacho miraba al portátil fíjamente, como obnubilado.
Se reía el otro chico, Jonatán, morenito, de piel oscura, era la estrella del waterpolo en el equipo del IES Ítaca de Sanaüja.
__Arnau, no hace falta ir tan atrás para lo del fin del mundo, a este paso nos crecen dientes de Tiranosaurio !Es para mañana el coñazo de trabajito!
Incómodo por la intervención del odiado guaperas, Arnau pulsó más teclas y se hizo la luz sobrenatural de la Wiki.
__Tenemos Sodoma y Gomorra, azufre y fuego para los cachondos lujuriosos. Antes el Diluvio Universal, lo tocan los sumerios, hasta los sudacas (miró de reojo a Jonatán) antiguos. Todos los bichos a topes en el Arca y el barquito columpiándose sobre la cima del Ararat, luego Noé borracho perdido, en pelotas...
__Déjate de fines del mundo bíblicos. Ni hablar de mesopotámicos ni de hindús visionarios del año de la picor como diría mi madre. Avanza el reloj del apocalíptico Armagedón-apostilló la niña mirando al atlético piscinero.
__Vale. Oyes tía sabionda, eso del Armagedón me suena al juego "Assasin’s" de las Cruzadas, mola un ciento. También me suena al "Señor de los Anillos"-a Arnau se le iban las manos hacia el móvil, porque dejó pendiente el último nivel del "Prince of Persia" y estaba ansioso por rematarlo.
__Nos queda Nostradamus, muy resultón, o los Mayas del 21 de diciembre próximo, unos cenizos aquellos tíos-añadía el nadador y la rubia le sonrió dibujando hoyuelos en sus mejillas.
__No te lo tomes...literal, se dice, o sea, a rajatabla, porque los Mayas en su calendario profetizaron un cambio de etapa para la humanidad, no el fin del cotarro a lo bestia-la chica se colocó las gafas de sol montura blanca con un gesto de fingido enojo.
__Hay profecías para todos los gustos. Me huelo que nos queda muy lejos el  fin del mundo, lo menos doscientos millones de años o más, cuando se enfríe el sol o explote y nos bombardeen cometas, asteroides, puede suceder por un cambio de los polos magnéticos, o por méritos propios al cargarnos el puto planeta, lo explicó el profe de Ciencias de la Tierra, para entonces estaremos más muertos que mi abuela, me importa un...-Jonatán iba a decir cojón, pero dijo:-huevo- Los tres se echaron a reír.

Las voces juveniles llegaban con un deje chillón al padre de Arnau, entre tanto regaba el césped. Otros eran sus pesares; meditaba que el gasto en agua para saciar aquella tierra no merecía la factura desorbitada que costaba. Miró al jardín del vecino por encima de la valla hecha con cipreses podados. No veía hierba, por todas partes gravilla y una alfombra verde artificial rodeando la piscina. Esa era la solución, una bonita piscina para refrescarse, agua en circuito cerrado y motor para depurar. Los reflejos del sol en el líquido turquesa lo atraían sin remisión. Si Capdevila, tan estirado, consultor de bolsa, chapoteaba en la pileta propia, él no sería menos, la suya con trampolín. !Resuelto! mañana sin falta le harían el presupuesto, ajustado al mínimo por la crisis.

Primero un bramido aterrador, luego una sacudida. Inmediatamente todo se desplazó, sepultando, exterminado, era el fin, el cataclismo absoluto, reinaron las tinieblas, el llanto y el crujir de dientes.
La piscina quedó perfecta en forma de riñón. Aquel agujero en medio del jardín supuso el fin del mundo para los topos, el hormiguero, el olivo, los dientes de león, el romero, la albahaca, las lagartijas, los gusanos, los caracoles, los escarabajos...sin embargo cuando falló la depuradora y no la repararon por el coste, el agua estancada fue el paraíso de las algas, de los mosquitos y sus depredadores, los pájaros.
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Profecías, augurios y demás, en casa de la dulce San: http://galisan33.blogspot.com/2012/01/comienzan-los-relatos.html