imaginar...

Los jueves relatos: BRUJAS

2012-01-26T08:30:00.007+01:00

"Jasón ¿cuándo dejaste de amarme?"se decía, respondiéndose:"Él sólo ama dos cosas, a sí mismo y al poder, tal vez, un poco a nuestros hijos, reflejo y pregón de su sangre."

Con los ojos anegados de lágrimas muy amargas, Medea la bruja contemplaba a las dos criaturas jugando en la playa. Le llegaban sus risas, veía sus cuerpecillos tan delicados dibujar equilibrios que levantaban nubes de arena. A esta hora del atardecer los pescadores varaban sus embarcaciones, observándola con temor y desprecio, no la querían en Corinto. ¿Alguien la había amado de verdad?

El cuerpo bello y atezado de Jasón yació junto al suyo en la cueva de Macris, ambos tendidos sobre el mágico vellocino. El culpable de todo fue aquel pellejo de carnero cubierto de oro, un símbolo que prometía maravillas, fortuna, poder a quien fuera su dueño. Desde la lejana Yoclos vino Jasón con los Argonautas para robar aquel mítico tesoro. Una farsa sus caricias y abrazos aquella noche y tantas otras, únicamente lujuria, posesión, orgullo de macho al haber hechizado a la princesa reina de las brujas.

Los filtros, las pócimas, los conjuros que aprendió Medea de su auténtica madre Hécate, los ofreció, ciega de amor, al ingrato forastero.

Se mordía los carnosos labios, oscuros color sangre seca, tanto como su agónico corazón. Con un gesto espontáneo saludó a sus niños, Mérmero y Feres, que la respondieron levantado sus manos. Al verles tan llenos de vida, inocentes y hermosos, veía los rasgos de su padre y en su pecho iba cobijándose la ponzoña.

Mil veces maldecía la luz del amanecer cuando Jasón apareció, similar a un salvaje, en el palacio de su padre Eetes. Mil veces repetía las fórmulas infalibles con las cuales hubiera tenido que dominar la voluntad de aquel arrogante sin escrúpulos, ¿acaso no era vidente? Pero la flecha de Eros la hirió y se entregó a Jasón fascinada por la novedad de su presencia en aquella corte oriental, sofisticada, aburrida y decadente.

Las uñas crispadas arañaban sus tersas mejillas al recordar lo que hizo por aquel hombre, él la embrujó, a ella, Medea, la soberana bruja de la Cólquida.

No se recriminaba los conjuros que sirvieron para desvanecer a los espectros con forma de esqueletos, emergidos de los surcos para matar a Jasón. Ni de las pócimas que adormecieron al dragón, custodio del vellocino. Su padre quería ver muerto al extranjero y para lograrlo le propuso entregarle la piel del carnero a cambio de superar unas pruebas, imposibles para un mortal común. Ella intervino para salvarle muchas veces, hasta que robó el tesoro, luego huyó con él, fugitiva de su casa, de su patria, hacia un futuro incierto. De todo lo que hizo por él, un hecho le pesaba como una losa, haber sido responsable del asesinato de su hermanastro Apsirto. Ningún baño purificador o sortilegio en boca de su tía Circe, le bastaron para limpiarse de la sangre de Apsirto, troceado como un cordero, sus pedazos arrojados a la mar, por Jasón.

Venían los niños a su regazo y ella los besaba sintiendo una contradicción pavorosa: la dulce ternura porque los había parido y la hiel del odio porque Jasón los engendró.

Poco días habían transcurrido desde que la doncella Glauca ardió envuelta en el manto que ella, como aceptando sumisa, le entregó, estaba fabricado de lino teñido de púrpura, pero era de fuego. ¿Acaso podía tolerar otra humillación de aquel hombre? De este modo cruel castigó a Jasón en la persona de su nueva prometida. Demasiado fácil herirle a él, era más lento e insufrible, hacerlo a través de malograr sus sueños y aquello que amaba, como jamás la amó a ella.

Abandonada en este lugar extraño, sola, masticaba el sabor acre de las frustraciones que tenían el regusto de la venganza más indescriptible, del acto contra natura.

"Jasón, execrable egoísta, no es vergüenza de mi misma lo que siento, ni me abrasan los celos o el odio, tú me has vaciado de cualquier sentimiento humano, pagarás por ello. De mí nada ha de quedarte, nada, ni ellos."

La mixtura tenía gusto a leche materna, bebieron los dos niños hasta quedarse para siempre dormidos, fríos en aquella playa donde los encontró Jasón.

Nota: Conozco a otra Medea también llamada Ana, ¿os suena? !Hooola y salve , amiga! Pues resulta que ella es lo contrario de la mítica bruja Medea, prueba de la inconmensurable variedad de la condición humana, femenina para más señas. De nuevo me meto con el mito, no puedo remediarlo, versión particular inspirada en un drama de dramas, autor Eurípides, un griego conocedor de los intríngulis humanos, sobretodo de la mujer.

Pintura de John William Waterhouse, 1907: Jasón y Medea

Viajamos en la escoba de Brujis: http://cuatrounduro.blogspot.com/

Jueves relato: Desde el corazón

2012-01-19T09:32:00.019+01:00

"Lo que no he contado a nadie no voy a contarlo nunca, es mi secreto íntimo e intransferible.

Secretos a voces dejan de serlo. Cierro mi corazón a cal y canto no vaya a derramarse ni una gota del secreto, he tirado la llave de esa caja fuerte y no me acuerdo de la combinación para abrirla.

Me oculto dentro de la caracola con mi secreto, nadie tiene derecho a comerme aliñado en limón, sacándome de mis adentros.

Si es una emoción, una tristeza, un placer, una ensoñación, una vivencia, una visión, no os incumbe, para eso es secreto como de estado, top secret .

Encerrado con mi juguete, nunca permito que otra u otro conozcan las reglas y me hagan trampas y me hagan daño, rompiendo mi juguete secreto.

¿A quién interesa mi secreto? Los striptis se hacen ante el espejo, en público son patéticos, "pajas mentales" aireadas y obscenas, desnudez vulnerable."

Se queda satisfecho después de teclear. Cuando ya amanece entre dos luces, apaga el flexo y a sorbos bebe el café, sin prisas, desnudo, barba de dos días, despeinado y ojeroso.

Desde la ventana con los prismáticos rastrea el campo visual para atrapar desprevenidos los secretos ajenos, gentes exhibiendo sus impúdicas miserias.

Ese borracho vomitando en la esquina, meándose a punto de caer redondo.

La fondona pintarrajeada con el perrillo faldero en brazos, despide con un beso al chulo joven, el muy puto cuenta el dinero ante las narices de la clienta.

La chica bonita de cada mañana, corre, se le escapa el bus, da zancadas de atleta moviendo el trasero y los pechos !para comérselos! Al espía le pasan muchas ideas por la cabeza a cual más suculenta y se lleva la mano a la entrepierna.

En el balcón de enfrente el tipo que siempre hace fotos le enfoca !a él! Imposible, demasiado lejos, pero tiene un potente teleobjetivo.

Lleno de pavor se separa de la ventana y en la pantalla como otra ventana muy iluminada, cegadora, vuelve a leer lo escrito !Maldición! Alguien habrá leído sus palabras. Nada está a salvo en el espacio digital, cualquiera se entromete.

Golpea con furia la tecla Supr. El corazón le late en secreto.

___________

Corazones con secretos, corazones abiertos donde conduce la amable Mª José: http://blogdemjmoreno.blogspot.com/

Lo prometido es deuda; para Juan Carlos y, desde luego, para todos y todas.

2012-01-16T11:48:00.001+01:00

1- ENEMIGOS INTIMOS. Tema propuesto en un JUEVES.
¿Que sabor tendrán los sesos de mi enemigo? Me lo pregunté esta mañana bajo la alcachofa de la ducha canturreando “Imagine”, siempre me inspira, incluso en ayunas pensando en el cafelito.

Llevo una temporada cargando mi instinto con balas de plata por si el enemigo resulta vampira o licántropo. Mi enemigo es difícil de precisar, se escabulle después de cabrearme, se ríe con voz de barítono o de mezzo-soprano, también gruñe, no hay manera de saber qué pinta tiene ni qué sexo. Lo huelo, la adivino, pero cuando intento atrapar esa "cosa" se me hace niebla, pesadilla, multitudes, la vecina o el cartero.

Es urgente liquidar a mi íntimo odiado. Pero para lograr ese fin debo tenderle una trampa. ¿Qué le apetece de mí? Le atraen mi imaginación, mis sueños, mis gozos y deseos, mis sonrisas, más que mis risas, es sutil. Prisa no tiene y yo no suelo llevar reloj que marque la hora del enemigo, de golpe se me presenta y en un suspiro se larga. A cambio me deja amargura, pesimismo, malas caras con cualquiera, bilis y granizo helado en pleno verano.
La cara oculta de la luna es su morada, selenita extraterrestre. Imagino esa idea dando vueltas en círculos, como un sufí derviche. Su naturaleza escapa a conjuros a sortilegios y oraciones que no funcionan. Me río diciéndome: " son supersticiones para bobos y crédulas."
Pero mi enemigo es caníbal, antropófaga, me come el coco día y noche y yo quiero degustar sus sesos en tortilla o en buñuelos para fagocitar su energía !que es la mía!
"Devuélveme el rosario de mi madre y quédate con todo lo demás" bromeo como suelo; buena voz la de Mª Dolores Pradera, suscribo.

!Hoy es el día señalado! Lo noto en el pulso que golpea mis sienes y en la boca seca. Tiendo la trampa; sonrío, pienso intensamente en espuma de mar, olor a hierba mojada y cuerpos bellos..."esa cosa" nunca falla a la cita que devora mi intimidad.
Le espero agazapado e impaciente detrás de una farola, el sol me ciega, llevo las tijeras preparadas, repitiendo el reclamo con los ojos en blanco. Aparece dibujado desde mis talones a la nuca.

¡Zis, zas!, le propino dos tijeretazos secos, sin darle opción a defenderse.
__ Adiós sombra- casi me ahogo de placer.
Se queda separda de mis talones, asesinada a traición, descerebrada, asexuada, muda e insípida, vacía. "¡Mucho ruido y pocas nueces!" exclamo y escupo con saña a mi sombra. Enseguida ando ligero ¿vuelo?.

__Una tortilla de sesos__ recalmo al camarero que me mira, las cejas arqueadas.
__No hay sesos en el menú de hoy, disculpe caballero.
__Da lo mismo, cualquier plato me sabrá a sesos__le replico, y él se encoge de hombros, luego golpea con el trasero la puerta batiente y entra en la cocina. Degusto con fruición lo que sea, masticando poco a poco, paladeando. Aunque se trate de sardinas, son los sesos que guardaban mis ideas robadas, mis momentos felices, la sombra que sabe a vísceras muy íntimas, !ummm!

Un nuevo día. Acabo de ducharme, el vapor invade el baño y agarrando la toalla borro la humedad del espejo, suelo afeitarme con navaja, al viejo estilo, sin prisas. En la superficie que gotea se presenta el enemigo, ¿Esas tenemos? exclamo. Dibujo una sonrisa, resignado, porque contaba con su persistencia machacona, con su habilidad mutante de sombra pegada al espejo.
"Habrá que eliminar esta nueva versión, definitivamente. Bastará un corte de oreja a oreja..." En la boca retengo aquel sabor a sesos y sangre, luego nada.

2- LOS TRIUNFANTES- Micro

Con la extinción desde hacía trescientos años de las especies depredadoras más agresivas, los líderes se reunieron en asamblea.

Venidos de los túneles, los árboles, las arenas, cactus, arbustos, ruinas, charcas o cementerios, formaron asamblea. Eran miles de miles los representantes de cada clan, cubrían la superficie de tres campos de futbol y algunos quedaron fuera.

__ Pactemos unas normas o nos exterminaremos acabando como los de cuatro, dos patas, nadadores o voladores. El alimento que nos sustenta a veces supone matarnos entre nosotros, no hay remedio. Propongo mantener el equilibrio del hábitat muy deteriorado, a base de respetar las crías, bastará con eso si lo acatamos todos__ expuso la tarántula.

El pelotero estaba nervioso, la cigarra se rascó la barriga, el gusano se enroscaba sobre sí mismo y la hormiga roja movió las antenas.

Sin embargo accedieron, por algún motivo eran los triunfantes, los pacientes insignificantes, los incontables desde siempre.
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Te dedico, Juan Carlos, la sombra de un jueves muy especial que tú me has recordado: "Enemigos íntimos" (repetición) y el relato "Los triunfantes", publicado en Ciencia Ficción ArtGeruts 100 microrelatos 2011, el cual, en algo, alude a tu exquisita entrada del jueves sobre "el fin del mundo."

Jueves relato: Profecías del fin del mundo.

2012-01-12T09:00:00.146+01:00

Empezaba a hacer calor en el porche, a inicios de abril la primavera se parecía al verano, los almendros mostraban las hojas tiernas y las verdes espigas se balanceaban palmo y medio por encima del suelo, chillaban las golondrinas nacidas antes de tiempo.

__¿Por dónde vas Arnau?-al hacer la pregunta la chica se rascaba la rubia melena con la punta del lapicero conectado a la tableta gráfica, tenía acné, padecía aburrimiento y necesitaba repintarse las uñas de los pies con urgencia.

__Hace 65 millones de años, el the-end de los dinosaurios- el muchacho miraba al portátil fíjamente, como obnubilado.

Se reía el otro chico, Jonatán, morenito, de piel oscura, era la estrella del waterpolo en el equipo del IES Ítaca de Sanaüja.

__Arnau, no hace falta ir tan atrás para lo del fin del mundo, a este paso nos crecen dientes de Tiranosaurio !Es para mañana el coñazo de trabajito!

Incómodo por la intervención del odiado guaperas, Arnau pulsó más teclas y se hizo la luz sobrenatural de la Wiki.

__Tenemos Sodoma y Gomorra, azufre y fuego para los cachondos lujuriosos. Antes el Diluvio Universal, lo tocan los sumerios, hasta los sudacas (miró de reojo a Jonatán) antiguos. Todos los bichos a topes en el Arca y el barquito columpiándose sobre la cima del Ararat, luego Noé borracho perdido, en pelotas...

__Déjate de fines del mundo bíblicos. Ni hablar de mesopotámicos ni de hindús visionarios del año de la picor como diría mi madre. Avanza el reloj del apocalíptico Armagedón-apostilló la niña mirando al atlético piscinero.

__Vale. Oyes tía sabionda, eso del Armagedón me suena al juego "Assasin’s" de las Cruzadas, mola un ciento. También me suena al "Señor de los Anillos"-a Arnau se le iban las manos hacia el móvil, porque dejó pendiente el último nivel del "Prince of Persia" y estaba ansioso por rematarlo.

__Nos queda Nostradamus, muy resultón, o los Mayas del 21 de diciembre próximo, unos cenizos aquellos tíos-añadía el nadador y la rubia le sonrió dibujando hoyuelos en sus mejillas.

__No te lo tomes...literal, se dice, o sea, a rajatabla, porque los Mayas en su calendario profetizaron un cambio de etapa para la humanidad, no el fin del cotarro a lo bestia-la chica se colocó las gafas de sol montura blanca con un gesto de fingido enojo.

__Hay profecías para todos los gustos. Me huelo que nos queda muy lejos el fin del mundo, lo menos doscientos millones de años o más, cuando se enfríe el sol o explote y nos bombardeen cometas, asteroides, puede suceder por un cambio de los polos magnéticos, o por méritos propios al cargarnos el puto planeta, lo explicó el profe de Ciencias de la Tierra, para entonces estaremos más muertos que mi abuela, me importa un...-Jonatán iba a decir cojón, pero dijo:-huevo- Los tres se echaron a reír.

Las voces juveniles llegaban con un deje chillón al padre de Arnau, entre tanto regaba el césped. Otros eran sus pesares; meditaba que el gasto en agua para saciar aquella tierra no merecía la factura desorbitada que costaba. Miró al jardín del vecino por encima de la valla hecha con cipreses podados. No veía hierba, por todas partes gravilla y una alfombra verde artificial rodeando la piscina. Esa era la solución, una bonita piscina para refrescarse, agua en circuito cerrado y motor para depurar. Los reflejos del sol en el líquido turquesa lo atraían sin remisión. Si Capdevila, tan estirado, consultor de bolsa, chapoteaba en la pileta propia, él no sería menos, la suya con trampolín. !Resuelto! mañana sin falta le harían el presupuesto, ajustado al mínimo por la crisis.

Primero un bramido aterrador, luego una sacudida. Inmediatamente todo se desplazó, sepultando, exterminado, era el fin, el cataclismo absoluto, reinaron las tinieblas, el llanto y el crujir de dientes.

La piscina quedó perfecta en forma de riñón. Aquel agujero en medio del jardín supuso el fin del mundo para los topos, el hormiguero, el olivo, los dientes de león, el romero, la albahaca, las lagartijas, los gusanos, los caracoles, los escarabajos...sin embargo cuando falló la depuradora y no la repararon por el coste, el agua estancada fue el paraíso de las algas, de los mosquitos y sus depredadores, los pájaros.

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Profecías, augurios y demás, en casa de la dulce San: http://galisan33.blogspot.com/2012/01/comienzan-los-relatos.html

Ausencia de Cesária, presencia de tu voz siempre.

2011-12-26T10:25:00.003+01:00

Estas fiestas a mi manera.

2011-12-19T09:22:00.018+01:00

!Oh juguetonas e inventadas divinidades! os invoco y os convoco a través del espejo donde os reflejáis en Berlín. Desde lo que llamamos Museos, os percibo vivos y vivas, ecos del ayer y el ahora, sombras de nosotros mismos.

En las fechas del solsticio, cuando reinará Jano el de los dos rostros-mira viejo al pasado, y joven al futuro- os reclamo, ansias y sueños.
Lo sabéis, continuamos dubitativos, dolientes, záfios, tiernos y brutales, preguntones, indignados, hipocondríacos, fanáticos o tolerantes, frágiles, arrogantes o tímidos, alegres, tristes, soñadores, escépticos, vitales o apáticos, bellos y feos, niños y adultos, viejos, viejas. A vosotros os llamamos Nicolás, Saturnales, Navidad, Noël, Mitra, Fortuna, árbol celta...
Os pido, como si hablara al éter:

Paciencia para soportar las heridas y curarlas, sin eternizar el ensimismamiento.

Por delante y por detrás, no tengamos dos caras.

Nunca toleremos la violencia por nada y en nombre de nada.

Azules, ocres, verdes esmeralda, diversidades de los puntos cardinales !Salve!

La serenidad perfilada con esfuerzo, la calma, el silencio.

Manos amigas, el sentido de la vida, cálidas, un tesoro incalculable.

Alcemos los brazos como jóvenes, ya que nunca abandonamos la curiosidad.

Así, con los ojos vivos, interrogantes y una chispa de elegancia especial, cotidiana.

Somos lo mismo que la Tanagra, arcilla quebradiza, alegre y danzarina si queremos, por voluntad, huir del pesimismo eterno ¿Tenemos motivos?

Amigas y amigos, desde mi "neura" por lo clásico os dedico estas imágenes que capté en los Museos Pergamon, el Neues egipcio y Altes de Berlín. No tengo abeto ni belén, pero tengo en mi corazón un deseo de esperanza, para la navidad y siempre. !Ave! 2012. Sed felices en lo posible.

Más navidades y fiestas a la manera de cada cual donde el acogedor pesebre de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Jueves relato: Una foto y su por qué.

2011-12-14T16:35:00.003+01:00

En esta foto existe truco del "mendruco", apaño y engaño. Pero Mónica la dulce convocante pedía una imagen ni que fuera chocante de cada uno o una !y con premura! Consta abajo la fotografía y su bibliografía, tal cual el original.

Cuatro eran las hijas de Eva

de Barcelona la Condal,
mediterránea y principal.

Cuatro las damas encontradas,
distintas, variopintas,

amigas estimadas y añoradas.

Quatre gats, cuatro los gatos pintados
dibujados o posterizados.

Modernistas artistas

decoraban el local informal,

comida bien servida
y bebida muy especial.

Cuatro copas alzadas, charlas,

sonrisas y risas.

Cachondeo, regodeo, parloteo,

más copeo.

Cuatro por dos, ocho ojos hermosos.

Picasso, Rusiñol y Casas, famosos,

parecían espiarlas, chistosos.

Se mentó la vida dura y la escritura,

la dulzura, la andadura, la caradura de algunos

y la galanura de varones con agraciados dones.

Cuatro horas ¿tanto?

pasaron como cantando.

Les resultó poco y se hicieron la foto.

Una promesa no han roto

las cuatro catalanas ufanas,

verse y quererse, mimarse,

ni que pasen meses, semanas,

son como hermanas.

Cuatro eran las hijas de Eva:

Mar Marinita, Ana Irlandita,

Natalí Romana, Carmen Andujana.

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Más fotos en el album de Mónica: http://neogeminis.blogspot.com/
o en el fotomatón de Gus: http://callejamoran.blogspot.com/

Los jueves relato: Borrachos, borrachas.

2011-12-07T15:30:00.000+01:00

__!Danzad, malditos!-rugió el Cíclope.

La voz al retumbar en la cueva provocaba desprendimientos y una zozobra en los pechos de los aqueos. Sus torsos de bronce en Troya, ahora se agitaban como si fueran los de asustados imberbes !Oh dioses! cuan perentoria sería la fama de aquellos mortales, de no ser por el canto del vate ciego, que más tarde quiso enaltecerla hasta rozar el Olimpo.

Aplaudía el monstruo al seguir el compás de los pies de Odiseo que pisaba la uva y se bañaba en ella !frenética danza de fauno!
Manó del receptáculo el líquido y empezaron a llenar copas y cántaros, otros suministraban nuevos racimos que el héroe y dos más trituraban incansables, los cuerpos teñidos de color vinoso como la sangre, tantas veces, derramada por sus espadas. A ese mosto mezclaron grandes cantidades del vino puro, fuerte y espeso que llevaban en pellizas, obsequio de Marón, el hijo de Evanto, para Odiseo y sus compañeros.

__Bebe Polifemo el jugo de Dionisio, mejor que el néctar y la ambrosía. Luego nuestra carne te sabrá más gustosa !Pruébalo!

Para animarle bebió el aqueo de picuda barba formando un cuenco con las manos, sus ojos castaños se entornaron placenteros.
__Uuuuum, !qué rico!-exclamaba Odiseo.

Convencido, el cíclope gigantesco no daba abasto en tragar más y más.

__Me gusta este jugo. Cumplo con la sagrada hospitalidad debida a los extranjeros, así que te comeré el último. "Nadie", eres poca cosa pero resultas simpático.

"Nadie" era el nombre con el cual Odiseo se identificó, porque de haberse proclamado cual era, aquel engendro con un ojo, hijo de Poseidón, les hubiera devorado en el acto. ¿Quién ignoraba que el héroe de Ítaca era aborrecido por el dios de los mares, aquel que sacude la tierra? Lo sabían todos los que vivieron aquellos tiempos procelosos.

Eructaba Polifemo, su aliento acre aturdía a los carneros, ovejas y a los nueve aqueos que se juntaban expectantes en un rincón de la cueva.

Al mirar la descomunal piedra que cegaba la entrada pensaron que de allí nunca saldrían. Ni un tiro de diez bueyes hubiera sido capaz de mover aquella roca, sin embargo el cíclope lo hizo como si fuera un guijarro. En silencio se miraban los valerosos guerreros, ahora parecidos a corderillos destinados a saciar el apetito de aquel ser impío. Lloraban recordando a los tres amigos ingeridos crudos nada más llegar, inocentes, a este antro del Averno, con el ansia del reposo, un bocado, sorbos de leche recién ordeñada.

Una vez hubo terminado con todo el vino, cantidad que podría haber emborrachado al ejército aqueo ante las murallas de la destruida Troya, el gigantón daba traspiés, el único ojo se rascaba y con la lengua trabada farfullaba incongruencias. Se desplomó cual largo era, es decir, mucho, y ancho. Tembló el suelo de pajas, sembrado de racimos pelados, a tal punto que levantó un palmo a los guerreros y dos, al rebaño entero.

!Menuda tajada o melopea! pensaba Odiseo. Los ronquidos que profería el bruto con la bocaza abierta, llena de dientes, aterradora, eran tan ensordecedores que de golpe se les cortó la leche a las madres ovejas y falleció un corderito.

Lo que sucedió después es bastante conocido.
Los aqueos cegaron el único ojo de Polifemo con un tronco allí caído, afilado al rojo vivo, idea ¿cómo no? del avispado Odiseo. Estaba tan beodo el cíclope que no pudo defenderse ni dando patadas, ni con los brazos convertidos en aspas de molino batiendo el aire. Infeliz, aulló de dolor, era un volcán explotando. Quiso salir fuera, buscaba la luz, que por un prodigio de su padre, alumbrara de nuevo su ojo. Y en ese empeño, a tientas, apartó la mole de la entrada lo mismo que si fuera aire. La treta urdida por el raposo Odiseo consistió en agarrarse a las barrigas de ovejas y carneros, cuando Polifemo palpaba las lanas de su amado redil, les permitía paso franco. En los pastos triscaban las ovejas baladoras, aliviadas de las pesadas y molestas "garrapatas".

Huyeron los aqueos de aquel Polifemo brutal, y por más que arrojaba sin tino pedruscos a la mar, el barco de Odiseo zarpó rumbo a futuras hazañas dispuestas por los Hados.

Erguido en la proa, húmedo de espumas canosas, aún gritó el insolente "Nadie"a Polifemo:

"¡Cíclope! Si alguno de los mortales hombres te pregunta la causa de tu vergonzosa ceguera, dile que quien te privó del ojo fue Odiseo, el asolador de ciudades, hijo de Laertes, que tiene su casa en Ítaca " Odisea, Canto IX, 105.ss

Esta leyenda narra una de las más célebres borracheras, ocasionada por el desconocimiento del narcótico, subyugante, delicioso, jugo de la viña. !Èvoe! dirían las Bacantes.

Nota: Versión muy libre del episodio, basada en la divertida película, "Ulises", 1954, de Mario Camerini. Cuando imagino a Ulises, veo a Kirk Douglas pisando las uvas, y me sobreviene una inmensa alegría de vivir. Ya no se ven pelis como esa.

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Abstemios, borrachinas, o viceversa, en la taberna de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Destellos brillantes en el cielo azul

2011-12-05T10:10:00.001+01:00

Siguiendo la idea de Maribel, luego a Mónica, Vero y Alfredo, me apunto gozosa a esta propuesta, todo lo que sea para incentivar la imaginación y la escritura, !aplauso!

Este juego, tiene unas normas a seguir que acepto. Son las siguientes:

1.-Citar a la persona que te lo ha entregado y ofrecerle un café.

¿Qué te parece Alfredo un Blue Mountain ristretto? Añado famosas galletitas danesas, caja metalica azul redonda, ya sabes.

2.- Echar un vistazo a tu alrededor.

El "antro de la Sibila", de frente fotos con marco cristal de...Turquia, Grecia, Tunez, Egipto, Granada, Roma, una de mi hija a los doce añitos, uy, un cartel de una expo; Bacon, otro de Alma Tadema, otro de Gladiator escrito todo en griego, y postales, muchas, que se caen que se montan, sujetas con chinchetas. Y ese rectángulo luminoso, la puerta de las maravillas, y ese teclado que me falla, es viejo y tecleo a trompazos. Detrás del "antro", a mi espalda la luz verdadera, los huertos auténticos, los gallos que siguen cantando. A veces creo que ese mundo de aire, de ruidos y paisaje es falso y el que vale es el otro al que ahora miro.

3- Coger el primer libro que vea o que estés leyendo y abrirlo por la página 89, linea 5. Dice así Lorenzo Silva en "La reina sin espejo":

Pero no se puede comparar con la ciudad, el reino del hombre anónimo.

atrevida, yo añado:

En la noche cualquiera pasa desapercibido, te puedes colar en el mejor ambiente, los hay para todos los paladares. De día el paraíso del confort, el escaparate de todo, invierno refugio calentito, verano aire acondicionado.
Ambas platicaban en medio de la reluciente calzada, bajo la lluvia, y los faros de los coches las deslumbraron, les fue de un pelo ¿No vieron que el semáforo estaba en rojo?

Jadeantes, a salvo pero con el susto encima, la más veterana advirtió a la joven:

__No me convences amiga, aquí, por más comodidades que disfrutes, corres peligro a cada momento. Donde esté la sosegada existencia campestre que se quite este barullo.

__¿Qué me dices de la lechuza, del halcón, del zorro? Amiga rata de campo.

R.I.P. Mi esquela a las moscas, fragmento poema de Machado en la voz de Serrat:

2011-12-01T09:12:00.014+01:00

...me evocaís todas las cosas.

El jueves relato: MASCOTAS

2011-12-01T09:10:00.076+01:00

Te invoco Bastet diosa gatuna, te añoro Minos espíritu felino, amigo inolvidable, te increpo Muli, "misifusa" !despierta y actúa!

Vosotros felinos raudos, elásticos, silenciosos cazadores diurnos y nocturnos, libradme de esta plaga que nos ataca sin tregua, invicta, inmune a cualquier DDT de última generación.

!Moscas!, ahora y aquí a cientos, una mutación fuera de temporada que arrasa este país montañoso. ¿Plaga merecida? ¿Por qué, dioses injustos?

Mi añorado Minos y la melosa Muli.

Moscas ingratas, muchas veces os perdoné la vida abriendo ventanas y balcones, pero me he vuelto sanguinaria y cruel, ya no soporto vuestro ataque cojonero por pares por decenas, a mi pantalla, a mi libro abierto, a mi nariz, a mis ojos, a mi plato, a mi pan y a mi vino !Basta! NO OS QUIERO DE MASCOTAS.

!Muli! minina, te veo con la mosca en el rosado hocico ¿has de tolerarlo? Dale el zarpazo, gánate mis caricias, ronroneadora, comodona, que tengo rampa en la mano de tanto batir el aire con la pala del rancio matamoscas, y escapan burlonas; dos copas, una figurilla, llevo rotas en el empeño. Me mira la gatuna y accede porque es la hora de su aperitivo.

!Aleeeop! Así me gusta, equilibrista voladora, a ver si aprenden, !que te aproveche!, miauuuuuu.
Nota: Este cuento se basa en un hecho real !Cuidadito! el ataque de las moscas transmutadas, horror de horrores, os acecha. Se regalan gatitos.
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Mascotas sueltas en el zoo de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Ni una vez más !!!Basta!!!

2011-11-26T15:06:00.028+01:00

Lo admito, no soy muy dada (excepciones) a unirme de forma más o menos pública, por ejemplo en este blog, a las constantes jornadas reivindicativas, porque una vez cumplido el voluntarioso propósito difundido a través de todos los medios, otro tema aplasta al anterior. Gasto de energías que provoca cierta sensación de agotamiento, de limpieza centrifugada de conciencias para quedarnos satisfactoriamente solidarios, una vez nos hemos apuntado. ¿Qué toca mañana? el día de...Todos los temas son importantes, día a día, los 365 del año y aún no cubrimos objetivos ni de lejos. Lástima que haya que recordarlo a bombo y platillo, y además no nos da la memoria, el tiempo o la buena voluntad para tanto día de lo que sea, día a día.
Mi homenaje sincero a los y las que nunca se rinden, que denuncian, infatigables, atentos y tozudas, cualquier horror de los infinitos que nos acosan segundo a segundo.

Sin embargo como ser humano, en mi caso mujer, una tiene sus prioridades y me resulta imposible no indignarme hasta la médula, hasta el vómito y la rabia, ante el abuso que supone la violencia contra la mujer, término que yo traduciría como machismo puro y duro, asimilado, aprendido, transmitido, lo mismo que la sumisión de la mujer que calla y no denuncia aunque acaben de violarla en cualquier sentido o matiz, hace cinco minutos, mañana, ayer, hace meses.
La violencia existe entre varones, la sublimación del instinto macho contra otro macho, por múltiples razones atávicas, entre mujeres, lo mismo: competitividad, envidias, resabios, malos modos, broncas, acosos...siempre pierden los más débiles. Los abusos no distinguen géneros.

La clave contra la violencia ejercida sobre la mujer, creo yo, es la educación, es denunciar, atreverse, no callar ni un abuso, pero el rol impuesto a la mujer en algunos casos la hace sumisa, llena de miedo, muda. El rol del macho violento viene de lejos, aprendido y aplicado sin el menor remordimiento, esas actitudes pasan a los hijos e hijas, se constata, así que no basta la escuela, el instituto, la universidad, los talleres, hay que meter baza en los medios de comunicación, en los juegos sexistas, en las formas, maneras, mensajes, en la vida laboral y sobretodo, en el núcleo familiar, en las parejas, tengan o no hijos. El abuso psicológico duele tanto como los golpes y queda más escondido, difuso. No digo más de lo que han dicho compañeras y amigos en sus blogs, a ellos y ellas me sumo absolutamente indignada.

La canción de BEBE resume este sentimiento !Basta!

Escultura: Apolo y Dafne de Gian Lorenzo Bernini, 1625.

El jueves relatos: Extranjero, inmigrante

2011-11-24T09:18:00.026+01:00

Soy emigrante, canto como Juanito Valderrama al estilo de Celtas Cortos o Brassens. Escribí algo el jueves pasado sobre ello, ya no tengo palabras, esta vez prefiero una canción, o mejor dos, porque hay muchas formas de sentirse extraño, distinto, incluso emigrante en tu casa, al dar la vuelta a la esquina. Por el contrario, en el lugar más lejano, es posible encontrarse cómplice, confortable, amada.

Emigrantes, raros, extranjeros, nunca os sentiréis en casa de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Los jueves relato: Excluidos/as

2011-11-17T09:47:00.100+01:00

"Es que me salen granos a mis treinta años. Es que hablo a sopetones, tartaja. Es que no bailoteo, soy patosa. Es que tengo una narizota que se presenta antes que yo. Es que sudo de pies y manos. Es que soy peluda y me gasto fortunas en depilaciones láser. Es que nací con los hombros caídos. Es que por más dietas que hago, estos michelines...!Nadie es perfecto! lo dijo el maestro Billy Wilder en Con Faldas y a lo loco". Aclamaciones, la mayoría aplaudió por simbiosis, porque de esa peli, ni idea, pero en aquel círculo selecto quedaba mal parecer lerdo.
Prosiguió el erudito: "En todos los casos la ansiedad, neura, dicho de forma coloquial, llega a través de la percepción del físico y la edad no asumidos personalmente, hasta crear un trastorno psicosomático-tosió el catedrático, tosió alguien que no entendía "ni jota", muchos se preguntaban: ¿psicosomático?-"Somos esclavos de los cánones evanescentes y caprichosos del concepto belleza, y la estética, amigos, jejeje, cosa sei?" Fin de la conferencia.
El italiano era un recurso gracioso, ovación. Inmediatamente, como si rompieran un ayuno místico, fueron al papeo , tropezándose, porque pintaba bien el comedero y el abrevadero alcohólico barra libre.
Entre canapé y copita de champaña "gabacho", of course, comentaron que el método del célebre disertador huía de tópicos, siendo lo último que se llevaba en charlas de postín. Llenaba salas, el hall del hotel más lujoso, teatros, y era imperdonable perdérselo si se quería estar en la onda. No era tonto y escapaba de lo trillado para mantener su status de cum laude en plan divertido pero sumamente riguroso, lo suyo le había costado y de eso vivía, pas mal. El tema de hoy, lo estético, había calado hondo, a muchos les preocupaba, aunque disimularan. Se les suponía "la gente guapa", pero ni echando mano a los afeites, la botulina, quirófanos, masajes, rayos uva, thermage, régimenes, implantes...la mayoría no lograba alcanzar el don supremo de la belleza, beber la fuente de la eterna juventud.

Al salir, eufóricos y borrachos, el rímel corrido, el desodorante abandonado, vieron andando por el arcén izquierdo de la carretera, bajo la luna llena, a un joven extraño, vamos, que no era del país, sería musulmán, budista, integrista, hindú, gitano, del este, terrorista, peligroso ! insoportable! Iba tan tranquilo, ignorando el insulto que suponía su verdadera y espontanea belleza, para ellos, la élite, que se la "curraban" soltando miles de €, sin acabar de conseguirla. Aquello era un mazazo en su autoestima, darse de bruces con la realidad.
Como jugando, lo atropellaron con sus cochazos. Al morir sin ni un grito, con la mejilla contra el asfalto, no adivinó que pagaba por ser un "excluido" y encima, ofensivamente joven, hermoso.
¿Encontrarían a faltar al muchacho? ¿Quiénes? !qué risa!, sus padres africanos o asiáticos. Daban por hecho que era un delincuente sin papeles ni nombre !nadie! ¿Y quién se atrevería a investigarles a ellos con nombres y apellidos ilustres? Tranquilos.
Los periódicos en nota breve señalaron: La pasada noche en una carretera comarcal, falleció atropellado un magrebí de unos 20 años, del cual se desconocen el nombre y el origen concreto. Los autores del accidente se dieron a la fuga sin dejar pistas.

Rindo homenaje a la novela de Terenci Moix que habla del tema indirectamente y se titula: "El amargo don de la belleza". Pintura: Jeune homme nu assis- H. Flandrin, 1855

No se encontrarán excluidos donde el amable Gastón: http://gastondavale.blogspot.com/

El jueves un relato-"La pequeña muerte"

2011-11-08T10:55:00.000+01:00

Visto que se adelanta la subida de la mayoría de relatos y dado que se acerca viaje a Valencia, os imito, eso permite lecturas con tiempo. Ya me he deleitado con exquisitas "pequeñas muertes", el tema que Gus nos ha propuesto es una tentación "de muerte".

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“La retina es un diafragma que se cierra y se abre sin control, chispazos. El pulso, jinete a lomos de un potro desbocado. El pecho una marea húmeda y oscilante Sobrevienen contracciones, la descarga, y el cerebro envía una la luz en fundido…uno, dos, tres segundos, cuarto, cinco, seis él, ella diez.

Se paran los cronómetros; placas, acumuladores y transformadores funcionan, las computadoras del control piden más Gigas.
A ella y a él, exhaustos, les suministran zumos reconstituyentes, luego de ducharse les pagan algo más de lo acordado, por el esfuerzo que supone un reto convenientemente registrado. Sin embargo, no hay marca que no pueda superarse, ese es el objetivo.

Entran otros. Excitados de antemano, sin olvidar anticonceptivos. Unos cinco minutos bastan para “colocarles” risueños y resueltos !Cuidado! siempre y cuando hayan firmado el riguroso contrato que salva a la Compañía de factibles daños colaterales o reclamaciones.
Perfectos, ella y él, él y él, o ella y ella, jóvenes, vigorosos, de todas las razas. Menudas listas de espera para apuntarse, interminables. Las encuestas hablan de parejas formadas a partir de ese encuentro, ayyy el amor, pero eso es otro tema.
__Los siguientes al habitáculo 236. Luces tenues, ¡chips, baterías y sistemas conectados! Bebidas, estimulantes y músicas, masajes, olores, sabores dispuestos. ¿He de repetir siempre lo mismo?-exclama el encargado.

En el año 2077 escasea cualquier energía. Se aprovecha hasta la del vuelo de los colibrís parados en el aire, la de pedalear bicicletas, las mareas vivas, la de los hamsters eloquecidos girando en la rueda, la de los volcanes, rayos, rayas eléctricas a 220 voltios la descarga, la de la fase REM más activa del sueño, la adrenalina del depote de élite, el bumerán de los aborígenes, el tiovivo, la montaña rusa, el descenso en ala Delta, la Aurora Boreal y el Fuego de San Telmo que captan las antenas de los cargeros, el Fuego Fatuo en zonas pantanosas y cementerios. Un estudio reciente examina el potencial del "aura"mística, famosa en el Indo o por Santa Teresa, se sospecha que eso del levitar ha de mover turbinas.
Desde luego, tampoco se desprecia “la pequeña muerte”, energía primigenia, ecológica, ¡gozosa y remunerada! Inagotable.
Unos segundos de “muerte” para la vida, para la Luz. Eros y Thanatos,
!gana Eros!

Dicen que el nacer es “una pequeña muerte”, pero ¿quién se acuerda? Forzósamente habrá que aprovecharla, ¡buena idea! A las clínicas, sección partos. El primer llanto propulsará, por lo menos, una halógena o una motosierra.

Más versiones de "Pequeñas muertes" donde GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

HALLOBLOGWEEN 2011

2011-10-28T10:14:00.026+02:00

Su cuerpo anillado, translucido, capaz de acaparar cualquier color porque no le afectaba la luz, iba escalando el obstáculo, metiéndose muy adentro. Erguido sobre sus mil patas ventosas, la cabeza dio un giro de 180º y las mandíbulas empezaron a deglutir las memorias ajenas. Fagocitaba cualquier blog, todo lo escrito y después eructaba satisfecho, antes de dormirse envuelto en su Red habitáculo.

Un atardecer se transformó en mariposa nocturna proclamándose a sí misma, Regina. Se creía soberana del Espacio pero se encontró con un vampiro en ayunas.

Horrendas tiritonas y escalofríos donde Teresa: http://teresacameselle.blogspot.com/

2011-10-25T10:30:00.044+02:00

Foto que tomé en Naxos.

Me marcho una semana al cariñoso Cariño.

Os dejo estos pensamientos, algunos o la mayoría, versan sobre eso denominado descanso en todos los sentidos, y más cosas, creo.

"Sé tú, e intenta ser feliz, pero sobre todo, sé tú"- Charles Chaplin

"Quien no tienen alas no debe tenderse sobre abismos"-Friedrich Nietzsche

"A veces los árboles se rompen sobre el peso de sus propias frutas"- Valeriu Butulescu

"Ten paciencia con todas las cosas, pero sobre todo contigo mismo"-Francisco de Sales

"He disfrutado mucho con esta obra de teatro. Especialmente en el descanso"- Groucho Marx

"Desnudo, sobre un caballo desnudo bajo la lluvia torrencial"- Kobayashi I

La "perla" para mi gusto, de John Steinbeck:

"El arte del descanso es una parte del arte de trabajar"
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Nota: No puedo fallarle a Teresa Cameselle y participo con un micro en Halloglogween 2011 del próximo 28, es una pausa en el reposo, será un placer leeros.

Los jueves relato: Mitos, leyendas y creencias.

2011-10-20T09:50:00.047+02:00

Escuchaba la canción del bardo, diciéndose: ¿ese soy yo?
Ni su talón era inmune ni sus pies tan ligeros. Pero era agradable creer en la propia leyenda.
Hemos oído hablar de Aquiles y Héctor, domador de caballos, ambos convertidos en mitos sin saberlo, caso de haber existido que es lo de menos.

__Abuelo, tres Magos de Oriente ¿o eran tres Reyes?
__Abuelita ¿por qué tienes dientes afilados y orejas peludas?
__ ¿En qué quedamos, San Nicolás, Santa Claus o Papá Noel?
Preguntones insaciables, convenían el abuelo, el lobo feroz y el panzudo de alquiler, vestido de rojo, algodonosa barba postiza.

Dibujo técnica mixta: Ona Peña.
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Se cuentan leyendas, mitos...en casa de Ceci: http://i-deariofertil.blogspot.com/

Este jueves relato: VOCES

2011-10-13T10:09:00.050+02:00

La voz de aquella Ninfa de los bosques acariciaba los oídos de la esposa divina.
De este modo, fascinada por sus cánticos y leyendas, Hera permanecía absorta, tendida sobre mullidos prados, mientras su marido Zeus, convertido en sensual cazador furtivo, exploraba selvas, manantiales y florestas, carnes, suspiros y alientos.

Nada se mantiene secreto en el Olimpo y alguna diosa, algún dios o sátiro, fauno o Musa, alertó a la confiada Hera sobre el encantamiento que la excelsa voz de la Ninfa operaba en sus sentidos, con la finalidad de encubrir las andanzas de su infiel marido.
La cólera cuando es divina suele resultar especialmente sofisticada.
Si la voz era el don incomparable de aquella Ninfa, la diosa encontraría el castigo a su medida.

__Niña, te complace la música que fluye de tu garganta. Sea, no te quedarás muda. Sin embargo, únicamente las dos últimas palabras que escuches saldrán de tu boca repetidas, ningún otro vocablo. Llamarán Eco a tu voz, así te llamas. Apártate en las cuevas y bosques del monte Helicón, donde naciste, lejos de mi mirada. Allí languidecerás, porque cuando veas al más bello muchacho, el indiferente y vanidoso Narciso, te enamorarás de él hasta la locura pero no conseguirás su amor.
__Su amor..su amor-repetía Eco.
__Ni un beso-sentenciaba Hera.
__Un beso, un beso, un beso...
La continuación del mito de Eco consta abajo explicado a través de la voz de Christina Rosenvinge._________________

Pintura: Alexandre Cabanel- Pintura del vídeo: John William Waterhouse

Se escuchan más voces donde Gus: http://callejamoran.blogspot.com/
Voces más allá del océano donde Yonky: http://yonky-detodocomoenbotica.blogspot.com/

Me tomo un tiempo

2011-10-02T12:05:00.028+02:00

Me tomo un tiempo, tal vez una o dos semanas alejada del blog y de los blogs. Lo necesito por muchos motivos. Voy a citar uno: quiero concentrarme en las dichosas Cruzadas neurasténicas que me llevan de cabeza, fascinada, documentándome, escribiendo a mi ritmo. Tiempo al tiempo.
Una osa tendida me siento, absolutamen relajada sobre el lecho azul.

Si puedo, seguro, no lo dudéis, pasaré a leeros ¿vale?
Hasta pronto. !Suerte, !salve! y salud. natalí

Los Jueves relato- TU CALLE

2011-09-24T09:05:00.124+02:00

Era una calle sin salida, sin nombre de pintor o de político o de poeta, sin números en los portales, calle anónima.

Cuesta abajo entre las casas, al fondo, se veían los muelles, un petrolero y el mar de plata ¿océano? Llegaba olor a brea, a pescado podrido, a yodo. En la noche campaba lo canalla, el puterio, el makynavaja, y sobre sus cabezas las coladas goteando de una acera a la otra.
Cuesta arriba trazaba peldaños irregulares escoltados por chabolas de uralita y plástico ondulado. Los chicos armados con la "pipa" oculta en los riñones, las manos sudadas, cambiaban cromos de cartulina para "alinear" el polvo blanco. El perro flaco y pulgoso les miraba.

Luego la calle se ensanchaba, reventaba de amplitud, festoneada de aparadores cristalinos, los maniquíes observaban y eran observados. Ahora se llamaba boulevard, profusamente arbolado y llegaba donde una plaza estrella con arco de triunfo, con fuentes, con estatuas de héroes. Taconeaban bellas mujeres, se volvían para mirarlas, elegantes caballeros. Chicos y chicas de marca, perritos de raza, abundaban, y allí la calle era amable, porticada.

A la vuelta, en el asfalto había una huella de bota impresa y los sumideros expelían fumarolas que escalaban el infinito vertical hasta darte tortícolis si mirabas arriba. Los neones, todo color, parpadeaban, parpadeabas. Ensordecías de tantos idiomas, te cegaban muchas razas, era imposible parar un taxi, todos ocupados o desconfiados, amarillos, ajedrez, blancos, rojos.

Giraba a derecha la calle y perdía cemento, ganaba polvo, arena. La cruzaba un torbellino de hierbajos, a lo lejos otro. Todo seco, incluidas las gargantas del bueno y el malo, frente a frente en los extremos, los dedos acariciando las cachas nacaradas del colt con muchas muescas.
Giraba a izquierda y no se veía la calle, sepultada por pies en chanclas, por ruedas de coches, motos y bicicletas, patas de borrico, cascos de caballo, moscas, y vacas que evacuaban inmensas boñigas. Las aceras parecían islas atestadas de cafés y casas de té. Las nargiles, entendámonos, cachimbas, se concentraban en fila india y los babgamons dormían sobre mesas, a cual más pequeña. No faltaba ni un olor, ni una fragancia, ni los hedores, ni los efluvios. Me llegaba la pulsación de un sitar, el metal de unos crótalos.

Por un instante la calle revivía apretada entre cal, rejas, tiestos y el sonar de la guitarra.
Por un momento recordaba aquellas losas grandes heridas por las ruedas que las marcaban, en los muros graffitis latinos, en las tapas de las alcantarillas grabado; S.P.Q.R

Se difuminaba la calle bajo la nieve cayendo a manojos lentos como algodones llovidos. Durante la noche la farola era el único haz de luz en forma de abanico, y los copos parecían bandadas de mosquitos frenéticos, albinos.
Moría la calle de frío, de blancura y de negrura. Era una calle cortada.

mi calle

Es una calle corta, un capilar que se junta con la arteria Avenida Príncep Benlloch, el pulso de la capital. Mi calle Ciutat de Valls es corta, la camino del trabajo a casa, la vivo al paso, lavandería, bares, restaurant, merceria, comercio de congelados, de vestuario profesional y batas, un ultramarinos, una guardería...Tiendas cerradas, muchas, gatos muchos que viven en los huertos pegados por detras de las casas, en mi calle. Y gentes: Bon día! Com va? Bona nit...Quin temps més estrany, no? Una siempre acaba regresando a su calle.

No puedo andar una sola calle, aunque sea la mía, mis pies piden más calles.

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Andando por las calles en sábado hasta la calle de GUS Calleja: http://callejamoran.blogspot.com/
Andando por las calles del otro lado del océano donde Any: http://remandoensanignacio.blogspot.com/

Rap de Esperanza Aguirre y la enseñanza pública. - YouTube.wmv

2011-09-22T13:34:00.004+02:00

No es para bromear el tema, pero este rap desenfadado dice bastantes cosas.
!Ánimos enseñantes, no demos el brazo a torcer! Ocurre lo mismo en todas partes. Por una enseñanza libre y pública !salve! compañeros y compañeras.
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Disculpas al amigo Paco Hidalgo que me proporcionó generosamente ese vídeo en su blog : http://pacohidalgo63.blogspot.com/, un blog para zamburrirse de cabeza. Perdón Paco, a buenas horas me acuerdo.

Música para la carne y el alma: Tu Mera Dil - Nusrat Fateh Ali Khan

2011-09-18T19:04:00.003+02:00

"Nusrat Fateh Ali Khan nació el 13 de octubre de 1948 en Lyalpur, ciudad ubicada en la provincia Punjab de Pakistán. Su padre, Ustad Fateh Ali Khan, fue un famoso músico clásico qawwali, que cantaba acompañado de sus hermanos en un grupo legendario: Party. Sabedor de las dificultades de vida para un músico, siempre quiso que su hijo fuera médico, pero éste eligió curar con música, de manera que de niño pasaba aprendiendo a hurtadillas, escondido a la hora en que su padre impartía clases a otros niños y jóvenes aspirantes a qawwali.
El Qawwali es la bella e inspiradora música religiosa de los sufíes - una “escuela” del Islam que enfatiza la expresión mística, y a menudo poética, de lo divino.
La palabra sufi significa ''el que usa lana", y designaba originalmente a una secta religiosa. Se decían a sí mismos ''faqara", que significa pobre y es el plural de faqir (en persa, darvish) de donde se deriva la palabra inglesa derbis: derviche. Los derviches fueron primero eremitas y después vivieron en comunidad, dedicados a la oración y al cultivo del espíritu. Se extendieron por todos los países musulmanes. Las danzas vertiginosas sufi de Turquía son conocidas como danzas derviches y son las equivalentes físicas de los cánticos qawwali, que viajan en espiral.
Prácticamente responsable de popularizar la música sufí, Nusrat Fateh Ali Khan llevó los cantos del qawwali desde el subcontinente hindú hasta los grandes escenarios alrededor del mundo.
En voz de Nusrat Fateh, la música qawwali es carne y espíritu trascendiendo, mediante el placer, en el tránsito de esta vida tan breve en la Tierra. Placer sublime por medio de la música, que es la expresión sonora del espíritu. Placer carnal, placer del alma.
Nusrat Fateh murió en Londres en 1997 víctima de una complicación cardíaca"
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Añado: A modo de ejemplo, Nusrat colaboró con Peter Gabriel en conciertos y en la banda sonora de "La última tentación de Cristo" de M.Scorsese. Lamentablemente las traducciones a cualquier idioma de sus letras de intensa poética sufí, son deplorables.

Dedicado a todos y todas, en especial al amigo Alfredo de Gijón, proveedor de sorpresas, y a la bella Susana en su cueva de las maravillas donde me descubrió a una poeta (o poetisa) sufí; Rabi'a al-Qaysiyya .
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Esta información ha sido copiada de: http://www.webislam.com/?idt=20007

Encuentros blogueros estivales, camino de Galicia

2011-09-14T18:50:00.002+02:00

Ria de Pontedeume al atardecer

No todo ha sido calma “chicha” este verano, antes de llegarme a ella y en dirección Galicia, pasamos por Gijón donde tuvo lugar el primer encuentro bloguero de los tres acordados.

1-Celia, Mariví y Alfredo: cena, charla en pleno Gijón a dos pasos de la playa de San Lorenzo. Luego hasta las tantas con el amigo Alfredo, Ferran y yo, ayyy, por poco no nos pilla la amanecida ¡sin palabras! y gastamos muchas sobre muchos temas.
Al día siguiente Celia nos recibió en su casa, un paraíso entre prados, entre colinas verdes. Allí nos zampamos la mejor fabada de la historia, ¡indescriptible! Para rematar, Mariví, siempre marchosa, nos obsequió con un refinadísimo surtido de pastelería de su propio establecimiento ¡la gloria! La hospitalidad de Celia, su simpatía, su delicadeza extrema, sumadas a otra tanda de parloteo entre cuatro, es de no olvidar y repetir. ¿Para cuando la próxima, asturiana gente? Aquí tenéis una foto (la hizo Ferran) en casa de Celia, lamentablemente no hicimos ninguna con Alfredo, ainnns, !mecachis! otra vez será, amigo, lo sabes.

2-Pontedeume; la irrepetible Teresiña Cameselle, Raúl, su amable esposo, el encantador Xosé Antonio, María, su deliciosa esposa, y nosotros dos. Galicia, para nosotros, es como estar en casa.
Era la tercera vez que nos reuníamos los seis y siempre ha resultado inolvidable, sumando momentos cálidos, enriquecedores, y mucha alegría. Nos encontramos en Pontedeume con planes muy concretos; visitar la torre medieval de los Andrade (hoy posesión de los Alba, cedida, de momento), aperitivo en la zona del bello casco antiguo y luego a la mesa con los suculentos manjares galegos, vino reserva Albariño a discreción…(sobran adjetivos) Dándole goce al paladar, dale que te pego a la charla. Nos conocemos y entre los seis existe complicidad y mucho cariño (¡Cariño!) Luego visita cultural al Monasterio de Monfero, s. XI al XV. Una joya que merece la pena visitar sin excusa, imprescindible.
En la foto tomada en lo alto de la torre Andrade se nos ve felices, pues es verdad, cual perdices o percebes.
Quedamos en vernos muy pronto, seguro, no lo impiden ni as meigas.

3- Maragato tierra adentro junto a la mar brava, en Cariño.

Por último, como epílogo, la guinda…Gus estuvo tres días en nuestra casa, se remojó los tobillos en gélida playa cariñosa, mientras, Ferran y yo nadábamos cual delfines. Nos dio para ver algunas maravillas: Cabo Ortegal, donde nos hicimos la foto, Estaca de Bares (menuda comilona, como las demás por aquella zona), Serra da Capelada, con los acantilados más altos de Europa, 750 m. en picado sobre la mar, Espasante, Ortigueira, San Andrés de Teixido, mágico lugar… Tampoco tengo palabras para definir el encanto del célebre maragatoooo, ese ogro tierno, ese amigo del alma, lo dejo que me emociono.

Hasta aquí el resumen de estos encuentros que me revitalizan como la sal de la vida. Nunca me han defraudado las citas blogueras, gente maja, gente que merece la pena conocer más allá del éter.
LA PRÓXIMA, 11,11, VALENCIA, no nos la perdemos ¡voto a los dioses!

Los jueves un relato: NO SE PUEDE HACER MÁS LENTO

2011-09-07T18:05:00.000+02:00

¡Qué difícil la lentitud!

Soy un caracol que explora las superficies dejando un rastro de baba que se seca rápidamente hasta desaparecer, de esta forma mi huella no importa, ni mi historia ¿Nunca aprenderé a ser lento para dejar constancia de mí mismo?

Introvertido por genética, cuando estoy dentro de mi caparazón y llueve, noto el ataque de las gotas pesadas y escucho su !clap, clap! ensordecedor. Sueño verlas caer menos rápidas, explotando, destripándose, abriéndose, multiplicadas por mil, cual universos o vías lácteas.

Todo circula a velocidades de vértigo. De esas sombras descomunales, inquietantes, borrosas, percibo la amenaza de sus pesos y el huracán de sus arbitrarios desplazamientos, nada más.
Todo es rápido menos la larva excavadora y ciega o el perezoso gigantesco allá en la rama.

Me impongo lentitud, insisto en moverme a unos veinte centímetros por hora y mis antenas captan, ávidas, la sonora y espectacular presencia de cada cosa.
Cientos de hormigas me adelantan levantando tormentas de polvo y hierbas, entonces aprovecho para enfocar una mota o una brizna flotando ingrávida unos segundos, convertida en un ser absolutamente irrepetible.

La tortuga me dice:
__Tu quieres hacer magia, truco, sortilegio. Pero a la velocidad que vamos, tú y yo, siempre se nos escapará la auténtica lentitud del instante. Somos rápidos como las estrellas fugaces- Le respondo:
__He tardado dos días en subirme a esta piedra, he notado su rugosidad, temperatura y estado de ánimo. Desde arriba miré la noche y a los planetas, enseguida me llegó una sensación de velocidad ya que la luna se mueve.
__No mires a la luna porque si quieres lentitud te harán trampas de tahúr. Esconde el jockey en la manga para que creas que ella se mueve y que tú estás quieto, alerta. Lo cierto es que nunca paramos de movernos, ni muertos, la luna lo sabe.

Se reparten naipes, léntamente en el tapiz verde de GUS el MAGO:
http://callejamoran.blogspot.com/

Gymnopedia No 1- Lenta música y el juego de siempre.

2011-09-06T12:20:00.002+02:00

Aperitivo acorde con el tema del jueves, lento el ritmo musical de Erik Satie, delicado
como música de fondo para el juego eterno.
Hace juego con el mago Rene de: "no se puede hacer más lento",
que Gus nos regala para inspirarnos, léntamente.

Jueves relato: LOS CIEGOS TAMBIÉN ESCRIBEN

2011-08-24T20:33:00.008+02:00

Tenía un perro lazarillo husmeando en cada rincón de su cerebro, fiel, inquieto.

Tenía un gato de maullido sutil y pelo sedoso cerca de la palma, en su diestra, en la zurda.

Tenía una lechuza que daba la vuelta a su cabeza, 360º

Tenía un lince de agudísima mirada en las yemas de los dedos.

Tenía el nadar de los peces abismales deslizándose entre corales y simas oceánicas.

Tenía un amante guapo al tacto, al olfato, al gusto y al oído, el cual, en noche cerrada siempre apagaba la luz para estar en igualdad de condiciones y no perderse nada de nada.

Tenía el soñar constante y el inventar alerta, con pesadillas y con deleites.

Tenía las aristas, lo rugoso, lo áspero, la seda, el frío, el calor, lo curvo, cóncavo, convexo y lo punzante a pedir de manos.

Tenía miedo al abismo, al insulto, al asalto, al empujón, como todo el mundo.

Tenía el caracol, el yunque, el martillo, capaces de vibrar incluso en el aparente silencio.

Tenía las papilas gustativas de un gourmet pero sin estrellas Michelín, ni ganas.

Tenía archivo de olores y cada día sumaba uno, ocupaban muchas gigas.

Tenía el escribir a ciegas sobre la marcha de las visiones, a caballo de los sentidos.

Tenía una vecina que olía mal, un compañero de trabajo de piel suave, una amiga con voz de jilguero, el pan fragante, la música diversa, el desconocido que le gritaba: ¡ciega!

¿Le faltaban? Muchas cosas, pero se conformaba, como la mayoría.

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A CIEGAS, PALPANDO SIN PODER ENTRAR EN EL FAMOSO BLOG DE GUS:
http://www.gratisblog.com/gustavocalleja/ Bienvenido de nuevo conductor maragatoooo.

Relato JUEVES: La escoba- Lo que esconden las palabras

2011-08-18T09:03:00.003+02:00

El coche escoba barría a los rezagados, uno por uno, incluido al que iba en cabeza, es lo que se ha dado en llamar: limpia fija y da esplendor.
Cruzó la meta el silencio en solitario, y la foto-finish muestra la nada, pero si te fijas, se ve lo que quieras.

¿Quién ganó y quién perdió? ¿En qué consistía el premio? La última palabra siempre la tiene el juez pero está de vacaciones o jubilado o ni existe.

Barriendo palabras en la casa del amable Juan Carlos: http://jwancarlos.blogspot.com/

JUEVES relatos- A LA PLAYA- A praia...

2011-08-11T10:05:00.100+02:00

Apoyo la barbilla en el pliegue del codo, el universo se enfoca a pocos centímetros, parece el Cosmos, y lo es para el escarabajo excavador, para el lirio y el tallo que brotan de la arena como un milagro. Panza arriba el panorama cambia. Recortadas en el azul las nubes…lo sabeís, forman dragones o caballos o princesas que se hacen y se deshacen para ser otras cosas. Muy arriba, las gaviotas, cormoranes, cuervos marinos, trazan vuelos circulares, ocasionalmente se lanzan en picado y taladran las aguas.

__! Oíste! ¿Tendremos raiola?

Eso me dice Loli de Lugo, la vecina del tercero, cabellos violín tirando a rojizos, setenta y pocos. Apoyándome en los codos me encojo de hombros bastante tostados. Aquí a una pregunta suele contestarse de forma imprecisa. ¿Chove?, respuesta: hummm, todo es relativo, hasta la lluvia cayendo a chorros.
Un inciso, la teoría de la raiola consiste en aprovechar al máximo los rayos de sol que se filtran entre las nubes de forma caprichosa, por voluntad das meigas. Lo de oíste en tiempo pasado, es la manera de iniciar cualquier diálogo haga el tiempo que haga. Nótese el chapurreado de idiomas al cual voy habituándome con ánimo de aprender, al vuelo, una que otra palabra galega.
__Viniste con la pandilla entera, ¡total, ocho! Rapaciños; neno é nena, mulleres; nora é filla. Pero, ¿dónde están os homes?-pregunto.
__No sabría decirte-lo que digo, nada en firme-creo que mi Fede toma el sol en las dunas-se ríe al hablar de su marido- allí, acochado, se saca el bañador y quédase en pelotas, debe tomar el sol de pes a cabeza por una doenza da pel. El fillo no tarda, quiere xulgar con el cativo-o sea, jugar con su pequeño.
Loli es pedra galega, como si fuera canteira, pero fresca cual rosa, se viene al pisiño de Cariño- dos habitaciones y un baño- con la familia en pleno que sueña con a praia en primera línea. Cuando veo al hijo no puedo evitar relacionarlo con lo que le sucedió en Bosnia, allí casi deja el pellejo con veinte años y un hijo en camino, la típica bomba trampa bajo el carro de combate, hasta salió en la tele. Ahora no llega a los treinta y se gana la vida de informático, dejó el ejército y tiene la medalla que le dieron en un marco.

La rutina varía según o tempo que es muy voluble. Doy el paseo varias veces a lo largo de la playa, mide aproximadamente quinientos metros. Hoy tenemos marea baixa y las rocas del malecón se muestran descarnadas, andarán entre ellas los cangrejos de pinzas pavorosas. Os nenos atrapan los crustáceos con pequeños tridentes para cocerlos en sopa o sofrito. Detrás asoma el barco que llevó a Virxe do Carme, todavía con las banderolas, orgulloso. Pocos barcos salieron este año a mar abierto, en la procesión hasta os Aguillóns do Cabo Ortegal, la mayoría faenaban, hay que aprovechar los caladeros que la cosa está maltreita.
Suena la sirena de la Lonja, anuncia subasta, mañana habrá pescado, con suerte marisco.

En el ancho espacio que deja la mar al retirarse se crean humedales parecidos a espejos, la area es dura, en ella se pintan las nubes, las criaturas con sus palas, la pareja besándose, las gaviotas y los castillos levantados hasta que regresen as augas y se los lleven. Noto, caminando con los tobillos en la mar, o hasta las rodillas, que los pies están contentos por el masaje, por las algas que se enredan en los dedos, por la caricia fresca que va y se retira. Conchas, caracolas, piedras entreveradas, si te fijas, recolectas tesoros. Es el momento de la cita.
Hasta el ombligo se soporta, más arriba es otro cantar de olas, pero siempre gana la tentación. De cabeza, ojos abiertos, no pechados-me enamora esta palabra-enseguida a moverse, tres estilos y bastantes brazadas. Lo mejor es volar dentro. Envuelta por una sensación de ingravidez, extiendo las manos al azul verde, mirando peces, así estaría, no sé, tanto como me dieran los pulmones.

Tumbada cierro los ojos, tirito un poco pero acude el sol filtrado de una raiola.
__ !Oiste! os túneles han de comunicarse entre sí por debaixo, preto a la guarida.
¡Guarida! Eso dice una voz infantil y me suena a palabra muy culta.
__Tema logístico_ añade otra. Alejandro y Raúl, de este modo les reclaman sus respectivas abuelas, están en su mundo.
Miro a mi alrededor, nunca se llena a praia da Concha, hay espacio de sobras para sentirse persona, cinco metros entre yo y la toalla más próxima.
Muy raro es escuchar en Cariño:"Allons nous baigner!", "good afternoon! o "compte amb l'aigua freda! " Quede entre nosotros, hay que desviarse de la carretera general, además antes de llegar a Cariño !te pasas por la piedra! es decir, cruzas el lugar llamado a Pedra.

Praias do Cariño desde la ventana de casa

Ayer, marea bajando.

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Playeros y playeras en el sombreado chiringuito del amable Juan Carlos: http://jwancarlos.blogspot.com/

Mercedes Peón - Maravilha

2011-08-11T10:00:00.003+02:00

Los Jueves relatos: La banalidad del mal

2011-08-03T12:13:00.071+02:00

__ ¿Otra desratización?

__ Se trata de una especie distinta. Llegó de lejos, la contratamos para matar el gorgojo y la filoxera, tarea que llevaron a cabo con sus mágicas y repulsivas plegarias, las cuales realizan sosteniéndose sobre el pie derecho mientras baten palmas. Funcionó, los insectos fueron exterminados, vides y cosechas a salvo. Pero luego los extranjeros llamaron a sus hembras y se reproducen, pronto serán más que nosotros, sus muchachos rondan a nuestras chicas, tienen ojos azules, son peludos, morenos, absolutamente distintos, ¡una plaga! peor que aquella africana de pelo crespo a la que llamamos ratas.
__ Sois indisciplinados, nunca aprendéis y los “guardianes” no podremos solventar esa lacra congénita que os maldice. Lo que consta en el “libro” no se enseña en vuestras escuelas desde la desratización, hace veinte años, ahí tenéis el resultado.
La pareja se miró entre sí avergonzada. La mujer, pelirroja de ojos verdes como todos aquí, murmuró:
__No eres el “guardián” demasiado joven para serlo.
__Lo soy, jamás envejezco, ni yo, ni los demás “guardianes”-al hombre le advirtió:-¿Ahora opinan las mujeres? Os falta hombría y temple.
Pasando por alto la alusión, ella lo observaba fascinada. Rubio, ojos transparentes, cuerpo atlético como el “guardián” de antaño, parecía su mellizo o su nieto.
__ Haré el trabajo-les dijo antes de marcharse.

Vivían encaramados en los árboles porque se alimentaban de bayas y frutos, además les deleitaba ver la luna y las estrellas entre el ramaje. Uno de los varones descendió con el ceño fruncido, era fuerte, velludo y de ojos celestes.
__ ¿Qué quieres extranjero?-el “guardián contestó:
__ Sois vosotros los forasteros, mi raza progresa en la faz de la tierra.
La joven que acompañaba al hombre sonrió diciendo:
__ Esposo mío, es bello e inofensivo, luminoso, parece un duende-ella se aguantaba con el pie derecho y batía palmas.
__No temáis-apostilló el recién llegado- Canto y cuento cuentos para niños y jóvenes, les gustarán a los vuestros ¿dónde están?- la mujer señalo al lago y el “guardián” se dirigió hacia la orilla. El marido se quedaba malfiado.
__Despreucúpate ¿Qué mal puede hacerles un cantante? Son espabilados nuestros jóvenes y niños, tanto hembras como varones. Me gusta, habla nuestro idioma.
El “guardián” se volvió para añadir:
__ Mujer, hablo todos los idiomas que constan en mi agenda, nada se me escapa.

Estaban bañándose en el agua fría, sus voces y risas nuevas alborotaban el entorno.
El “guardián” se limitó a cantar bien alto.
Aquella infancia y juventud se quedó perpleja, muda, hechizada. Era un cántico imantado que atraía sus corazones de una forma irresistible.
Caminaron detrás de él despreocupados, electrizados enfilando la cuesta.
De los institutos, las escuelas, acudió la infancia y la juventud pelirroja, igualmente atraída por aquel cántico subyugante. Se juntaron todos, se besaban chicos y chicas, jugaban las criaturas, sin dejar de andar y andar pendiente arriba.
__Hemos llegado-cantó el “guardián”- Os otorgo el don de volar. ¡Hacedlo ángeles!
Le obedecieron sin excepción lanzándose desde el acantilado al vacio.
Al quedarse solo en el vértice del precipicio se cercioró de que no quedara ni uno vivo. “Aniquilar a los cachorros de las razas inferiores supone un castigo ejemplar y un aviso para que no se mezclen engendrando especies aún más decrépitas, esa es nuestra misión”.

Tomó por pistas forestales. Al cabo de tres horas detuvo el vehículo y de la guantera extrajo un mapa. Señalado con rotulador fluorescente constaba su próximo objetivo, Hamelin, allí tocaría la flauta, “hay que variar o se cae en la rutina de los zafios”, pensó. Traía apetito y devoró los tres bocadillos que llevaba preparados, luego, para echarlos cuello abajo bebió un litro de leche. Después inclinó el espejo retrovisor; le encantaba contemplarse. La luz del atardecer convertía su rostro en ideal.
Entre las rubias cejas aquella peca, la “señal”, la marca de los “elegidos”.
Recitó entornando los ojos: "sin sentimientos ni emociones, firmes y eficaces, decididos a culminar los objetivos trazados desde siempre. Vivir de este modo está destinado a unos pocos, tú eres uno de ellos. El mundo sería una cloaca sin nosotros, los guadianes". Acarició con el índice la cruz templaria bordada en su pecho, sentía que le quemaba, que era energía pura, alimento.

No había recorrido más de cinco kilómetros en la carretera secundaria cuando vio a una niña de pelo castaño, estaba sentada bajo un cerezo y mondaba una manzana valiéndose de una navaja. El “guardián” se apeó del coche y fue hacia ella.
__ ¿Te has perdido?-la criatura lo examinó detenidamente y dijo:
__Nunca me pierdo, tú te has perdido, eres muy raro, no me gustas.
Levantándose anduvo hasta poder tocarle. Sin mediar palabra le hundió la navaja en el corazón.
Antes de exhalar el último suspiro el “guardián” pudo ver que la niña tenía dibujada, entre las dos cejas, nítida, una peca.

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Colorín, colorado, este cuento se ha acabado.
Sabido es que la mayoría de cuentos de todas las culturas suelen ser bastante crueles, nada banales ¿la realidad?
Males banalizados donde el amable Juan Carlos: http://jwancarlos.blogspot.com/

Relatos del JUEVES- Vivir en las nubes...pintadas

2011-07-28T09:33:00.000+02:00

Amigas y amigos JUEVEROS, esto de estar en las nubes es casi mi modus vivendi en muchos sentidos, hasta que me doy el batacazo físico o mental !normal! Lo voy a enfocar mirando a los cielos pintados desde 15 versiones + la "torna". Poca letra y mucha nube o cielos o firmamentos.

1-Empiezo por arriba-¿cómo no tratándose de nubes?- por lo mítico reunido en Olímpico consenso, flotando sobre algodones. Pero !por Zeus! que el cotilleo, las envidias, los devaneos, formaban estratocúmulos, rayos y truenos fabulosos. Divinidades pintadas a imagen y semejanza de quienes las inventaron. Rafael y sus alumnos los reflejan en la Farnesina Villa.

2-Y pintaditos por el mismo Rafael pongo a los angelotes bajo nubes de indignación, hartos de verse en paraguas, en libretas, en papel de WC, en bolsos, comerciados frívolamente en honor a la turística masa gracias al dios del negocio, Mercurio.

3-Del simpar Miguel Ángel su autorretrato inmisericorde, feo pellejo que le cuelga al despellejado San Bartolomé en la Sixtina, donde el Juicio nebuloso. Místico pintor de autoestima nula ¿por qué, siendo el "no va más"de las artes? Raritos somos.

4-Contemporizando hacia nubes menos sacralizadas, decía Theo van Gogh: “De mi hermano he vendido un único cuadro con sudores. Pero esta alucinación con nubes de espirales locas en un firmamento de chispas dementes, no lo coloco gratis ni a un ciego”.

Un sueño machacón; volar entre nubes. Los hay que lo consiguieron con dispares resultados:

5- Perseo, guapo mozo a lomos del alado Pegasus, galopando cirros y estratos, ansioso por salvar a la bella Andrómeda del monstruo marino. “Las hay suertudas” se lamentan la cabeza cercenada de la Medusa y sus muchas sierpes cabelludas. Así lo imaginó un tal F. Leighton de los románticos pintores.

6-“Insensato Dédalo que a tu chico le dijiste: Ponte las alitas que he fabricado mi niño Ícaro y ¡vuela alto hasta las nubes! Al poco le riñes: ¡No tan alto que te quema el sol! ¿En qué quedamos? Padre infeliz, no se pueden dar alas a los muchachos y pretender que vuelen bajo”. Un drama algo moralizante que Rubens pintó carnal y magistral.

7-Desde los cielos cubiertos de nubes tétricas se precipita Luzbel, el bellísimo, aquel que quiso ser el arcángel primero o reflejo Divino. Grabado de Doré, sobrenatural.

8-Mirando nubes sin querer volar, un ejemplo avanzado más de cien años a lo abstracto, del genial Turner. Nubes en remolinos dorados, vértigos celestes y una pareja, y un caballo, y un perro, y…

9-Nubes blancas estilizadas, discretas sobre azul, para no herir al Fuji rojo ni asustar a los abetos negros. Xilografía del maestro Hokusai.

10-Bajo el cielo manchado de azulonas nubes, Toledo. El Greco la amó hasta soñarla despierto.

11-Al iris celeste del soñar despierto se le han metido nubes como motas, mira fijo la pupila de Magritte, surrealista realista.

12-El “Coloso” del que huye aquella España de Goya. Presos en una telaraña de nubes y pesadillas, el pintor, el monstruo, las gentes y las bestias. ¿Estamos en lo mismo?

13-Dicen que Velázquez era agnóstico, trabajó escasos temas religiosos, pero si se descuida, nadie pintó un Cristo crucificado como él. Sublime artista, elegante, evocador de profundidades, ensueños, luces, penumbras y sombras, cielos con asientos divinos, como esta imagen exquisita, sobria, respetuosa, de un icono Divino. Apenas sin halos las cabezas, tan joven el Hijo como la Madre, según el encargo y la época. Hasta las nubes se esponjan y se maravillan. ¡Ave!

14-De Madrid al cielo, cierto, y si es el cielo de Antonio López, luz etérea, delicadísimo realismo, sobrecogedor en la soledad de la calle, tal vez hasta sueñe unas nubes, pocas.

Aquel que más nubes soñó, Don Quijote, firme valedor de lo imposible factible, o al revés. Aquí en un cielo nuboso cerca de la mar ¿de la mar de espigas?
Eres anónimo artista, lo lamento en nombre de los muchos pinceles de cuyo nombre no puedo acordarme.

15-Antes de la propina, esta imagen subyugante que llevo en la memoria de las nubes soñadas en mi cabeza. Yo, o él, ese caballero romántico de espaldas, absolutamente fascinado en la cúspide, flotando sobre el “todo” y la “nada”, haciéndose mil preguntas, absorto, admitida su pequeñez como yo asumo la mía. Dedicada especialmente al amigo Alfredo de Asturias, "la vida no imita al arte", insinua, ni a las nubes, divago.

Muchas nubosidades pintadas me dejé, pero las que figuran sean bastantes porque me siento encapotada amenazando tormenta veraniega. La propina pinta nubes hiperrealistas ¡que escampen, voto a la Santa Compaña y a Santa Bárbara!

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Veo más nubes en: http://thedailyplanetbloggers.blogspot.com/

Este JUEVES un relato: SACRIFICIO

2011-07-21T23:00:00.005+02:00

Lo que viví aquella mañana hace tres años, tenía que contarlo un día u otro, la experiencia me asalta en los sueños, me visita despierta, la vivo de nuevo.

Tecleaba en el ordenador, debían de ser las 9,30. El golpe lo escuché con nitidez y enseguida pensé que mi hijo había resbalado en la ducha. Me levanté impelida por un resorte, dispuesta a correr al otro lado de la casa, y al salir, enmarcada al final del corredor, la vi.
Una imagen imposible, increíble, pero verídica. Fue un chispazo visual que recibí como un mazazo.
Detrás de la vidriera, en la terraza, una mujer desconocida pasaba la pierna izquierda por encima de la baranda, iba a lanzarse al vacío, siete pisos.
Ignoro cómo pude echarme a correr de ese modo, ni cómo subí la persiana con tal energía, me pregunto de dónde saqué las fuerzas inauditas para atraparla cuando ya se precipitaba. La agarré sin miramientos y tiré de ella dejándola en el pavimento. Ocurrió, lo juro, en diez segundos ¡o menos! soy incapaz de medir aquel espacio de tiempo sobrenatural.
Al entrarla en el comedor la obligué a sentarse. Me temblaban las piernas y las manos, notaba el corazón en la boca, creí que perdía el sentido. Súbitamente recibía la reacción física y psicológica por lo hecho sin pensar, obedeciendo a una reacción visceral.
Le di agua, le mojé el rostro, sin articular palabra, ni ella ni yo. Después respiré hondo, seguía temblando y aquella desconocida me miraba absolutamente serena, sonreía, estaba en otro mundo, ilesa a pesar del golpetazo que se amortiguó al caer sobre una mesa.
Entonces vinieron las preguntas, tenía que sacarle las palabras con pinzas. Apareció mi hijo Roger con la toalla anudada a la cintura y se quedó atónito.
Llamó a la ambulancia, a urgencias. Con un nudo en el estómago, le conté lo sucedido:
La vecina del segundo, según ella misma me dijo, para mí una desconocida, había decidido suicidarse siguiendo un método infalible. Nádie se salva después de saltar desde un ático. Subió al desván que queda por encima de nuestro piso, abrió el ventanuco y se dejó caer en mi terraza- ese fue el ruido que me alertó-inmediatamente se encaramó a la baranda, yo la sujeté justo cuando se disponía a lanzarse.

¿Por qué querías matarte? le había cuestionado, se encogió de hombros y dijo que le dolían las piernas, que estaba sin poder trabajar, nada más. ¿Qué esperaba que me dijera? Insistí, ¿tienes marido, hijos? Afirmó. Entonces recordé haberlos visto ocasionalmente, el más joven con la guitarra a cuestas, unos veinte años, el otro callado y serio, entonces debía tener la edad de mi hija, veintitrés. Del marido apenas evocaba la figura de un hombre con bigote canoso.
Más preguntas tal vez sin sentido, más bien para mi misma, a las que ella respondía con incongruencias. La reñí igual que si fuera una niña, mencioné el disgusto que le hubiera dado a los suyos, ¡sonreía! Yo, dando lecciones a una que no se enteraba de nada, me sentí absurda.

Los de la ambulancia llegaron enseguida, al verla se miraron entre sí. Me lo explicaron. Tercer intento de suicidio, enfermedad bipolar aguda. Uno de ellos añadió:
__Ha hecho bien, le salvó la vida, pero…usted hubiera podido caer tras ella al agarrarla, sucede, porque cuando el cuerpo está por dar ese impulso, multiplica su peso y arrastra a quien lo sujeta, lo sabemos por experiencia.
Al verme todavía más confusa me recomendó un calmante. Luego se la llevaron y me quedé en medio del vacío con las dudas sin resolver, aturdida.

Al cabo de tres horas almorzábamos en el restaurante de abajo, estaba sin ánimos para cocinar. Revivía lo sucedido lo mismo que si aún estuviera en la terraza.
Su esposo tomaba una cerveza, tan tranquilo, pero me dio las grácias. Con estupor adiviné que estaba habituado ¿Puede uno vivir con la idea de que tu mujer va a matarse, como sea? Pensé que en su interior, quizás me maldecía, él y los hijos estaban hartos porque no tenía solución y convivir con una persona así, año tras año, te destroza la existencia.
Hubieran preferido que no frustrara su suicidio, a esa conclusión he llegado.
La dieron de alta pronto ya que había sido internada muchas veces sin resultados, todo inútil. La verdad es que si quiere matarse lo hará incluso en la misma clínica o al comprar el pan...una vez se tiró del puente al río. Tratamiento terapéutico que se le aplica; el mejor en estos casos desesperados y a esperar.
Luego cuando me la encontraba solía decirle: “¿Cómo vas?” y ella sonreía.
Ahora su marido se lo monta con una chica joven, parece feliz. De ella, ni idea, tampoco pregunto. Por una casualidad el otro día mi marido se la cruzó en la escalera, continua con la mirada extraviada y anda con dificultades.

Sacrificio: Abnegación, renuncia o privación que se hace en favor de algo o de alguien.

De ningún modo mi acto significó un sacrificio, fue un impulso, ¿abnegado? Ese adjetivo lo rechazo, no es cierto, aquello fue un reflejo sin tiempo para meditar, que de haber tenido tiempo y la información sobre sus consecuencias ¿quién sabe? Además, no estoy segura de que sirviera para nada en ese caso. Otro dilema, ¿tenía derecho a impedir una decisión personal de ese calibre? Me he respuesto que ella no estaba, por así decirlo, lúcida ni serena ni equilibarda ante esa acción sin vuelta de hoja, sin embargo...¿en qué condiciones mentales hay que estar para suicidarse? Imposible bucear en la cabeza ajena, complicado en la de una misma.
Palabras como sacrificio, heroicidad, valor, generosidad, altruismo...me merecen todos los respetos, sin embargo conllevan barnices ideológicos manipulados desde siempre, tras los cuales se ocultan conceptos dudosos o contradictorios. A la luz o, bajo las tinieblas, de mi subjetiva experiencia, diría que todos somos capaces de responder en un momento dado de forma individual o colectiva, sobretodo por instinto, por un atávico resorte que nos manda preservar la especie. Los conceptos o los adjetivos se proclaman más tarde y son otras cosas, alejadas de aquel instante único.
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No es un relato de ficción, sucedió y jamás lo olvidaré.
SACRIFICIOS DE TODOS TIPOS EN: http://thedailyplanetbloggers.blogspot.

Pinacoteca de Tésalo- Comentar una imagen

2011-07-13T17:54:00.013+02:00

Unas ramas arañan de lejos la piel mojada con sus dedos, muchos, muertos, y la arena, pronta a desaparecer bajo la salada agua, se tiende sensual, entreverada de grises, melancólicamente desesperada.

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Foto que tomé en el Mont Saint Michell.

Imagenes que dan para escribir algo donde la Pinacoteca de Tésalo:http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

!!!BASTA!!!!

2011-07-11T10:26:00.017+02:00

SE ACABÓ

!SALVE VACACIONES!

Amigas y amigos, como la mayoría me tomo un recreo, un reposo.

Aunque siga inmersa en mi particular Cruzada, estaré con un pie en la mar salada y el otro por ahí, viendo cosillas. De vez en cuando miraré los blogs, nunca se sabe, seguro que me tentará participar en algún Jueves de los que lideran los inclitos Lois y Clark hasta que GUS retome el timón !Que no decaiga lo Juevero! por más que muchos y muchas hayamos colgado el cartel de vacaciones. !Ave! Tésalo y Gus, vivan los resalados reporteros del Daily.

No obstante, caaaaalma, se impone cargar pilas y relajar el "coco". Hasta setiempre, más o menos.

Os deseo un lúdico CARPE DIEM, besitos, natali

Los Jueves un relato- Queridas palabras 2

2011-07-06T23:50:00.010+02:00

Quinto entró en el mercado de Trajano a primera hora sin haber dormido, pero dado que tenía una cita con los Hados, resultaba imposible fallarle a Destino.
“! Por Caco!” protestó, los almacenes estaban a topes porque inauguraban las rebajas estivales, era vox populi corriendo de boca en boca.
La resaca de la noche más corta dedicada al solsticio en honor a Minerva, la obtuvo voluntariamente, y ahora pagaba el tributo. Se le nublaba la vista y por poco no se da de cabeza contra un capitel jónico. Lo empujaba una masa incontrolable, histérica, hasta el sexto piso ¡en volandas!
“¡Salve! Trajano! Ave César! Lo digo de corazón, pero tendrías que haber construido peldaños suaves ¡por Júpiter Víctor! estos parecen hechos para el lucro del gremio de los cirujanos ¿cobras tajada?”

Durante aquella noche de locuras afirmaría vagamente que saltó tres veces el fuego y recogió, en actitud más o menos piadosa, las plantas sagradas, mientras, al parecer, le abrazaron faunas de las cuales ni memorizaba el color del pelo.
La cabeza le pesaba como el tonel que contuvo el vino agrio pagado a precio de oro! “Èvoe¡ Bacus, a lo hecho ¡pecho!”.
En el tercer piso del mercado, donde se vendía lencería afeites y perfumes, topó con una Lupa prácticamente desnuda, pechugona, la cual movió entre los labios su lengua juguetona, diciéndole:
__Ojos azules…jovencito, cómprame unas caligae con cintas doradas y te haré ver el Olimpo griego. Calzo corto de pie y tengo buen gusto por eso me gustas ¡guapo efebo!
__!Cunnus! aparta coneja, que me pegas los males citados como venéreos. ¡Perdón Venus!- eso dijo y subió, casi a gatas, por la vertical escalera.

Al mercado acudía por voluntad de Xarina, la cual, quisquillosa, temiendo que le hubiera dado el salto en la fiesta licenciosa, lo citaba en la sección de hierbas, drogas, mejunjes y pócimas; piso sexto.
De lejos, sin aliento, la vislumbró bella, pelirroja, divina y borrosa. Estaba irresistiblemente preciosa, apoyada en una columna corintia o ese efecto le hizo a su vista entelada, hasta bizqueaba.
__Quinto, por las nueve Musas que me inspirarán tu castigo ¡prepárate!
__ ¿Acaso vivimos para siempre? CARPE DIEM, en tus manos encomiendo mi espíritu, Némesis vengativa y hermosa, te adoro- no dijo más, cayó redondo, y ella resopló apartándose los rizos que le venían a la frente.

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De nuevo Quinto, mi hijo jamás olvidado, aparece para pronunciar las palabras latinas que le daban sentido. ¡Salve! es un saludo muy suyo.
Nos vemos en invierno o en verano, siempre atentos, siempre, amigos y amigas.

Dedicado a Lois a Clark, a Tèsalo y a Gus.

Más versiones de las primeras palabras en: http://thedailyplanetbloggers.blogspot.com/

Este Jueves un relato: Queridas palabras

2011-07-02T09:30:00.041+02:00

En el super de las palabras estaban de saldos veraniegos, productos descatalogados.

Al entrar exclamé ¡AVE! (1), un saludo al César color púrpura togada.

¡SALVE! (2) dije, y me salvé con descuento añadido por ser artículo caducado.

Compré un ÈVOE! (3) para brindar como en las Bacanales.

Las zapatillas VICTOR (4) ya no se llevan pero me las llevé negras por 5 €.

El VOX (5) latín-español-latín iba en un pack con chanclas de cuero CALIGAE (6).

¡Ganga! tengo 1 MVSA (7) al precio de media, me vendrá de perilla.

CUNNVS! (8) ¡Coño! con perdón, caro estaba el conejo, compré alitas de pollo.

Para más chamba me regalaron una LVPA (9) 10 aumentos marca Capitolina.

De todo lo adquirido, me satisface sobremanera el pareo floreado CARPE DIEM (10-11). Me lo llevé puesto y sobra un vocablo que dejo de propina.

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Palabras de 10 en 10 donde Lois y Clark, afamos periodistas letrados: http://thedailyplanetbloggers.blogspot.com/

Pinacoteca de Tèsalo- Comentar una imagen

2011-06-29T17:32:00.004+02:00

El sexo en reposo, la perfilada nalga, caderas aladas, muslos esbeltos, ese Eros roto flota y permanece metálico, superpuesto sobre el reclamo publicitado femenino que lo ignora Olímpicamente. Ni las caricias de unas hojas nuevas consuelan al dios inacabado.

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Otra de mis fotos.
Más imágenes sobre las que decir algo: http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

Este jueves un relato: ¿Intolerancia? al descubierto...

2011-06-27T15:58:00.003+02:00

Me habéis pillado muchos y muchas !Salve! ha sido un divertido juego y a una se la ve venir de lejos.

1916: Intolerancia

En la penumbra la mano mece la cuna, la voz canta una nana y los ojos de esta madre no ven las imágenes mudas, borrosas, blancas y negras, proyectando escenarios de cartón piedra; delirantes y desmesurados.

El niño que duerme sosegado en la cuna podría ser Baltasar de Babilonia muerto por una disputa entre dioses, o Cristo en la cruz, o el obrero en huelga asesinado por los esbirros, o el hugonote despedazado que muestran las pantallas.
No miente el celuloide rancio, porque cerca de la cuna se repite el horror de siempre, ahora llámalo; Gran Guerra.

¡Chhist! Silencio, al niño aún no lo despierta el futuro. Que duerma, que no lo devore todavía el monstruo intolerable.

Canta la madre:
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.

No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
________________
Fragmento poema de Miguel Hernández: "Nanas de la cebolla"

Pinacoteca de Tèsalo- Comentar una imagen

2011-06-23T12:30:00.005+02:00

La puerta del paraíso es de oro ribeteada de azules, permanece cerrada

como una incógnita.

Atrae de lejos y de cerca deslumbra.

Sus dos aldabas son pendientes labrados, y al llamar suenan a vacío sin eco.

Si la besas está fría, si la tocas, quema.

Inventé la puerta del Edén en Rabat o en Isfaján, no me acuerdo.

Sé que es líquida turquesa, profundidades índigo, corona de sol en lo alto,

arena esculpida con pisadas todavía frescas.

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Foto que disparé en Rabat. Más imágenes para poner palabras donde Tèsalo: http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

Los Jueves un relato: Una foto sin palabras.

2011-06-16T09:08:00.007+02:00

"En pendiente por ese prado, me deslizo entre suaves espaldas de hierba, escoltada por bosques. Diviso montes azules, cielo manchado de nubes, una aldea ¡qué bonito! Trinan paxariños, ocells o pájaros, huele a césped verdadero ¡qué bello!

Pues no, me niego. Emparedada estoy entre pinos, colinas y mullidos verdes, escuchando el rumoroso río no tan cristalino, con mariposas en los hombros, oliendo, o casi pisando enormes boñigas de vacas con su sonoro cencerro. ¡Harta me tiene lo idílico montañero! Es cosa mía, lo admito, no me hagáis caso. Paso página del álbum.

Me gusta más esta foto...la mar. ¿Podéis inventarla? Hasta la huelo.
Me sobran palabras" dijo la sirena varada.
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A esa foto más palabras donde GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Pinacoteca de Tèsalo, comentar una imagen: LA MÁSCARA

2011-06-14T17:15:00.004+02:00

Foto que tomé en Tàrraco Viva, 2009.

Llevas la cabeza en la mano, de hierro, impasible. Y en la cabeza verdadera ¿qué ideas te bullen soldado?

La mano de ella, se acerca, le toca la muñeca:
_Quédate a mi lado, no quiero héroe, quiero al joven que amo, vivo. ¡Arroja esa máscara!

Las tubas, las consignas, el olor a cuero, a hierro, se lo llevan al galope para encontrarse con otra Dama, su cabeza blanca, pelada.
__________
Donde Tèsalo Pinacoteca, más imágenes para comentar: http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

Esta JUEVES un relato- LOS PIES

2011-06-09T09:34:00.045+02:00

¿Nací de pies? No me acuerdo.
Hagamos memoria;
tiernos pies de bebé o viejos agotados, es lo que hay.
Algunos pies bailan hasta matar suelas.
Conozco pies armados con pinceles.
Los hay desbarata sábanas, promiscuos y sobones.

Femeninos, masculinos...
ningún dedo igual, con su uña diferente.
Piden cosquillas en la planta, los muy pillines.

Callosos, juanetudos, de atleta, planos.
Podólogo, masajes, piedra pómez, acupuntura,
a pie firme, lo aguantan todo.
¿Te cantan los pies? suelta la voz.
No son sordos, pero pasan de la boca, esa mentirosa.

“! Llegó el verano!” exclaman.
Entre mis pies y yo no existen secretos,
citan a los carceleros; medias y calcetines,
protestan, hacen huelga de pies caídos.
“Tranquilos, como vosotros quiero arena agua hierba tacto”
Mi más sentido homenaje a todos los pies desnudos.

Sumo un añadido:

__Desconfía del largo, se cree muy guapo porque va de griego clásico, pero nunca se define, chaquetero, tan pronto está conmigo como con el jefe.

__ ¡A callar!- manda quien manda, y encima hace gimnasia, “cachas” prepotente.
__ Soy el último mono, apenas me muevo…
__ No protestes niño mimado- exclama el mandamás desde el otro extremo.
Y eso que no le doy voz al otro pie, está quieto mientras le pinto las uñas… ¿de qué color? Dudo.
_______________
Subí hace meses un relato similar al primero, dedicado a los pies, ahora lo he retocado y expurgado cual planta- no de los pies- para dejarlo en 130 palabras. El segundo, 79 palabritas.
Con los pies por delante, paso a paso donde GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

PINACOTECA. Comentar una imagen, propuesta de Tèsalo.

2011-06-05T18:14:00.005+02:00

Intento, dentro de lo posible, incluir propuestas realizadas por mi misma, sean en foto o en plástica. De esta forma expreso unos sentimientos que noté directamente.
Técnica: Tinta anilina, acuarela, rotulador punta fina.

Acodados en la barra, cuerpos que se muestran desnudos tras la vestimenta, como analizados por obscenos rayos X (cámaras en cada esquina)
En la soledad absotula-¿quién no se ha sentido solo?- tragan sus problemas para olvidarlos, o intentarlo. Los beben, sin querer el más mínimo contacto con el vecino anónimo, ya que es otro igual o parecido. ¿Para qué escuchar la misma historia, con imperceptibles variaciones, pocas? El color del fracaso y las dudas se reflejan en los vasos de ginegra, de whisky, bourbon..lo que sea. Determinadamente vencidos por muchas razones que resultan injustas, justas o fatales, en un bar cualquiera, en una ciudad sin nombre, acariciados por luces mortecinas, adormideras, el anónimo barman sirve otra ronda, y normalmente les fía por ser clientes, ya que anotan las cuentas, puntualmente, en su cuaderno.

RECORD You Tube

2011-06-02T11:04:00.004+02:00

!!! Ainnnnsssssss !!!! un dulce regalito para todas y todos.

Propuesta de Tèsalo: Comentar una imagen- Pinacoteca

2011-05-30T10:10:00.000+02:00

Por segunda vez me sumo encantada a la estimulante propuesta del amigo Tèsalo: ver una imagen y escribir sobre ella.

Esta vez colaboro con un dibujo que realicé en técnica mixta: "collage", tinta y lejía diluida con agua.

¿Hacia dónde? ¿Para qué? Partículas que desprendemos, átomos, saliva.
Sin percibirlo, nos diluimos, porque nada permanece quieto, todo se transforma. Riego con una lágrima aquella hoja seca o, sin querer, aplasto una hormiga, mientras sobre mi cabeza y por encima del hormiguero, amanece...
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Más imágenes para observar y escribir en Tèsalo: http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

Este jueves un relato: Tres personajes en busca de una historia.

2011-05-26T11:10:00.004+02:00

"Mi frágil, dulce, Cecilia !qué crueles!, te degollaron.

Espérame en el Limbo, soy Sebastián, tribuno, herido por flechas y salvado por Irene, ella me curó y me quiso.
Seduzco a hombres y mujeres, eso dicen, pero sólo a ti venero, ojos de gacela, niña del arpa, tócame…una melodía en las nubes.
Los Hados caprichosos quisieron que naciera demasiado tarde, para verte.

¡Animal! Diocleciano César, ahora me matas con flagelos, pero yo suspiraré, siempre vivo, por mi Cecilia, date por vencido tirano pagano.

Cecilia, en el éter flotaremos a pesar de los tiempos porque soy el ángel que soñaste, el mismo que vio Valerio, tu casto esposo mártir.
Me enamoré de ti a través de la leyenda, somos leyenda...espérame en el cielo"

Santa Cecilia. Stefano Maderno.

San Sebastián- Guido Reni.

El César Diocleciano

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Sebastián, Cecilia y el "animal", 125 palabras per cápita, en GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

"Las lágrimas..." capítulo 9, y "bye bye", hasta...

2011-05-24T17:12:00.009+02:00

__Eres el bretón pelirrojo, Yoann Koneg, no hay otro, y tú, jovencito, John hijo del barón de Thurrock. Mi señor el rey quiere hablaros_ las palabras del abad, obispo, arzobispo o lo que fuera, dichas con premura, dejaron a John y a Yoann pasmados, sin cruzar el umbral, quietos.

Sancho se había levantado y ahora miraba al exterior desde los ventanales. Yoann y John se acercaron y cuando el rey les tendió la diestra, inclinándose, le besaron el anillo. Sin volverse les dijo en idioma franco:

__ No sería hombre coronado de no estar al tanto de lo que acontece en mi reino_ su acento impregnaba el vocabulario de una melosidad fascinante.
Constató John que el rey era bajito y más bien poca cosa, sin embargo desprendía una solemnidad extraña, una indiferencia por encima del bien y del mal, se sintió incomodo, insignificante, incapaz de articular palabra.
A Yoann le llegaba un olor a sudado, y pensó que este rey sudaba, sobretodo después de cabalgar con prisas, desde Coimbra. Volvió a hablar el rey:
__ Todo lo sucedido es muy lamentable, me ofende, no obstante sé que en vuestro campamento situado en la otra orilla, se hizo justicia. Quiero deciros que me satisface vuestro comportamiento, afirmo que no os alcanzan mis exigencias ni mi enojo. Pagaron los tres culpables, ninguno de los otros que os obedecen cometió asesinato y me devolviste lo robado. Sucedió gracias a vuestro temple…y no me refiero a caballeros Templarios, los cuales, sí están manchados de sangre. Idos tranquilos, con mi saludo. Ojala todos los de Richard fueran como vosotros. No os reclamo hombres para mis campañas, al contrario, os ofrezco víveres y caballos de refresco. Que tengáis feliz navegación hasta Marsella y luego una Cruzada Santa. Regresad vivos, los dos, sobretodo este muchacho tan joven que sabe actuar cual hombre_ levantó la mano dando a entender que acababa el monologo. En ningún momento les había mirado a los ojos.

Junto a la puerta aquel religioso les llevó aparte y les habló como en secreto:
__Decidles a los líderes ingleses que mi señor no desconoce otro acto abyecto que cometieron. Tomaron unos cincuenta jóvenes apuestos y robustos, más quince muchachas bellas, para venderlos en Marsella lo mismo que ganado, todos son hebreos o moriscos, sin padres, a los que mataron. Llora mi señor por esta juventud inocente, pero ahora con tantos gastos, con tantísimos problemas y actos principales, le es imposible hacerse cargo. La inminente boda de su hija Teresiña con su primo Alfonso de León es algo prioritario que costará medio reino. Lamentándolo, no le es dado recuperar a los prisioneros y criarlos a sus expensas. Lo mejor fuera liberarles, pero ¿qué harían confusos sin casa sin padres o amigos? La esclavitud por lo menos ofrece comida y cama. Que Dios Omnipresente los ampare, ellos, equivocados, rezaran al suyo, el Maligno.

Montando en su caballo con ganas de irse, Yoann mascullaba entre dientes, y llevándose la mano extendida a la garganta exclamó:
__Estoy hasta aquí ¡Malditos todos! Esto es una pesadilla. ¿Qué me importa a mí si la niña del rey se casa con su primo? A la mierda, sobretodo me enerva lo de los jóvenes esclavizados, si pudiera…los tomaba en mi barco, libres, para que forjaran su vida donde fuera _ miró al muchacho de una forma que daba respeto_ Emborrachémonos que zarpamos en dos jornadas y hay que aprovechar el poco asueto_ No llovía y con el sol cayendo vertical, parecían asarse dentro de las cotas.

Aquel antro aparentaba limpio, era nuevo, olía a estuco fresco, pero los bultos de gentes se amontonaban similares a sacos de harina y apestaban como gorrinos, la mayoría piojosos, hipando en las mesas donde ni un alfiler cabría. El calor sofocante los hacía sudar a todos. John no era ducho en juergas ni tabernas y se encontraba lo bastante confuso, como para querer añadir más confusiones a su cabeza, tragando vino peleón. Yoann, por lo contrario, parecía el dueño. Se desprendió del guante de hierro y chocando pulgar y corazón consiguió, por arte de magia o por arte de sus vestidos que imponían respeto, una banco despejado y una mesa, en la cual reposó sus poderosos codos enfundados en mallas.
__El amo es normando, veterano de guerras contra moros en provecho del Sancho al que acabamos de ver. Gracias al botín dejó colgada espada, casco y armadura para montar, hace poco, este local. Como puedes ver, es un éxito, más si cabe, después del estropicio que ha dejado la ciudad sin tabernas- escupió en el suelo resbaloso de vino, cubierto de pajas mojadas. Pensaba John, algo aturdido, que este escupitajo, Yoann lo llevaba en la garganta desde la audiencia en el castillo.
Dejó el chico que su mirada vagara buceando sin rumbo, entre aquel cúmulo de bultos imprecisos.

Entonces la vio como si sólo existiera ella, todo lo demás se difuminó.
Circulaba entre las mesas casi sin tocarlas, era etérea. Y aunque llevara un estropajo para fregar las tablas, las limpiaba convertida en frágil espectro, por cierto, subyugante.
Ocultaba los cabellos bajo una capa, John los inventaba oscuros igual que sus pestañas, curvas y espesas. ¿De qué tenía miedo? Un temor escondido, pero cierto, surgía de sus las pupilas de miel. Sintió una inmensa ternura.
Necesitaba darse un respiro en medio del absurdo, porque esta mágica aparición, representaba la excusa para salir del barro interno que lo sepultaba.

Se acercó a ella con cuidado, era un pajarillo tembloroso ¿qué hacía aquí?
Al verle muy cerca, la chica lo miró unos instantes, y en ese espacio de tiempo algo sucedió entre ambos.
__No temas ¿Entiendes la lengua franca?_ atinó a decir John en tono suave.
Voló la paloma y él regresó a la mesa, con una sensación de fracaso en el alma.
__Te he visto acercarte a esa gacela... ¿Conoces hembra?_la pregunta de Yoann, le sonó inesperada, se ruborizó.
__Conozco.
__ Bien hecho, lo suponía, siendo hijo de barón tienes tus derechos a...
__ Me ofendes. Vinieron a mí por su voluntad, nunca me gusta tomar por la fuerza- Yoann se incorporó y besándole la lisa mejilla, dijo:
__ No eres mal chico aunque nacieras en cuna levantada y soberbia. Te informo que tienes muy buen gusto, esa niña bonita es hebrea, salvada de la matanza. El amo del local la encontró vagando, lloraba. Había cruzado el río huyendo del fuego. Además de su lengua sefardí, habla portugués, el franco y hasta latín porque sus padres asesinados eran gente de saberes, médico él, comadrona ella. Pensó el astuto tabernero que podría utilizarla de sirvienta, luego, bien domada, con paciencia, mostrará sus encantos atrayendo a los clientes, y hablando tantas lenguas...la perseverancia vale como el oro. ¡Mira qué cosas!-propinó un puñetazo en la mesa hasta derramar los vasos- afirma el dueño que la chica tiene parientes en Chipre, los únicos que le quedan. La noche del horror, hasta los siete hermanos le mataron_ levantó la diestra el muchacho, para acto seguido decir:
__Me hago cargo de ella, la compro si hace falta_ Yoann fruncía el pelirrojo ceño_ No protestes, los canallas de Richard llevan jóvenes presos para venderlos en Marsella ¿Acaso no dijiste que estabas dispuesto a salvarlos llevándoles en tu barco? Pues la llevaremos a Chipre con los suyos, me comunicaste que está previsto hacer una escala en esa isla ¡Hay que ser consecuente. Yoann! hay que afrontar lo que somos, ese era tu mensaje de ayer noche ¿te desdices?

Sin dejarle reaccionar, John, abriéndose paso entre los fardos humanos se acercó a la tortolita acurrucada en un rincón.
Primero se mostró esquiva, huraña, luego, tras secretas palabras, arrullos juveniles, la niña suspiró y el chico la tomó entre sus, más o menos, fuertes brazos. Barruntaba Yoann:
“¡Oh dios verdadero del amor, te invoco! Estas maravillas me rejuvenecen"
______________
Hasta aquí los capítulos que por ahora he subido a mi blog. Gracias sinceras a los amables lectores que tanto me han animado. Me retiro para ver por dónde van las Cruzadas. Besitos.

"LAS LÁGRIMAS..." capítulo 8

2011-05-23T10:01:00.036+02:00

Castillo de San Jorge, Lisboa

Lloviznaba esta mañana legañosa en Lisboa, no obstante, lo que caía del cielo no podía limpiar lo sucedido en la tierra. Ningún cuervo o buitre posado sobre los escombros y los cadáveres, pero, era como si estuvieran, así los imaginaba.

John navegó a la otra orilla en una barcaza, lo mismo que Yoann. Ensimismado, ni se percató. Entraba en el patio de armas del castillo de São Jorge con la guardia del rey portugués formada, los esbeltos estandartes crepitaban en el aire con la bandera de la casa de Sancho; campo blanco y cinco escudos alineados en forma de cruz, dibujando como diminutos polígonos azules, cada uno. Tampoco se enteró, pues iba meditando:

“Hay que asumir lo que somos, lo que representamos, tú al mando de los tuyos, yo al de los míos. Y eso implica acciones como la de ayer, imposible evadirse. Siento lo mismo, muchacho, estoy asqueado, pero mi asco es más antiguo, se suma a muchos y forma una costra. No le des más vueltas, hiciste lo que debías. Date tiempo, trágate esa angustia y las preguntas, porque no tienen una respuesta que nos calme la conciencia, nunca” De esta manera le habló Yoann por la noche, cuando estaba desvelado sobre la manta, mirando a las estrellas. Luego, como si se tratara de un ritual premeditado de común acuerdo, se le acercó Yusuf y en cuclillas, cerca del oído le dijo: “Mi señor inglés...de este modo te reconozco por lo que has hecho, antes, lo digo con franqueza, eras un niño. Se deja de ser criatura ante circunstancias que nos ponen a prueba de una forma directa y brutal”- John recordaba que señaló a su propio pecho antes de seguir diciendo: “En este corazón tengo heridas, año a año acumuladas, algunas se cierran, la mayoría permanecen. Te lastimé con la espada sin querer, es un daño físico que lamento. Otras marcas nunca cicatrizan. Añado que te comprendo"

Mirando la escalinata que les conduciría a la sala de audiencias, John continuaba ausente, vestido como un verdadero caballero, según el uso: cota, casco reposando en la mano diestra, espada en el costado, sin espuelas todavía, por ser tan joven. Vestido de blanco hasta las rodillas.
“De todo esto que te remuerde el alma, una cosa sacas en limpio, ¡tienes dos amigos!; Yusut y Yoann, alégrate” Ansiaba alegrarse pero se le escapaban dos lágrimas que secó con el reverso de la mano. Yoann, a su lado, imponente y de un rojo encendido de pies a cabeza, le sonreía señalando a la puerta con su zurda de hierro.
Entraron, olía a incienso, aquel aroma era una droga capaz de adormecer los sentidos. “Dios lo quiera” pensó el muchacho. El incienso servía para mitigar el olor a muerte, a polvo de cascotes y vigas quemadas.
Una cuestión le martirizaba: “¿Podrías afrontar la mirada del hijo a cuyo padre has decapitado? Trabajaste junto a ese joven desde niño. En el pajar te estrenaste con la hija del molinero, él con la pastora de cabras…Nunca, John, volverás a Thurruck” Asimilaba despedirse para siempre del pasado, y en el fondo no le dolía a no ser…por aquella cabeza.
La plana mayor de la armada inglesa estaba presente en el salón gélido en pleno julio, por más que soltaran nubes tibias los incensarios impulsados por los abades y sus acólitos. Los líderes de Richard tenían las cabezas humilladas, el ademán nervioso, lo mismo que ladrones pillados robando una gallina al niño que después asesinaron. Yoann escupiría, pero se contuvo, no era el lugar adecuado.
En medio del pavimento con grandes losas de piedra, se exhibía el botín devuelto después del pillaje. Joyas, vasos, muebles, vestidos de seda, tapices, cerámicas y azulejos azules con salpicaduras de sangre. Una fortuna, pero no era toda la rapiñada “¿Puedes arrancarle el anillo robado al que tú mismo mandaste matar y robar?” se decía Yoann mirando las expresiones compungidas de aquellos que se esforzaban en aparentar corderos cuando eran lobos.

Les hacía esperar el rey para humillarles y, por derecho que acertaba de lleno, opinó Yoann.
Apareció rodeado de una escolta selecta, armada con lujo. Sancho I, enjuto, de barba deshilachada, nariz afilada, más o menos de su edad, andaba calmado. Era la primera vez que Yoann contemplaba a un monarca: “¿Qué pinta tendrá Richard? Porque este parece humano” pensó, el poder siempre se le antojaba oro falso.
Después de examinar aquel tesoro lo mismo que si estuviera en un mercado, el rey descansó en su trono, al hacerlo crujían los brocados de sus ropas.

Habló un estirado clérigo, en su nombre y en lengua inglesa. De este modo quedaba diáfano que Sancho I no se dignaba a abrir su real boca ante aquellos extranjeros. Mantenía el monarca la mandíbula alzada, estaba premeditadamente distraído, con los ojos clavados en los muros.

__Gentes del rey Richard, mi señor, Sancho primero de Portugal, bendecido y loado, que viva muchos años, defensor de la fe y caballero valeroso, os acusa, nobles ingleses, de expolio, de estupro, de incendio, de asesinato indiscriminado cometido en las gentes de su ciudad soberana, Lisboa. No aceptará ninguna de vuestras palabras, no quiere escucharos, a eso no ha venido desde su capital Coimbra. Pero desea la amistad con Richard vuestro rey, y obrando por el bien de esa armonía, exige…” el abad hizo una pausa estudiada, después continuó: “Exige, repito, por las víctimas, de la raza que sean, puesto que todas estaban bajo su protección, el retorno de todo lo robado, botín que no alcanza lo que se expone ante sus ojos. Lo acepta para pagar una parte de los atropellos. Más de seiscientos suman los asesinados, que ninguna causa, por Cruzada que invoquéis, excusa. No es aquí donde habréis de mediros como hombres ante los musulmanes. Considera nuestro rey que no sois paladines ni defensores de causa justa. Se las componga el rey inglés con tamaña mesnada y que le asista la Divina Providencia…”tosió en el puño cerrado “La ofensa cometida no la saldareis ni con castigos ejemplares, además a ellos os someteríais los aquí presentes, por ordenar los crímenes en los cuales participasteis, cada uno. Mi rey demanda para saldar una deuda impagable, que entreguéis trescientos hombres que habrán de reconstruir con sus manos, las ruinas que ocasionaron, piedra a piedra, ya que por las vidas perdidas ningún trabajo, por cruel, sería equiparado. Rememorando la reciente participación de algunos guerreros venidos de vuestras tierras, para colaborar en la toma de Silves, hoy en manos del caudillo infiel Abu Yusuf Ya'qub al-Mansur, quedarán al servicio de mi señor esos trescientos, reforzando con sus armas las campañas que hubiere lugar para reconquistar esta villa y las de Alcácer, Almada y Palmella. Para ello jurarán vasallaje a nuestro rey Sancho hasta dar la vida si es preciso, en su Cruzada emprendida. Escoged a los mejores o aumentaréis las ofensas señaladas. Las velas y los remos quiere ver a punto, de toda vuestra armada, como muy tarde, en la marea de mañana, y que en Tierra Santa os ampare fortuna para enmendar el honor que habéis perdido en esta casa. Marchaos, terminó la audiencia.
Erguido, cerúlea la piel y la vestimenta, el clérigo dibujó una bendición apresurada a conciencia, tal parecía; un simulacro o una burla.

Tras aquel dilatado y solemne discurso, Camville, Sablé, Fortis, todos los principales ingleses estaban cabizbajos, rumoreando entre sí. Alguno despotricaba, pero se largaron sin abrir boca después de inclinarse ante el rey Sancho, que no les dirigió ni una palabra ni la mirada.

Ante la desbandada general un tanto patética, en dirección a la puerta, Yoann, propinando un suave codazo al estómago del muchacho, dijo:
__Que les den... Vámonos a tomar algo. Ayer descubrí una taberna aseada e intacta, cerca del campamento. Me emborraché y de paso, sacié otra necesidad sin miedo a pillar ladillas o a quedarme calvo-le hablaba al joven muy bajo, porque en aquel espacio las voces retumbaban.

Sección, pinacoteca... una foto, una imagen y tus palabras....Propuesta de Tèsalo

2011-05-21T19:26:00.006+02:00

Me sumo a la propuesta del amigo Tèsalo con entusiasmo. Disparé la imágen que aquí consta. Sin palabras, lo que sentí queda, ¿o no? reflejado, ahora es vuestra.
Más imágenes donde Tèsalo: http://odisea27.blogspot.com/ o en http://tesaloespaciosegundo.blogspot.com/

El amigo Tèsalo me dice de poner más palabras... yo me quedé muda porque al disparar esa foto en la playa, el plumón y el ala de la gaviota me sugirieron una inmensa desolación, una pérdida de vuelo sobre las espumas, muerte ¿puede ser bella la tristeza? Sentí frío, silencio.

Este Jueves un relato: Escribamos para demostrar que existimos.

2011-05-19T10:00:00.005+02:00

Escribo...luego existo, leo, luego existo,

bloggeo, luego existo si lo quiere blogger.

En eso del existir tan ansia tengo, que muero porque no muero

y tan alta vida espero que muero,

me muero de gula por una tortilla de gulas.

Los ríos van a la mar que es el existir escribiendo,

ni tintas llevan sus cauces, llevan tecleo y taconeo de palabras.

Nado, navego en ellos, sirena con gafas de escribidora lectora.

Ser o no ser, lo que sea, definir...

si tomarme un café o un cortado. ¡Ahí me has dado!

Mi corazón sangrante os abro de par en par,

cuando me explico disfrazada de rollito,

rollito de primavera, otoño, invierno ¡verano!

Me inquieto, ¡me cabreo! Me mustio, me apago,

de no recibir la lluvia de vuestros ojos en mis pétalos rosas letras.

¿Dónde estáis? ¿Sois o no sois?...! Epa, que os veo!

Y es que yo, tirululí, amo la vida, amo el amor, tirululí...
Soy señora, algo truhana, bohemia y soñadora.
Me gustan los hombres, me gusta el vino,
y si tengo que olvidar, bebo, olvido y...a lo mejor, escribo.

¿Existen los que no escriben? Me parece que si,

a veces hablan, o estornudan o bailan un tango, un cha-cha-chá.

Conozco a muchos y muchas, !la tira! que existen
tan tranquilos, tan sosegadas, sin poner ni una letra.

Pero yo escribo, luego existo y luego me doy un garbeo

y después me duermo, sueño, a veces pesadillas;

¡un éter sin compañeros, sin amigas!

el eco de mis palabras y el sonido de las vuestras,

caen en un pozo tan negro como los ojos de un gitano guapo.

¡Ay clavel reventón! hay caballito verde que te quiero verde,

el barquito en la mar y yo despistada arriba de una montaña.

¿Quién soy, a dónde voy? Ahora mismo a ducharme

a ver si me aclaro y al mirarme en el espejo me reconozco.

En la superficie entelada adivino una mujer, con el índice escribo:

¿Cómo te llamas?

Dibu mío.

Existen más escribiendo en la página de GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

"Las lágrimas de Jerusalén y la sonrisa de Damasco" CAPÍTULO 7

2011-05-16T18:01:00.016+02:00

7

Primera hora de la mañana.

Cuando lo vio atado, tembloroso, borracho, soltando arcadas, entre los otros dos igualmente amarrados, a John se le vino el mundo abajo.

Yoann, ante sus hombres formados, daba zancadas, el rostro ensombrecido. Los ojos de Yusuf se dirigían al cielo donde las golondrinas chillaban volando como enloquecidas.

__ ¿Dónde estaban?- La mirada del bretón despedía chispas. Yusuf que los había traído, contestó:

__ Fornicando con tres niñas y un chico imberbe_ miró por el rabillo del ojo al joven inglés que estaba muy demacrado.Yusuf continuó:_ Los violaban tras asesinar a sus padres, después de robarles _ levantó un saco de arpillera y de él se desprendió una Menorah con sus siete brazos, oro puro_ Ni yo, ni los diez que conmigo vinieron, podríamos describir aquella carnicería. Soy hombre curtido, lo sabes mi señor, pero...es necesario pasar por alto los detalles.

En medio del espacio descubierto, oliendo el humo de los incendios que les llegaba desde la otra orilla, Yoann se quedó quieto, respirando hondo. Tragó saliva y expuso alto y fuerte, aludiendo con la diestra a los tres que estaban arrodillados:

__ Desobedecéis mi mandato y el juramento que os ata conmigo y con los compañeros, os maldigo ¡bastardos, cobardes! Imitando a las ratas, con disimulo saltasteis de la nave para cometer atrocidades_ giró en redondo escrutando todos los rostros. Aquellos hombretones, más de setecientos, tenían miedo, lo decían sus ojos_ Nunca hablo por hablar ni me gusta hablar de más, así que voy a cumplir con lo decretado. No quiero bestias peores que bestias entre mi gente. Aquí se han cometido crímenes horrendos, el rey portugués viene desde Coimbra para pedirnos cuentas, tiene derecho, le hemos ofendido en su tierra de una forma incalificable. Más adelante lucharemos en nombre de la Cruz y de Richard, pero nos enfrentaremos a guerreros fieros que defenderán sus vidas-suspiró_ Nos medirán con la espada, eso os espera a los que me sean fieles, y parte del botín o el Paraíso para los valientes que mueran. A estos dos ya no les espera nada, que se apiade el Todopoderoso de sus almas, porque van a recibir la consecuencia de sus actos. ¡Sea! Fraile..._gritó señalando a uno con hábito blanco- Reza tus salmodias, rápido- desenvainaba la espada. El monje trazó bendiciones al vacío, sumando parrafadas a los oídos sordos de aquellos tres que no se enteraban de nada

__¡Amén!- sentenció, antes de largarse dando pasitos breves calzado con humildes sandalias.

__ John, hijo del barón de Thurrock, este soldado es tuyo, de la mesnada de tu padre, así que te pertenece obrar según tu justicia_ con la punta del arma señaló al hombre atado que temblaba y lloraba.

__...te conozco desde cuando gateabas, por tu padre, mi barón, señor natural que me alistó antes de la cosecha ¡piedad! que tengo mujer e hijos...uno como tú, un muchacho_ expresándose en lengua vulgar inglesa, aquel desesperado, como una res en el matadero, miraba al joven que le respondió en el mismo idioma.

__ ¿Qué piedad has mostrado tú con esa gente desarmada, violando, matando, robándoles...?_a John se le acababan las palabras.

Sintió una duplicidad de sentimientos, dudaba. No obstante sabía que lo ponían a prueba, nadie, de aquí en adelante lo miraría como a un noble, como superior, incluso como soldado, de no actuar en consecuencia.

“Por la Misericordia Divina !nunca has matado a nadie! y hacerlo de este modo, sin mediar combate, sin...” se decía cuando levantó la espada descargándola en la nuca de aquel hombre.

Rodó la cabeza, dando tumbos prado abajo donde se quedó atascada en un charco de lodo.

Yoann dirigió una mirada al muchacho, para animarle, para decirle sin palabras, que sabía por lo que estaba pasando. Luego alzó su arma; un golpe certero en cada cuello bastó.

Tanto John como Yusuf o Yoann, apartaron la vista ante el espectáculo de sangre saliendo a chorros que mojó la hierba, los cuerpos aún daban sacudidas, descabezados.

Los hombres se dispersaron mudos y con la lección aprendida: obedecer a ciegas, siempre, a los que mandaban, incluido a aquel chiquillo inglés, que ahora veían convertido en líder prematuro.

La reacción de John fue arrojar lejos de sí la espada, pero Yusuf se la devolvió por la empuñadura:

__ Tu espada, señor_ era un gesto ceremonioso, una especie de reconocimiento público. Antes de enfundarla el muchacho limpió el filo teñido de sangre con su manto, tan rojo que no se notaría la mancha. Luego se marchó hacia donde se elevaba el terreno. Yoann hizo ademán de seguirlo pero Yusuf le murmuró:

__ Necesita estar a solas, asimilar lo hecho. Nunca había matado y estrenarse de esta forma ha de dolerle. Más tarde hablaremos con él, se ha portado como un hombre y será respetado por los soldados- Yoann asintió.

En lo alto de aquella colina, John lloraba. Este llanto, poco a poco, descargaba la tensión que le impedía respirar ni ver nada con los ojos anegados. Lloraba diciéndose: “¿En que te estás convirtiendo? Acabas de matar por vez primera, a un hombre que conocías. ¡Un canalla!, cierto, ¿y tú qué eres? Dios y juez, señor implacable, una copia de tu padre…” hasta las manos le temblaban.

Tierra de fraternidad, siempre abril esperanzado, Portugal, dulce hermano.

2011-05-15T11:53:00.002+02:00

Este JUEVES un relato: PORTUGAL- Cap. 6: Las lágrimas de Jerusalén y la sonrisa de Damasco.

2011-05-12T09:47:00.062+02:00

El tema de este jueves, por una casualidad increible, resulta coincidir bastante con el cap. 6 de mi asunto Cruzado. Será una visión particular, los hechos que se citan en Lisboa, Londres o York, son reales.

6

Tenía la mirada fija en las brasas, como hipnotizado, a su lado Yusuf guardaba silencio, cuando Yoann quisiera, le hablaría de las notícias. Estaban a solas, apartados de los demás hombres reunidos alrededor de los fuegos, cada noche el mismo ritual, pero entre ellos flotaba la impaciencia, las ansias por embarcar de una vez por todas. El canto insistente de los grillos secundaba las voces destempladas de los guerreros.

El bretón se rascaba la barba. Finalmente dijo:
__ Embarcamos a finales de junio, unas setenta naves al mando de..._suspiró_ Richard Camville, Robert de Sablé, templario, Guillermo Fortis de San Alban y como no podían faltar misas y juramentos sagrados, el arzobispo de Auch y el obispo de Bayona_ miraba a la luna menguante_ Toda esa gente rinde vasallaje a Richard, comen de su mano, nobles y clérigos con ganas de prosperar. En abril zarpó otra flotilla de Dartmouth, puerto situado al suroeste de Inglaterra, el objetivo de ambas, nosotros y ellos; Lisboa. En Vézelay se juntarán las tropas de Philip con las de Richard, no más tarde de julio, luego partimos ¡por fin! a oriente desde Marsella, las armadas juntas_ se le notaba crispado_ ¿Qué se nos ha perdido en Lisboa?

Lisboa en la Edad Media
__ Es puerto donde cargar vituallas, estratégicamente situado para importar y exportar, sus almacenes atesoran especias, seda, oro, marfil, arroz, almendras del norte africano y el oriente. Están repletos de sal, vino, miel, cera, lana, lino, colorantes, armas, pieles, de las zonas septentrionales. Un cebo apetitoso para cualquier navío que eche el ancla en los muelles del estuario donde muere el Tajo. Mi señor Yoann, tampoco ignoras que la Cruzada contra los Almohades que dominan parte de la península y el Algarve, significa una excusa bendecida, allí también debe alzarse el estandarte de la Cruz, sirven las mismas Bulas, los mismos objetivos_ el sarraceno se quedó pensativo, sus ojos oscuros se humedecían, Yoann adivinaba el motivo.
__Tengo entendido que el rey Sancho I de Portugal es hombre sensato, aunque tenga problemas fronterizos, tanto con el reino castellano como con los musulmanes. En Lisboa tolera comunidades mozárabes y judías las cuales comercian provechosamente aportando su sabiduría en muchas ciencias, también acepta algunos moriscos, sean o no, conversos. Es una ciudad, como bien dices, floreciente, y en ella prosperan gentes variadas sin aparentes problemas. No es mi intención quebrantar esa paz ni aprovecharme de sus riquezas, sin embargo, aquellos que antes he citado son harina de otro costal. Se llenaran la boca de consignas alzando la Cruz, la bandera del león, la del Temple, y si es preciso, tendremos víctimas entre los nuestros a los que enseguida titularan mártires. Conozco de oídas a esos caballeros y me asquea tenerlos de camaradas_ de nuevo, suspiró, y sus pupilas miraron a las de Yusuf_ Te juro, amigo, que he de dominar a mis hombres para que no codicien, ni botines ni hazañas antes de tiempo, Lisboa no es la meta. Estaré vigilante, atento, cuando lleguemos, porque tras la larga espera se desenvaina la espada con placer, con furia, pero los mantendré lúcidos y calmados, ni una gota de sangre derramarán en Lisboa_ Yusuf sonreía con cierta tristeza.
__ ¿Se sabe cuándo partimos?_ preguntaba un risueño John, algo achispado, ingenuo, pensaron el bretón y el sarraceno.

Zarparon de la desembocadura del Loire después de pronunciar juramento solemne de fidelidad a la Cruzada, a Richard, tras una misa cantada. Apenas cambiaron palabras entre los caballeros al mando, cada cual en su nave, como castillo poderoso. Segaban el cereal los indiferentes campesinos, sin prestar atención al colosal embarque, y con razón, pensó Yoann, ya que todo aquel ejército en sus tierras se había convertido en una plaga de hambrientos y pendencieros.
Embarcó a los suyos apretujados en quince barcos, los caballos ocupaban más sitio que los hombres y se ponían nerviosos al olfatear el yodo.
La travesía; olas bravas, lluvia, sol, uno que se precipita desde el palo mayor, otro por la borda, vómitos e incluso mar calma, canciones. Navegaron seis días hasta ver las murallas y las siete colinas de Lisboa, entrando por el estuario, en la anochecida.

El antiguo barrio morisco de la Alfama, en pendiente junto al río, trazado por muy estrechas calles, ardía en llamas que chisporroteaban hasta el cielo nocturno, cubriéndolo de cenizas. John observaba estupefacto.
__ Los que llegaron antes; Camville, Sablé, Fortis... se dedican al pillaje, al asesinato. ¡Por el diablo! me lo temía_ exclamó Yoann, y volviéndose hacia Yusuf ordenó: _Desembarcaremos en la otra orilla, si alguno de los nuestros se suma a la matanza será decapitado, les avisé ¡repítelo bien alto!_ el musulmán salió para obedecer sin pérdida de tiempo.
__ ¿A quienes atacan?_ la mirada del muchacho describía sorpresa mayúscula.
__ En nombre de la Cruzada, a los judíos, moriscos, a todo ser viviente que se les ponga delante. Una afrenta grave al rey Sancho que nos costará cara. Tendrán que devolver lo robado, pero... ¿y las vidas perdidas?

El joven sintió como un chispazo, le regresaban escenas parecidas que contempló camino de Dover. Las había borrado de la memoria para no tener pesadillas, entonces estaba confuso, sin saber lo que le esperaba. Algo como esto había visto y, ahora; ¿qué significaban las Cruzadas?
__Es un aspecto de las Cruzadas_ expresó Yoann como si le adivinara el pensamiento_ Pero en oriente encontrarás guerreros dispuestos a quitarte la vida, no estarán indefensos como estos de la judería, los moros o los cristianos de Lisboa.
John escuchaba la voz del recuerdo y se le presentaban las imágenes:
Bajo un cielo cárdeno como este, sin poder respirar a causa del incendio, del hedor que expelían los cadáveres, por vez primera descubrió a la muerte más feroz, absurda, incomprensible. Quemaban hombres, mujeres, niños, jóvenes, los colgaban y los destripaban tomándoles por animales. Entonces sin descabalgar, pregunto a un lugareño:
__ ¿Quién manda esta masacre?_el hombre, eufórico, teñido de hollín y con sangre en las manos, respondió:
__ Nuestro rey Richard quiere exterminar a los que mataron a Cristo, judíos acaparadores de riquezas, prestamistas, obscenos comedores de niños. Desde York hasta aquí hemos aniquilado a los impíos. Ya se hizo en Londres hace semanas_se santiguó.

Esta noche en Lisboa, veía lo mismo. Entre el resplandor del fuego surgían cuerpos convertidos en teas, sus gritos se confundían con los aullidos de los que les mataban; Cruzados. Niños, mujeres, hombres, ancianos, sin distinción, eran pasados a filo de espada y sus asesinos tomaban las casas, robaban enseres, asaltaban comercios, almacenes, incluso la sinagoga, y lo mismo una iglesia.
Vomitó apoyado en la borda hasta quedar sin aliento. Yoann le sostenía por las axilas, maldiciendo, con la vista clavada en sus hombres. Yusuf, furioso, decidido, plantándoles cara, los sometía con su mirada. Bajaban las cabezas aunque miraban de reojo aquel festín de masacres, despojo, destrucción. A alguno le gustaría meterse en la locura y sacar tajada, como así fue.

Una mujer, tal vez desde una ventana, asomada al río y por encima del caos, alzó la voz difundiendo su canto como grito, el acento de aquel idioma impregnaba Lisboa de un quejido meloso y desesperado.
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Más viajes a Portugal, idea de Tèsalo, donde GUS: http://callejamoran.blogspot.com/

Capítulo 5: "Las lágrimas de Jerusalén y la sonrisa de Damasco"

2011-05-08T18:33:00.033+02:00

el Loire cerca de Nantes

Finales de mayo, 1190.

A la vista Nantes o Naoned, Yoann así la llamaba en bretón, con sus cinco islas y sus seis puentes.
A lo lejos, imprecisos, los brazos del Loire el Liger bretón, abriéndose en estuario hacia el Atlántico, a través de marismas, salinas, elevaciones suaves de arenisca y la flota Cruzada dispuesta en el lugar de Saint Nazaire; sin verla, porque la desembocadura quedaba lejos, la adivinaba. Así estaban las cosas, a la expectativa.

Contemplaba la vía a Poitiers. La calzada llegaba hasta la Bretaña comunicándola con el camino de Saint-Jacques. En uno de los distritos de Nantes se erguía el hospital para recibir a los agotados peregrinos; caballeros, mendigos, pícaros, monjes, desesperados, aventureros, místicos, nigromantes, comerciantes. Cerca, la mole de la catedral con su obispo que mandaba más que los duques bretones, más que Constanza de Bretaña encerrada en el castillo de Bouffay, dentro del barrio antiguo, malcasada con Ranulphh de Brondeville, favorito de Enrique II...Yoann Odiaba a los francos y al difunto Enrique II, pseudo inglés, a su esposa la de Aquitania y al hijo de ambos, el rey Richard desde hacia siete meses, otro Plantagenet angevino.

Hollaban la tierra bretona, ignorándola como era, celta, hirsuta, levantada sobre acantilados, salpicada de robledales, prados, ahora floridos, manzanos para la sidra, arbustos de rosadas azaleas, campos de labranza y aquellas piedras formando mesas o pasadizos, otras verticales heridas con símbolos muy antiguos que ni los más viejos descifraban. Frente a la mar embravecida, plantada Breizh, Bretaña, lo mismo era dulcísima que fiera, según la trataran y criaba a sus hijos e hijas endurecidos a golpes de afrentas, por los siglos de los siglos.
Francos, ingleses, normandos, germanos, angevinos...despreciaban su idioma, maneras, oficios, canciones, o el símbolo del estandarte; un campo de armiños estilizados, negros. Hoy ondeaba en el castillo de Nantes, la duquesa Constanza, mirándolo, indefensa y prisionera, significaba el ejemplo de lo que era Bretaña, Breizh, ahora. Se le revolvían las tripas, esta ofensa duraba demasiado ¿hasta cuando?

“Ayyy Gwened*, pasamos hace dos días, fue como ver mi cuna, aquella de madera labrada con espirales, la de mis hermanos. Bretaña, para no verte sufrir te he apartado de mis ojos, huyendo a lugares lejanos, embriagadores, mágicos y feroces. Los creía contrarios del todo, capaces de renacerme sin orígenes, neonato, pero he aprendido que nada es tan distinto...en el fondo. Has visto tantos paisajes con sus gentes, que cada uno conforma tu sangre, palpitan en ti y eres de ellos, incluso sientes nostalgia hacia los ignotos, la vida es corta” Se le ablandaba el ánimo, moqueaba, lloraba, cosa insufrible e inútil. En la mente rebuscó motivos para tocar de pies en el arenoso suelo, mirando hacia los trigales teñidos de amapolas. Una mariposa blanca y negra se posó en su hombro, como la bandera de Bretaña, pensó por un instante, pero recapacitando se dijo: “mariposa”. Batió las alas a modo de respuesta y luego voló libre y delicada.
Volvió a la realidad para no caer en la nostalgia, dulce veneno.

“El llamado diezmo de Saladino, idea de Enrique II, funciona. Richard, su retoño, engrosa tesoros a manos llenas, paga tropas y armas, adquiere máquinas de guerra, compra barcos, lo consigue esquilmando de abajo arriba, suma impuestos, como siempre, y encima lo bendice el Papa, el último; ese vejestorio Celestino que ni se aguanta los pedos, pero tiende la mano firme a la recaudación y la santifica, ¡amén! Y a base de Bulas, a varias libras en oro cada una, obtiene otra tajada. Afirman que garantizan el paraíso, ofrecen indulgencia para matar sin freno, violar, asesinar a los infieles hasta liberar Jerusalén”

Yoann escupió como solía, su trenza roja, al dar un giro del cuello, le sacudió los omóplatos. Era un bárbaro confeso y le daba por ahí, sobretodo cuando le llegaba la bilis a la boca. Esos coronados, nacidos de mil leches se llevarían la parte gruesa del incalculable botín, además pronto los citarían cual héroes y los cantarían juglares. A Richard, casi tan pelirrojo como él, ya lo aclamaban paladín, caballero de espuelas doradas, ancho pecho, mirada impasible, pose erguida, sensual, valeroso, calculador ¡el mejor entre sus pares! “¿Qué sentido tendrá morir en Acre, Jerusalén o Jaiffa, para su única gloria, o que mueran los setecientos treinta...y un hombres-por un instante se había olvidado del muchacho inglés, el hijo del barón de Thurrock-que me acompañan?”

Miraba al suelo donde las hormigas seguían su camino predeterminado: “Yoann, no tienes escapatoria, eres un aventurero, un superviviente. El azar marca tu destino, así lo quieres, no te quejes, pero te dolerá arrastrar a otros ingenuos en tu caída” Sonrió conformado, mesándose la roja barba. A sus años, con una Cruzada en la espalda, cualquier cosa por absurda que fuera, no le extrañaba. A fin de cuentas él no contaba, menos aún los infelices que darían su vida para provecho de los de arriba, resumiendo, por nada ni a cambio de nada. Nada nuevo, se repetía, sin embargo nunca se acomodaba del todo a este dictamen.

Miró en dirección a donde se entrenaban sus hombres, como cada mañana desde Rouen, cuando los juntó a todos en una manada de lobos que convenía disciplinar y preparar para un objetivo ¿cual? el de alargar sus vidas ni que fuera un día, lo demás, no importaba.
Luchaban con espadas de verdad a pecho descubierto, lloviera o bajo el sol implacable, que en la Galia o Francia, él la llamaba con el primer apelativo, y a la hora del mediodía resultaba un leve anticipo de lo que les esperaba en tierras ardientes. Juegos de niños, aunque a ellos les pareciera un suplicio. Observaba al inglés, un niño que se convertía en joven guerrero, poco a poco.
_! John, cúbrete! utiliza el escudo, acuérdate de tu ventaja, gato montés, ágil, rápido, escurridizo, ¡no opongas a la fuerza, una fuerza que no tienes! _le gritó con su potente voz, cosa que distrajo al muchacho.

Su rival, Yusuf, atlético, tres pulgadas más alto, aprovechó el descuido y sin querer, seguro, hirió al joven en el costado izquierdo. Inmediatamente enfundó la espada, acercándose a John que se apretaba el tajo con la mano derecha. Jusuf, tenía el oscuro ceño fruncido cuando le dijo al chico:
__Ven conmigo.

Yoann no se perdía la escena, les quería a ambos, al uno por amigo verdadero, al otro por ser el reflejo de lo que él mismo fue, uf, de eso hacia mucho tiempo.
John de Thurrock podría ser su hijo, estaba por cocer pero tenía fuste. En pocos días, al ponerle a prueba con el duro entrenamiento, mejoraba hasta ser capaz de vencer a cualquiera de sus mejores hombres. Salvo Yusuf, porque al guerrero de Alá nadie podía abatirlo, tal vez sólo él mismo, por un albur, por una suerte, como sucedió tres años atrás.
Le daba apuro este incidente y aunque sucediera a diario, en el caso del muchacho, le dolía. Luchando con espadas verdaderas se contaba recibir rasguños, cortes, sin embargo significaba una puesta a punto imprescindible ante lo que les esperaba ¡el infierno! Sin faltar una jornada, cabalgaban, se metían en los remolinos y corrientes de los ríos con el equipo pesado; cotas, casco, escudo, maza o hacha. Cruzaban las armas horas y horas, también se enfrentaban por parejas en combates cuerpo a cuerpo, a puñetazos, patadas, presas, todo valía. No obstante a Yoann siempre le sabía a poco y aumentaba el nivel del entrenamiento con nuevas técnicas para medir el límite de sus hombres.

Ahora el chico y Yusuf se encontraban en el río. John se echó de cabeza al agua, primero resopló, estaba fría, Yoann la cató al lavarse esta mañana, pero luego el muchacho sonreía y nadaba imitando a las ranas. El barón de Thurrock le educó con mano dura, era evidente, porque estaba curtido a base de trabajos manuales, su piel mostraba un tinte bronceado y su torso, sus brazos y piernas irían esculpiéndose con músculos que ahora eran, apenas, un esbozo. A su lado Yusuf parecía el titán deslumbrante.
__ Límpiate la herida y sígueme_advertía el sarraceno.
Salieron del agua bromeando, daba gusto verles, ya eran amigos. Camaradas chocantes, inusitados, porque el uno, curtido guerrero del Islam de treinta y dos o tres años, protegía al otro, cachorro rubio, como vikingo. Eran tan distintos que llamaban la atención en aldeas, pueblos, granjas. Las mujeres se los quedaban mirando con la boca abierta, fascinadas, cuando pasaban al trote, charlando.

__Vendaré el corte pero primero lo unto con esto_ Yusuf mostraba un tarrito que sacó de su bolsa.
Yoann les escuchaba nítidos, como si estuviera ante ellos. Enseguida reconoció el mágico ungüento, áloe, la gelatina extraída de un cactus, perfecta para cicatrizar. Lo que no supiera Yusuf, simplemente, era porque no se había inventado.

Hizo visera con la mano en la frente.
Galopando como un loco, como si se le acabara el tiempo, el mensajero agarraba la insignia de Richard agitándose borrosa entre aquella nube de polvo. Por instinto, el bretón adivinó malas nuevas, porque, jamás, aquella bandera anunciaba nada bueno.
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*Gwened: Vannes, antiquísima ciudad bretona.

Tri Martolod [Alan Stivell] Chant Breton

2011-05-08T18:30:00.001+02:00

El Jueves un relato: COMIDA 2

2011-05-05T09:05:00.000+02:00

El sol rodaja de limón en lo alto, y una sola nube algodón de azúcar en el cielo. En la playa toldos y parasoles aderezaban una ensaladilla rusa de variados sabores. Al amparo de la sombra los solomillos de tomo y lomo, las chuletas, los chulitos, los bombones, las vacas lecheras, los alevines y las crías juguetonas, abarrotando la arena de arroz similar a una paella, que ni se veía.
Por la orilla paseaban torsos tabletoides, yendo y viniendo se rozaban con espigadas pelo pepita de maíz, con pechugonas ajamonadas, yogurines, bueyes tripudos, michelines muchos, abuelos y abuelas en pandillas, las gorras caladas, camisetas, bermudas, para tapar la epidermis virando a penca de bacalao tan ahumado como las gafas. Iban sin importarles asarse a juego lento, las pieles untadas en mantequilla o aceite de oliva, más o menos virgen o tercera, cuarta...prensada, factor protección del 2 al 40.

Ella llegaba a la hora punta, cuando la marmita playera estaba en ebullición, y siempre le abrían paso sin chistar, tomándola por una anguila negra nadando en un potaje espeso. Tenía curvas de merengue cubierto de canela, piel textura polo Magnum ¿relleno de nata? De nata los dientes, de fresón maduro los labios, los ojos marrón glasé, los párpados almendrados. Esbelta palmera datilera, se mecía orgullosa camino del agua atestada, sus cabellos recogidos; virutas chocolate, y la espina dorsal arqueada, tono café Brasil en grano, brillante, oloroso.

Babeaban cual babosas, querían comérsela cruda, estaba más buena que el jabugo pata negra cinco jotas. Sólo llevaba la braguita color kiwi ciñendo las nalgas, carnosidades que temblaban ligeramente imitando una gelatina al ron negrita. El salitre, el yodo, la aderezaban cual manjar especiado o postre delicioso; como agua para chocolate.
Jústamente, agua se les hacía la boca. Incluso las féminas la admiraban cuchicheando, juntas, similares a sardinas enlatadas "La muy pava, y encima no necesita broncearse", apostilló la de tez lenguado pelado.
"!Al rico coco! Cucurucho helado"cantaba el africano, nevera porexpan en bandolera, y ni caso, la playa en peso mirando a la niña cacao.

La mulata Josita, al entrar en el agua permitía que las burbujas saladas, únicamente ellas, la besaran convertidas en espumas de un chef creativo, algo fauno.
La mar estaba picada, las olas querían abrazarla y devorarla, una de ellas, más impetuosa y golosa, le desprendió la minúscula prenda.
El muchacho asalmonado que estaba a su vera sin perder detalle, dio un salto como si estuviera en la sartén, friéndose. Llegó jadeando donde los amigotes, a su cara de lechoncito sólo le faltaba la manzana en la boca, para entrar directo en el horno.
__ No es niña Josita_exclamó_ Es mulato delgado y tiene !una butifarra negra!_ era catalán, se le notaba_ que ni la de la escudella, y un par de...
__ ¡Nadie es perfecto! Además nunca digas de esta agua, por saladita que esté, no beberé_ advertía otro saliendo para la mar, convertido en escualo vivaracho, rubio pelo panocha, guapo chico.
Josita o José, da lo mismo, le besó y enseguida nadaron hasta aguas más profundas. Sumergidos, se juntaron formando un plato exquisito, hasta las lapas, las doradas y las chirlas ansiaban catarlo.
En la playa silencio, expectación y bocas abiertas de merluzas, besugos o meros, cocinados al dente, listos para servir.

Más festines donde la amable juevera de primera, María José: http://blogdemjmoreno.blogspot.com/
!Salve! Gus, que se te arreglen las pegas técnicas, !salve! Tèsalo y demás compis.

Los Jueves un relato: COMIDA 1- !Buenos días rutina, feliz desayuno!

2011-05-03T11:30:00.001+02:00

CAPÍTULO 4: "Las lágrimas de Jerusalén y la sonrisa de Damasco"

2011-04-28T10:15:00.010+02:00

Se mordían en carne viva, iban a puñetazo limpio directo al estómago, los riñones, el hígado, pateándose la espalda una vez caídos. Sin tregua el duelo de estos dos parecidos a gatos salvajes o a novillos. El uno pelirrojo con barba, bigotudo y trenza fustigándole la cara y los omóplatos, musculoso. El otro, pinchos por pelos en la cabeza, torso hirsuto, con barba oscura de diez días, todo él más entrado en carnes. Ambos corpulentos y de unos cuarenta años, resollaban con briznas del prado adheridas a la piel sudorosa.
A su alrededor un coro de aullidos roncos, un círculo de escudos, los ojos atentos siguiendo el combate y las manos pasándose sidra, hidromiel o cerveza. No podía prolongarse aquella lucha fiera, era la hora de la pitanza y les llegaba el tufillo del guiso, acompañado del golpe en la cazuela que propinaba el cocinero, amenazando con echar el alimento a los perros o a los cerdos.
Cayó el más pesado de espaldas, entonces el pelirrojo presionó su desnudo pie en la tráquea del vencido, bastaría con un golpe seco y ¡se acabó! otra alma destinada al Purgatorio o al Infierno. En vez de eso le tendió la mano ayudándole a levantarse y se abrazaron sin importarles los moratones, los cortes o las narices sangrantes. Rugieron muchas voces, se alzaron brazos enfundados en cotas, volaron cascos al cielo. Los silbidos ahuyentaban a las ardillas o a los pájaros que recolectaban colmenillas y senderuelas cerca del torrente y en los prados.

Lo había logrado. Yoann Koneg estaba eufórico recibiendo cachetes amistosos, tirones en su trenza y felicitaciones. Es lo que necesitaban los hombres en estos días de espera que debilitaban el coraje y reblandecían la forma física. Un poco de juerga a base de mamporros, de noche canciones alrededor del fuego y el duro entrenamiento diario, en eso consistía su método.

El hombre de tez oscura le alcanzaba un paño y una jarra de sidra. Sus dientes blanquísimos se mostraban con la sonrisa, era alto, nervudo, elegante y apuesto, treinta y pocos. Guerrero sarraceno, su esclavo, su amigo desde hacía tres años, cuando la caída de Jerusalén a manos de Yūsuf ibn Ayyūb, Saladino, el 1187. Entonces le perdonó la vida en pleno combate, porque resultó una lucha honorable y valerosa, excitante. Jamás se lamentaba Yoann de haber enfundado su espada ya que cada día aprendía algo valioso de su prisionero. Además hablaba el franco y hasta el bretón, o soltaba frases en un latín pulcro que los frailes blancos envidiaban, repartiendo anatemas nada más verle de lejos.
Señalando con la punta de su barba negra, el musulmán aludía a alguien. Yoann tomó aliento, se echó agua por el pecho y la frasca de sidra al coleto. Mientras se secada con el paño miró hacia el grupo que se juntaba bajos los tilos, pendiente abajo. Por encima contó una treintena con mallas, escudos y yelmos. Parecían recios, sin embargo, eso no decía nada de su valor o entereza, a la postre eran ingleses, o sea, de mal fiar, sangre desleída con agua turbia.
__ ¿Es ese?__ Yoann señaló al muchacho, y Yusuf, que así se llamaba su esclavo, asintió con una mueca entre burlona y condescendiente__! Por todos los truenos! Ha de ser un jodido cabrón el padre para enviar a su niño, directo al matadero. Un cerdo el barón de Thurrock*, algunas cosillas me soplaron de él y veo que no mintieron_ lanzó el bretón un escupitajo de los suyos, drástico, y luego se rió con ganas_ ¡Y es guapo el chico! nunca he visto nada tan rubio, salvo los biznietos de los remotos vikingos. Las morenas orientales se lo comerán vivo, antes de que le crezca el bozo y lo despachen sus hombres, lástima. ¡Qué le vamos a hacer! Tráelo a mi tienda, me bastará con mirarle a los ojos celestes para ver de qué madera lo fabricó el cabrito de su padre.
Soplaba una brisa fresca y yendo medio desnudo, Yoann se estremeció. A grandes zancadas enfilaba la cuesta hasta su aposento de lona, plantado en lo alto de la colina entre los trigales verdes. A pesar de la tunda recibida que le revolvió las tripas tenía hambre de lobo, las peleas siempre le abrían el apetito.

Delante de la tienda, sin contar con la insignia normada del doble león de Richard, crepitaba otra banderola con un dibujo extraño “¿un armiño?” se dijo John intentado disimular los nervios. Estaba impresionado, porque viendo luchar al bretón contra aquella especie de oso, le pareció fabricado de pasta distinta, salvaje pero frío, con una chispa de orgullo en la mirada que lo convertía en un líder. Los setecientos de su tropa le adoraban, no podía discutirse, y él, John de Thurrock, un crío, ahora se empequeñecía, notando un nudo en la garganta. Intentó serenarse, porque Yoann ApKoneg iba a someterle a examen, estaba seguro. Entró con la cabeza alta, diciéndose; “no te preocupes, muéstrate tal cual eres, y si vales ante sus ojos, pues vales, y si no… ¡a la mierda John!”
En la tienda abierta de par en par circulaba el aire de Normandía, fragante con partículas de polen en suspensión. Dentro, lo mínimo: catre de campaña, una luz de barro, unas pieles de zorro, baúl, jofaina, jarra, y un armatoste donde se sostenía el simulacro de la imagen en cota, casco, espinilleras, cintos, espada, hacha y escudo, de aquel hombre que adivinaba fascinante y temible.
Podría ser su padre pero su padre nunca se mostraba desnudo y ausente de rituales; sin manto, anillo o espuelas. El torso poderoso del bretón con una cicatriz desde el hombro derecho al pezón izquierdo, proclamaba su gloria y su empeño por sobrevivir a las heridas recibidas en la batalla. John le admiraba antes de que pronunciara palabra, así le gustaría ser algún día.
__ Eres John de Thurrock, nos llamamos lo mismo en distintos idiomas, buen augurio. Te esperaba, relájate muchacho, es la hora de comer, eso primero que nada, después lo que sea, a su tiempo. Dime ¿por qué estás aquí?
John parpadeó, no acababa de entender ese acento punzante en las consonantes. Mentalmente traducía desde su dialecto kentish al franco, intentando responder sin bajar la vista, a esa pregunta inesperada.
__Te saludo Yoann ApKoneg, o John hijo de Koneg. Estoy aquí por voluntad de mi padre al cual deseo perder de vista. Tengo ganas de ver mundo y lo ignoro todo…_ escuchó la carcajada del bretón interrumpiéndole, sus pupilas castañas parecían saludarle con franqueza ¿o indulgencia? se preguntó.
__ Algo sabes porque hablas con fluidez el franco, mejor que yo, pues mi lengua es el bretón. No lo ignoras todo a pesar de tu edad ¿Cuántos años tienes?
__Cumpliré diecisiete en setiembre.
__ Falta casi medio año. ¿Sabes manejar espada, saben hacerlo tus hombres ingleses?
__ He practicado en el patio de armas, es decir, me parece que sé poco. Mis hombres pertenecen a la tropa de leva, los mejores de la baronía, pero tampoco puedo responder por ellos. Por lo que a mi respecta, espero aprender.
Reía aquel guerrero entre tanto se pasaba por la cabeza la obertura de una túnica de lana ordinaria, sin orlas sin tinturas ni flecos.
Pensó John que a este bretón lo mismo le daba ir a pelo que vestido de mallas, porque en él la cota era como la piel o al revés.
__¿Qué tal la travesía y el viaje desde Calais? La capital de Normandía, Rouen, queda cerca, nosotros acampamos en las afueras para respirar aire puro.
John se encogió de hombros y dijo:__ Tuvimos algo de resaca que levantó oleaje, aquella escuadra tan numerosa parecía dar bandazos tropezando unos navíos con otros, la mayoría vomitamos, me incluyo. Llegar hasta aquí ha sido un bonito paseo, el clima es templado y las cosechas van más avanzadas que en mi tierra. En el puerto se nos unió la tropa alsaciana de Felipe Conde de Flandes, unos quinientos que acamparon en la ribera del Sena.
__Menuda pandilla, nos divertiremos en oriente, muchas mezclas, muchos estandartes y jergas distintas, codicias múltiples, para no aclararnos ante los de la media luna.

Yoann ofreció a John una jarra de sidra, observando como el chico la engullía entera, la nuez del cuello, arriba y abajo, sin pausas, lo cual le complació. En estos tiempos feroces apenas quedaban otros consuelos que tomar un trago entre camaradas.
__ Me caes bien aún siendo del otro lado. Esperaba al típico vástago de cuna noble, mimado y arrogante. No eres eso y mal te duela, adivino que se lo debes a la dureza mediante la cual te forjó tu padre, a la larga y ante lo que viene, habrás de agradecérselo, los flojos duran un pestañeo. Has recibido educación y nunca sobra, pero yo te prometo que recibirás otras lecciones para sobrevivir, lo menos hasta que cumplas los diecisiete. ¡Bienvenido John! Así te llamaré, tú llámame Yoann, sin añadir Ap, hijo de quien sea. Ahora eres dueño de tu destino, como yo del mío, olvida lo que dejas atrás y mira adelante, verás mundo, te lo garantizo_ se rascó la barba, pensativo_ Has dicho, "no sé", y me parece una verdad diáfana, yo tampoco sé, me limito a despertarme para ver el día que hace. Que suban tus gentes a compartir el rancho con los míos, poco a poco serán admitidos, entre hombres sencillos es más fácil congeniar, vengan de donde vengan.
Advirtió Yoann que al muchacho se le escapaba la vista hacia Yusuf que estaba como ausente, plantado fuera, mirando al horizonte.
__Es un auténtico paladín de Alá, Yusuf de Alepo. Pocos se comparan con él, de nuestro bando o del suyo. Luchamos hasta perder el aliento, con nobleza, con placer de hombres bravos, sin trampas, ajenos a lo que nos rodeaba. Él pudo matarme, pero le vencí y no quise cobrarme su sangre. Estoy orgulloso de considerarlo amigo más que esclavo, siempre me hace recapacitar, es el fiel que equilibra la balanza. Solitario, reflexivo, magnánimo, Yusuf.
__ Mi hermano me habló de lo inútil y cruel de esta Cruzada, vengo prevenido y algo frustrado, pero mejor así que ingenuo. Yusuf representa la primera imagen de lo que es aquella gente, nada que ver con lo que escuché por boca de arzobispos o caballeros_ tímido, observaba la punta de sus botas_ Lo que me espera, aunque dure poco, valdrá la pena.
Yoann reposó su mano recia y pesada en la nuca del muchacho.
__Hombres como Yusuf, pocos, la mayoría escoria sarracena o cristiana. John, tu hermano no mintió, pero te aseguro que en muchos aspectos valdrá la pena lo que nos aguarda...Estaré donde la comida, allí nos vemos.
Le vio marchar con la mirada alegre y a Yoann el corazón le dio un saltó, recordándole cuando era parecido a ese muchacho que podría ser su hijo. ¿Cuántos hijos, dispersos y desconocidos, habría engendrado por estos mundos? A veces ese pensamiento le dolía en el alma, sin embargo había escogido vivir ausente de ataduras.

__ ¿Qué te parece el chico?__preguntó a Yusuf que continuaba mirando el paisaje, lo mismo que si estuviera viendo crecer el trigo. Volvió su rostro y respondió.
__ Te contaré una historia__ Yoann cruzó los brazos en el pecho, dispuesto a escuchar otra maravilla de aquellos labios_ Al Creador de toda vida, nada le pasó desapercibido. Viendo lo indefensos que estaban los cachorros les dotó de rasgos dulces, de ojos nítidos y de una belleza enternecedora. Lo hizo con un fin, evitar que sus congéneres los matasen y, de este modo, prospera la vida. Esa barrera visual hace posible que sobrevivan. No obstante, nosotros, humanos, degollamos criaturas, imberbes, mujeres. Derramamos la sangre inocente sin titubear, la de nuestra propia especie. Mi señor, el inglés John es todavía un cachorro, sin embargo la imagen que ofrece no lo salvará de las espadas o la vileza que le espera. Rezaré por él y por otros como él, cristianos o musulmanes. Mi corazón alberga piedad hacia la vida nueva y experimento una gran repulsión porque la destruimos lo mismo que si pisáramos los capullos de las flores. Añado que intentaré alargar sus días para calmar mi conciencia.
Yoann se palmeó los muslos, absolutamente vencido por esos argumentos.
__ Eres el eco de mi conciencia, tus palabras expresan aquello que soy negado a decir, tal vez por un orgullo absurdo, de macho, que me impide aflojar la dureza y proclamar la ternura. Y ahora yo añado, para contemporizar, que mi vientre dolorido a golpes, reclama llenarse con obscenos bocados, nada filosóficos.
__ Sea, que no soy de piedra y tengo hambre. ¿Qué hay de rancho?
__ Gachas y cocido de carnes dudosas ¿tal vez con oreja de cerdo?
__Acepto cualquier comida, lo sabes, menos aquella que ha de condenarme. Acepto, también, un sorbo de vino o de sidra, porque no consta en el Libro una prohibición taxativa…aceptaré, insisto, comer para no morir, apartando los tropezones impíos_ recapacitó_ El jugo del guiso se impregna del cocido abominable...comeré queso de cabra y cecina de chivo.
__A veces, igual que los hebreos, me hartas a base de preceptos. ¡Vamos, que se enfría el guiso abominable!
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*Thurrock: Al documentarme más ha fondo he creído conveniente cambiar el nombre de Skipsea por el de la baronía de Thurrock, ubicada en el condado de Kent, del cual es vasallo el padre de John.
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Hasta aquí los cuatro primeros capítulos, ahora me tomaré un tiempo para seguir adelante con calma. Jamás termino de retocar, eso creo. Os agradezco, amigas y amigos, vuestra paciencia y aliento.

R.I.P. ORDENADOR caput...últimos estertores a las 19,00 h., 27/04/2011

2011-04-27T18:57:00.002+02:00

Amigas y amigos, supone para mi una triste y luctuosa notícia deciros que mi ordenador; aquel amigo, aquel compañero, ese que me permite conoceros y navegar mares y océanos, desiertos y prados, agoniza.

Os pido que en su honor y para mi consuelo, deís señales de vida con algún comentario, para ver si aún le noto el pulso que se apaga.
Ayyyy, !dioses del éter! ayyyyy, dioses paganos verdaderos, os invoco.

Ordenador querido, entre tanto (cruel, fría y despiadada) no encuentre a tu substituto, andaré vagando sin rumbo por los blogs a los cuales me vedas comentarios, me impides entrar y me amordazas !ingrato trasto! Una sombra soy, sin voz ni voto. Pero te agradezco !oh aparato! lo que me has dado, que no es poco.

POLVO SOMOS Y EN CIRCUITOS MUERTOS NOS CONVERTIREMOS, DESCANSA EN PAZ AMIGO ORDENATA. !Qué duro verte morir, disco duro!
Aplicaré la eutanasia con un gesto rápido, el de desconectarte, no quiero que sufras.

Nota: A toda prisa grabo todo el cúmulo de cosillas en un disco externo. Que me sea dado el tiempo de Cronos para tamaña proeza.
!Ave! compañeras y compañeros, disculpad mis probables ausencias en vuestros blogs y en éste, del todo involuntarias, que me duelen en el alma. NO SOMOS NADA

A lo mejor, en su último suspiro, me permite el trasto, subir esta entrada y otra que tengo programada.
A lo mejor RESUCITA, pero no lo creo que incrédula soy.

Cap. 2 "Las lágrimas de Jerusalén y la sonrisa de Damasco"

2011-04-21T09:05:00.079+02:00

Amigas y amigos, vuestra lectura atenta me estimula y me anima a seguir esta novela. Os propongo el capítulo que falta y que enlaza con el primero y el tercero, digo, para mejor enterder el contexto, el meollo o el lío en el cual me he metido por voluntad própìa.
Que os sea leve. !Ave! Nos vemoooos, estoy en Italia hasta el 24 de abril.

Capítulo 2

John estaba en lo alto de una colina alfombrada de hierba, sentado, y sus brazos sujetaban las rodillas, iba sin cota, con la camisa de lana gruesa. Contemplaba la ensenada de Dover, el punto desde el cual se disparaba la mirada hacia el continente sin verlo; ese enigma. “Vivir en una isla, marca, es una cuna a flote sobre las olas con raíces submarinas, pero no te salva de nada y te separa de todo”

Desde aquel mirador vertiginoso la mar se abría ante sus ojos. “Dover en picado, nívea piedra y colosal muralla, como un aviso, playa de guijarros y olas inquietas. Será lo primero que ven aquellos que se acercan desde la otra orilla”

Le gustaba estar aquí, mirando el agua de plata y el cielo encapotado, sin otra compañía que el fuerte viento en sus cabellos o las gaviotas en lo alto.
Después del primer contacto con la soldadesca, broncos hombres, asustados, fieros, o ambas cosas, se confundió, tuvo una sensación de agobio, de miedo, de absoluta inseguridad, necesitaba esta paz a solas.

Sin prisas regresó a la villa, habían encendido el faro, anochecía y el frío húmedo le calaba los huesos.

Los barcos de la armada flotaban en el puerto; parecían cacerolas danzando sobre un espejo roto y oscuro, alguno era más esbelto, otros cuadrados, moles de inverosímil navegación, negros y embetunados, plegadas las velas con sus diversos estandartes, pero todos con el León rampante a proa, señalando el triángulo de lona con la insignia de Richard.

Bajo el castillo, en las faldas del montículo donde se erguía, proliferaban las tiendas, lucecitas, fogones, siluetas cerca del fuego calentándose y bebiendo. Los botes dormidos sobre los cantos rodados de la playa, le evocaban tejados de casas similares a las que se apiñaban cerca del muelle, tocando el agua. Bullía un trajín en los almacenes y las cuadras, ante los lupanares se formaban largas colas y en los puestos ambulantes se prendían fanales ¿qué vendían? de todo, fruslerías para calmar los ánimos disimulando la espera. Flotaba un intenso hedor a pescado, algas, brea, cocidos rancios y yodo.
John adivinaba un extraño presagio, que a pesar del engañoso bullicio, era un compás antes de algo. Se le encogía el corazón.
Muchos preguntaban angustiados:
__¿Dónde está Richard nuestro soberano?_y los enterados contestaban: __¿Donde va a estar? Con los francos que ni el inglés vulgar habla.

John suspiró agotado a causa del galope frenético sin camino, cortando por el campo y los bosques, los caballos casi muertos, él y los hombres lo mismo. La cuestión no era el cansancio, se decía, era el enigma en su cabeza, su futuro.

Ahora mismo un ansia le palpitaba del ombligo a la garganta. La incertidumbre: un reto o un juego, el horror, la muerte, la gloria, no lo sabía.

¿Qué le esperaba? Fuera lo que fuera, le alejaba del cepo paterno “¿A quién le importa el honor y los blasones del barón? Al barón. ¿Padre, quien plantará tus nabos y verduras cuando muera antes de cumplir los veinte sin ser armado caballero? ¡Maldito, quería vivir más, no me llega el tiempo para nada!”

Huía de la pesadilla que le señalaba culpable de matar a su madre, “¡Drama griego! Orestes”, ironizaba, lo estudió en los libros: “¡Las Furias o Euménides! acusándole del matricidio” Pero él no la asesinó a espada ¿qué culpa tenía? Nunca escuchó el susurro de una nana, ni vio sus ojos ni su sonrisa, ni le acunó entre sus brazos ni bebió la leche de sus pechos, esas sensaciones, no constaban en los libros.

Escapaba de una sentencia dictada antes del primer llanto.

Para John tenía que existir otro mundo, lo necesitaba o estaba perdido. Ese camino, aunque fuera confuso, sórdido, hasta acallar el pálpito de su corazón, lo andaría a solas, como siempre hasta ahora.

Las nubes dibujaban formas caprichosas al trasluz de la luna.

Entonces, surgido de un paralelismo mental, pensó en su hermano Arthur, que fue nombrado abad a los quince años. También flotaban nubes deshilachadas y oscuras sobre la abadía benedictina de Waltham, ayer por la mañana.