Los JUEVES un relato- Mi ficción de lo que ocurre en: TÚNEZ

Disimulaba, pero no podía dejar de observarlo.

Toda la familia salió al porche y comieron guiso de garbanzos con verduras, bajo las cañas, encima de las esteras. Circulaba un airecillo tibio mientras contemplaban chumberas, campos de pistachos, al burro dando vueltas en la noria o a las gallinas escarbando. Finalmente empezó a hablar con cierta timidez:

__ Estuve en las calles con los demás, la gente joven tenemos la sensación de haber dado un primer paso, fue peligroso y emocionante. He venido huyendo de los salteadores, de las bandas de policías, de los tanques en las calles. No hay pan... Lamento ser una carga pero sabeís que mis padres viven muy lejos. Prometo que me quedaré pocos días__ Padre levantó su mano encallecida y negó con la cabeza, nunca hablaba de más.

Hassan tenía ojos oscuros ribeteados de tupidas pestañas, era delgado, de veinte años, su primo lejano. Aixa no le veía desde primaria, cuando marchó a la capital para estudiar, ahora parecía otro, muy guapo. Su regreso inesperado la fascinaba y la hacía mirar al suelo con ganas de mirarlo a él.

Al pueblo de campesinos acababan de llegar muchos parientes en mini buses, en motos en autocares atestados. Llovieron como un aguacero y apenas caían cuatro gotas en otoño y primavera, lo nunca visto. Corría el mes de enero y florecía la mimosa.

Estaba fregando los cacharros en la fuente cuando notó su presencia. Hassan, plantado bajo la higuera, le sonreía.

__! Aixa, qué bonita eres, ramillete de jazmines*! Por el Profeta.

__ No blasfemes__ replicaba ella.
La ayudó cargando platos y pucheros hasta la casa, andaba elástico, era un macho joven de gacela. Este pensamiento la ruborizó pero no pudo evitarlo. “Jazmín me llama” iba diciéndose.

Madre sirvió té a la menta con piñones, lo tomaron con galletas aún calientes espolvoreadas de comino, un agasajo especial dedicado al huésped. Hassan sostenía el vaso con el pulgar en el borde y el índice en la base, como todos, para no quemarse, tenía dedos finos de artista porque llevaban años sin trabajar la tierra.

Antes del ocaso rezaron arrodillados en las alfombrillas que la abuela tejió de colores intensos, ahora desteñidos. Observó que él no murmuraba las palabras y les imitaba por cortesía, Aixa se preguntó si en la ciudad los jóvenes universitarios olvidaban sus deberes religiosos. ¿Qué había sucedido? algo que provocaba alegría y miedo a la vez, en los ojos de Hassan leía ambos mensajes.

Por la noche, después de cenar, una vez apagada la luz de butano, Hassan y Aixa contemplaban las estrellas, a miles, incontables. La voz del muchacho sonó parecida al pulsar de un Kannun*, líquida y suave.

__No me preguntes sobre lo que ha ocurrido, el futuro está en nuestras manos, brillante..._señaló al firmamento__u oscuro, una incógnita, pero regresaré para estar ahí. Te voy a contar una leyenda que explica nuestro origen.

La encantaban los cuentos, así que se relajó olvidando que sus largas trenzas caían sueltas y que él las miraba intensamente.

__Era una princesa tan bella y joven como tú, vino de oriente huyendo del terror, exiliada con unos cuantos amigos y amigas. De eso hacen miles de estaciones, aquí no existían más que tribus salvajes. Se llamaba Dido y nació en fenicia. Cruzaron la mar pasando infinitas penalidades enviadas por dioses crueles, pero Dido era decidida, firme, la luz de su gente y la asistían energías femeninas, madres y doncellas, por eso jamás se rindió. Llegaron a unas ensenadas y desembarcaron, Dido supo que era el lugar propicio para fundar una colonia, creyó que la sonreían las diosas como augurio favorable. Bosques de pinos, manantiales, granados, acacias, frutales, rebaños, tierra fértil, calas donde abrigar navíos, clima dulce y brisas marinas. Allí Dido construyó la Ciudad Nueva, Qartaj*, sin olvidar detalle. De esa ciudad provenimos, significa la palmera cargada de dátiles y la rosa del desierto que esculpen los lagos salados. Dido es la madre de Tūnis‎*, nos alumbró para que fuéramos nobles, valientes, misericordiosos y soñadores. Dido amó a un extranjero, Eneas, el troyano, lo acogió con sus hombres que escapaban de una guerra atroz. Él respondió a su generosidad amándola, pero zarpó obedeciendo al destino señalado por sus dioses. Dido se quitó la vida arrojándose al fuego con todos los recuerdos de Eneas. El espíritu de la reina vaga por las ruinas de Qartaj, destruida por los hijos de los hijos de Eneas.
Hassan se quedó callado, el semblante triste, ella le envidiaba, ansiando ser, algún día, contadora de cuentos.

__ ¿Nos ayudará Dido a ser fuertes y felices? No quiero quemarme en las llamas como ella, por causa de ningún hombre, pero me llena de orgullo venir de una mujer, nosotras apenas con contamos__él respon-dió con firmeza:

__ Pues ya ves que contáis y mucho, sin Dido no existiríamos, recuérdalo, algunos prefieren olvidarlo, son mezquinos. Las chicas estaban en las calles, todas y todos somos uno mismo. Espero que sepamos construir un nuevo Tūnis para que el espíritu de Dido renazca de las cenizas y se sienta orgullosa de sus hijos e hijas. Tenemos un padre, murió hace años, Abīb Būrqība, pero es otra historia, te la explico mañana__ expulsó una bocana de humo y apagó el cigarrillo.

Sin pensárselo, le acarició las mejillas y ella cerró los ojos, Hassan no era Eneas, estaba segura, tanto como de que estudiaría para ser narradora de sueños.

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* Ramillete de jazmines: Regalo usual en Túnez__*Kannun o Qannun: Salterio, cítara árabe__ *Qartaj: En árabe Cartago- *Tūnis‎ , en árabe; Túnez o Tunicia__* Abīb Būrqība: Habib Bourguiba presidente de la república de Túnez del 1957 al 1987, propulsor de la democracia laica y la modernización del país. Fue destituido por el golpe policial de Ben Alí__ Fotos de paisajes y gentes de Túnez; archivo Internet.

Al pueblo tunecino con mis deseos de prosperidad, libertad y paz. Dedicado a todos y todas, y a las amigas Elena Clásica, poeta, e Isabel Romana, la escritora que ha creado una sensible historia: “Dido reina de Cartago”

Encuentros donde sea gracias a Tésalo, en casa de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/